Sopros de Lis

Aniversário de Clarice Lispector

2011-12-10T09:45:00.005-02:00

Notas de Clarice Lispector - porque fazia tempo que eu não falava, e não falava dela, que nasceu em 10 de dezembro de 1920 (pelo menos a data oficial!)

***

Eu, alquimista de mim mesmo. Sou um homem que se devora? Não, é que vivo em eterna mutação, com novas adaptações a meu renovado viver e nunca chego ao fim em cada um dos meus modos de existir. Vivo de esboços não acabados e vacilantes. Mas equilibro-me como posso entre mim e eu, entre mim e os homens, entre mim e Deus.

Vivo em escuridão da alma, e o coração pulsando, sôfrego pelas futuras batidas que não podem parar. (Clarice)

***

Saudade

Saudade é um pouco como fome. Só passa quando se come a presença. Mas às vezes a saudade é tão profunda que a presença é pouco: quer-se absorver a outra pessoa toda. Essa vontade de um ser o outro para uma unificação inteira é um dos sentimentos mais urgentes que se tem na vida. (Clarice)

[Nota minha: e quem há de dizer que nunca se sentiu assim?]

Poesia (des)falecida

2011-10-02T08:51:00.008-03:00

***

Posso simplesmente não dizer nada?

Posso simplesmente te querer?

Posso levar meus olhos a passear pela tua ausência,

sentindo o teu buscar nas minhas retinas

que enxergam flores em janelas debruçadas de dor?

Posso querer te mostrar meu olhar pelo mundo e meu mundo,

que se limita ao meu pensar atravessado pela tua poesia suplicante?

Quero querer e poder navegar meus olhos transbordantes de cinza,

que são tingidos pelas flores róseas, lilases e vermelhas das azaleias,

dos ipês e dos gerânios.

No meu cinza não há deserto,

há uma aquarela pintada pela vontade de viver amando o que pode ser amado,

de carregar para dentro de mim - trazido na palma da mão –

o universo todo que me encanta,

desde as palavras até os palácios que vi e aqueles que imaginei.

Posso te dizer que me encantas com um pulsar inexistente de poesia falecida?

Posso?

De medos e descrenças

2011-07-26T20:51:00.011-03:00

Imagem: Viktor Vasnetsov [A Donzela na neve]

Num dia, fé pura

noutro, descrença que sofria.

Quase suplicava pela fé dos muito crentes,

que ignoravam crueldades e ultrapassavam todas as dores.

Almejando alcançar o reino prometido,

enxergavam justiça no caos do dia-a-dia,

que ela simplesmente não via.

Olhava a lua que espelhava a verdade dos medos e inseguranças,

tudo bem camuflado por baixo dos tapetes de gelo

que lhe forravam a alma desengonçada-de-não-saber-viver.

Escondia os receios na ponta de cada esperança

que acendia no alvorecer e morria quando a lua cheia

lhe atravessava com verdades que teimava não enxergar.

Hoje é julho e um tempo de genuína dissintonia.

***

Pôr de son(h)o

2011-05-15T23:53:00.007-03:00

O pôr do sol visto através da janela do avião parecia anunciar um incêndio no além. Não pensar era o objetivo da viagem, mas ao mirar o horizonte, um pensamento lhe vem à cabeça: “para o além deste infinito há um fogo para acender a vida que se fez cansada e apagou sem deixar brasa”. Nas cinzas mornas que ficaram juntas, o prenúncio de que nem tudo estava perdido, afinal elas não se espalharam ou se perderam quando aquele vento soprou. A viagem seria longa e, portanto demorada, mas o sol que tingia o horizonte - de maneira tão singular - imprimiu uma sensação de paz que não saberia explicar. E a sensação se infiltrou na alma, como a água derramada sobre a folha do papel: você virá um dia. Subverterá a calmaria do azul, com seus tons quentes de laranja e vermelho? Virá e ultrapassará as nuvens carregadas de dores melancólicas para pousar no chão da sala, esparramando a poesia que ficou enclausurada? Era certeza e era dúvida. Por fim conformou-se que não veria impresso na lua - que surgiu ao escurecer - o rosto sorridente que lhe fazia pulsar nas remotas noites invernais, pois este sim, o verão tinha carregado naquele sopro quente. Se tudo não foi sonho, foi o sono que lhe fez alucinar. Aguardou o momento de libertar-se das palavras que se comprimiam no peito e deixavam a existência sem as temperaturas e as cores do outono que apreciava e acalmavam.

A imagem peguei na internet - sem autoria

De verões

2011-01-31T21:36:00.008-02:00

Hotel Room - Edward Hopper

***

Os papeis atirados no chão da sala.

O sol vertendo seu sangue lá fora;

Gotas de suor jorrando da testa,

molhavam os pedaços da vida.

Vida! Sem idade para esperanças, olhava o passado atirado no chão.

mas houve um tempo de acreditar:

tempo de cartas e roteiros de viagem,

olhos navegando no passado,

como se fosse o ante(ontem) latejante.

Todas aquelas palavras contavam de lugares, falavam de pessoas,

uma melancolia de verões (ou)tonos do passado.

Visitava sons, aromas e sabores.

Ao voltar, atirava no lixo a vida que fluía de cada pedaço de papel.

Outras estações sucediam, e o suor,

- que o sol impunha ao verão –

borrava a visão e talvez fossem lágrimas de um verão de transição, de mudanças,

que há anos lhe espreitavam a existência,

sorrateiramente disseminando a necessidade de intervir.

Outros papeis e outras viagens

rolavam atiçados pelo sopro quente

e a urgência em tomar a vida de volta,

deixar para trás as angústias de sempre

O sol ... queimava sua alma.

Mesmo estando à sombra sentia

o sangue do sol gotejando pela testa.

****

30-31/01/2011

Luas de verão

2011-01-19T23:33:00.012-02:00

Clive Head

Nas horas que a lua crescia, o asfalto assemelhava-se a estradas escorregadias que levavam ao encontro de si mesmo. Apesar da claridade que proporcionava, na verdade não conduzia a lugar algum. Não se tratava de destino, era o caminho que sangrava de uma dor – ausente – de prazer fortuito, impossível e inconfessável. Segue o sol se sentindo lua e seguia a trilha, achando que era avenida. No desencontro entre sensação e realidade, observava os próprios passos e as pegadas alheias à frente e ao lado. Perseguia um rosto que se desmanchava tal e qual um relógio de Dali. No líquido que vertia, desvendava mistérios nas imagens fundidas ao asfalto derretido. Por agora, apenas a escuridão afagava os pensamentos acalorados de verão sem mar e de lua opaca, quando o sol somente permitia ficar suspenso por um fio, quarando a imaginação.

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19/01/2011

Aromas e imagens do passado

2010-12-29T21:11:00.004-02:00

Ao acordar os cheiros tomaram-na de assalto. Levantou-se da cama com os sentidos no passado e caminhou pela casa vazia buscando os sons e as imagens que combinassem com os aromas que dominavam o ar. Pela fresta da janela viu a luz do sol que já aquecia lá fora. Lentamente entrava e saia dos quartos, sala e cozinha. Tanto buscou na lembrança que logo surgiram os sons de risos e conversas animadas e todas aquelas pessoas do passado sentadas à mesa, esperando o café que a senhora coava sobre o balcão da pia. Sentiu o calor e o cheiro da comida que assava no forno, pois a ceia da noite sempre começava a ser preparada no início da manhã, no dia da festa. As conversas eram sempre agradáveis a esse horário, todos contavam alguma aventura ou uma palhaçada qualquer que fizesse todos rirem alto. Havia muito a ser feito até à noite, mas o café da manhã talvez fosse o momento mais sublime daquela reunião de família. Faltavam poucas horas para um novo ano e aquelas pessoas não se encontravam com frequência, por isso aquela felicidade latejante, que podia ser sentida como a brisa fresca que nos faz fechar os olhos e respirar profundamente. Ela, ali, olhando a cena, era o fantasma que se movia por entre os que conversavam sem ser vista saboreando os sons e aromas. Tocava os rostos e as mãos que elevavam as xícaras ao ar para bebericar o líquido escuro, sentia a textura das peles sem ser sentida. Olhou no fundo dos olhos de cada um e viu um rio repleto de muitas pedrinhas roliças no fundo, como se cada uma fosse um projeto de felicidade para o novo ano. Dos seus próprios olhos rolaram lágrimas e de repente lembrou que tudo aquilo fazia parte de um sonho, de imagens do passado. Queria entrar na cena e rir alto também, mas sua saudade era mais aguda, doída e novamente aquela sensação de ser líquida foi mais forte, sentou num canto do grande banco de madeira para chorar, lançou um olhar para além da janela, o caminho na entrada da casa estava tingido de lilás do bougainville que havia plantado para lembrar-se da casa de sua juventude e foi como se as pedrinhas-do-rio-dos-olhos surgissem novamente e fizeram lembrá-la que este era somente um momento, que logo iniciaria outra etapa e novamente todos poderiam sorrir juntos. Deixou-se ficar ali, com as imagens coloridas e barulhentas indo e vindo, nem sentiu o vento que soprou e balançou as cortinas.

Enchente

2010-12-16T23:21:00.006-02:00

Salto de Corumbá - GO

Nadava meio desajeitada, braços e pernas sem sincronia. Vez por outra deixava-se flutuar, assim descansava e, sofregamente puxava o ar, lábios cianóticos aspiravam em busca de oxigênio. Os olhos fechavam e abriam em desespero, tentando enxergar a margem oposta.

Inútil.

Sentia a correnteza carregando-a cada vez mais para adiante. Seguindo o curso não chegaria ao outro lado, talvez despencasse num salto que desvendaria um volume ainda maior de água, que por fim a levaria ao mar.

Ao lado dela um galho de árvore seguia sem resistência. Pequenos olhos se esticaram próximo dali e a cobra d’água pareceu desdenhar da sorte daquele ser que se debatia. De verdade não sabia se queria resistir à força que a levava cada vez mais distante do seu destino. Mesmo porque esse destino fazia questão de ignorá-la e se ignorava não existia. E não existindo, suas palavras não ressoariam e sua sede não seria saciada. Foi sendo levada por mais alguns metros até que retornou ao nado torto, buscando o improvável destino.

de janela e olhares

2010-10-12T23:01:00.007-03:00

***

andava sem rumo

era como uma folha

que flanava ao vento

e que qualquer hora iria descansar

em lugar desconhecido

erguia os olhos para observar

os antigos prédios e suas janelas

as janelas sempre lhe fascinaram

e nem sabia o porquê

janelas guardam e mostram intimidades

janelas protegem da exposição completa,

mas sugerem um horizonte

Por agora, as janelas, com seus vidros embaçados

de pó e fuligem,

protegiam dos monstros que lhe habitavam

uma dor de saudade

atirou uma pedra e estilhaçou seu olhar

que vazou em um milhão de gotas ensanguentadas

* a foto é minha

Era noite, talvez dia...

2010-09-16T21:29:00.006-03:00

Era noite, mas talvez dia.
Pois as noites e os dias não mais se diferenciavam.
Não dormia.
Ou pelo menos imaginava que não dormia.
Sendo assim, não descansava.
E tinha uma penumbra, que não cessava.
Penumbra nos olhos.
Ou talvez no espírito, meio atordoado que andava.
Era vagar por terrenos não sólidos, mas queria o solo,
Que fizesse sentir além daquela fluidez translúcida.
Pensar, pensar, pensar.
A ordem da vez era pensar.
Mas todos os pensamentos eram emaranhados de seda,
ao puxar um deles... arrebentava.
Puxava o próximo,
e o próximo.
Sem nem mesmo concretizar a vil existência.
Era noite ou era dia?
Nem sabia.
Somente pedia para acordar do sonho,
ou do pesadelo da pesada existência.
Queria viver livre e
leve.

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* A imagm eu peguei no Google Imagens. A poesia foi um parênteses na minha ausência, para inaugurar mais um template idealizado e realizado pela Layla Lauar, a grande responsável pela existência do Sopros. Sinto saudades dos amigos, mas os compromissos me aprisionam.

Imagens e melancolias

2010-04-21T21:53:00.009-03:00

Os dias são quentes e os sabores se perderam numa sensação de “sem-paladar”.

As imagens embaralham e me curvo no cansaço dos dias sem fim.

Os dias não tem fim e os pensamentos são como passos largos, correndo.

As passadas são mais longas e paralisam-me num suor de febre sem calor,

O calor que molha, mas não encharca o suficiente para lavar as saudades que insistem em enlouquecer.

Os sons prometem luz para dias que mostram sorrisos sempre pálidos.

Grito num cano de esgoto esquecido na rua - no mesmo cano que o homem sentou para fazer a fotografia -

e todos os monstros que adormeceram dentro de mim saem e deixam um buraco no meu peito.

Aspiro o ar profundamente na tentativa de recompor meu ser e seguir na ponta da vida,

Que nem se importa com aquele sentimento de profunda solidão que tomou conta do meio do meu dia, quando todos sorriam do outro lado.

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Sobre a imagem: peguei no Google Imagens, se souber autoria me avise nos comentários.

Tangida pela vida

2010-04-09T22:20:00.005-03:00

John William Waterhouse - Ophelia

E se assim vivi,

pois é assim que se vive

quando nem se tange a vida,

e dormi, sobretudo quando me atordoava

a fúria louca da busca,

que entrelaça meu querer

num pulsar completamente

estranho

correndo e navegando

voltando e mergulhando

num sopro sôfrego

que inala verões findos

que levaram um amor

de papel marchê

Reminiscencia de verão

2010-04-03T08:07:00.009-03:00

Imagem da internet

Título alternativo: Febre em noite clara.

Noite clara e quente. A lua, em sua face mais brilhante, se enchia luminosa. Os barulhos silenciosos preenchiam a madrugada. Um ou outro som de motor, do solitário veículo e seu motorista, que rodavam na noite em busca de consolo para sua alma angustiada. Era verão e como de hábito, todos escapavam para se refugiar junto ao mar, no litoral. A cidade era dos errantes, dos solitários, dos melancólicos, dos perdidos, dos desprovidos. Mas também era o momento de aproveitá-la na sua plenitude.

Rolava na cama sem conseguir dormir, tentado identificar os silenciosos ruídos. Em vão, pois a cada tentativa, menos audível ficavam. Somente os sons da sua própria mente é que gritavam alto e a impediam de descansar. Resolveu tomar uma ducha fria, que talvez espantasse o calor e seus fantasmas para o além. Deitou o corpo molhado na cama e tentou adormecer. A lua invadiu o quarto com sua luz, penetrando pela fresta da cortina, que fechara para simular uma privacidade solitária que não almejava.

A luz fria e branca fez com que se sentisse acompanhada. A lua – diziam – era companhia dos loucos, dos poetas e solitários. Talvez tenha sonhado, mas era bem possível que estivesse mesmo era enlouquecendo, pois sentiu a presença de um ser se materializando naquele instante. A lua pareceu como um ente com quem podia conversar e falar sobre suas angústias, sobre os gritos que atormentavam sua mente solitária. Por quanto tempo teria ficado ali, deitada e sentindo o feixe branco como se fosse uma deusa que pudesse realizar seus desejos? Não poderia quantificar, somente se deixou ficar e nem o calor mais a incomodava.

Conversou com a lua e fez um pacto: ela lhe traria o amor com o qual sonhara, que alimentaria sua alma e se banharia no seu corpo. Corpo e alma preenchidos por esse amor, navegaria pelos mares calmos ou agitados da existencia, sem temer a solidão que outrora lhe afligira. Em troca contemplaria a lua em todas as suas fases, pois é verdade que o astro estaria no céu a fitá-la com generosidade, mesmo quando só mostrava sua face escura e todos os seres esqueciam sua existencia.

Não sentiu-se adormecer, mas ao abriu os olhos já existiam ruídos e uma efervescencia no ar. As crianças da vizinhança gritavam e riam festivamente na rua. Levantou ainda tonta da cama e foi à janela espiar. Era dia e chovia. A correria barulhenta e a energia que emanava lá debaixo enfim sossegou sua alma. Olhou para céu buscando a lua, somente por sabê-la no infinito. Vestiu uma roupa e desceu para tomar banho de chuva. Correu e gritou e brincou com os pequenos, sentindo momentaneamente que a solidão se esvaia e sua febre cedia.

Tempestade

2010-02-21T21:57:00.005-03:00

Peguei na internet

De repente o céu tornou-se cinza. A rapidez como aconteceu lhe deixou perplexa e, um sentimento estranho também se insinuou dentro dela. Abriu a janela do apartamento para sentir o vento forte e olhar os blocos de chumbo que se formaram no céu. Pareciam sólidos. Debruçou-se no parapeito da janela e começou a observar a sutil movimentação que se seguiu ao escurecimento da tarde.

Nos apartamentos dos prédios ao redor do dela, um rapaz que segurava uma caneca, e também olhava o céu, abriu a janela para sentir o vento; na varanda uma mulher fechou a porta para impedir que vento e chuva invadissem a sala; a moça do andar de baixo pressentiu sua presença e esticou a cabeça para fora e para cima; uma cortina tremia lá longe, como uma bandeira. E os poucos carros que estavam na cidade naquele derradeiro fim de semana de verão transitavam apressados.

Naquela tarde de domingo nem o cheiro de bolo assando - em algum lugar ali perto – lhe fez sentir-se feliz. Os grossos pingos de chuva começaram a cair das nuvens de chumbo acima da sua cabeça e ela deixou-se ficar na varanda sentindo o rosto molhar. Queria mesmo que aquela água lavasse sua alma e seus pensamentos, gostaria que a força demonstrada por essa tempestade pudesse romper o ciclo de melancolia que novamente se instalava nela. O corpo tremia de pensar que tudo se repetia de forma insistente: o encontro, a paixão, um novo querer, o apego, o cuidado, o carinho e o abandono. Sem novidades no seu destino, se apegava a delicadeza de instantes como aquele, quando a natureza mobilizava muitos aparentemente-diferentes para admirar sua força. Todos se encontraram em suas janelas para sentir o vento na tarde quente de domingo, e todos puderam perceber certa solidão uns nos outros. E se esse mesmo vento pudesse mais tarde trazer más notícias, naquele momento ela se sentiu acalentada e acompanhada por outros tantos seres que podiam estar aguardando um acontecimento como aquele para levantar e o olhar para fora do seu pequeno mundo.

Inconscientemente parou de sofrer, suas roupas já estavam molhadas e se chorou realmente não percebeu, mas sentiu que estava leve. Resolveu que os sentimentos pessimistas que sentia até a pouco seriam levados pela água, escorreriam pelos ralos, para que pudesse iniciar o ano com vontade de viver novas emoções, sem medo do que pudesse vir no futuro, sem desacreditar que pudesse amar de novo e ser feliz com esse amor. Lembrou do cheiro do bolo. Respirou fundo e foi como se sentisse o sabor de bolo quente na boca.

Desobediência

2009-10-12T20:53:00.001-03:00

Imagem: Poenies - Jia Lu

***

Você corre
O Coração...
...ah! o Coração!
Ele lhe diz que avance sinais,
Que pule obstáculos,
Que supere barreiras
Ele pulsa forte, grita que quer,
Lhe instiga e desobedece suas ordens,
Ele insiste, contradiz,
Embaraça seus sentidos,
Ignora seus pedidos.
Você se esconde, se protege,
Se defende,
e Ele...
...Ele não tem ouvidos
aos seus apelos!!

***

Conto, não conto!

2009-09-30T21:53:00.007-03:00

Imagem: internet

***

Maria era uma moça cheia de sonhos. Sonhava dormindo e sonhava acordada. Naquela tarde, saiu do trabalho para pagar umas contas para o chefe. Caminhava pela rua e balançava o guarda-chuva, pensando em como seria bom sair dançando e cantando. Lembrou da música e cantou mentalmente: I'm singing in the rain/Just singin' in the rain…

Sorriu ao pensar nisso e imaginou que quem passava ao seu lado podia bem imaginar que era louca. Era louca sim, era louca para ser feliz. Pudesse espantava tudo de ruim que tinha na vida e só... sonhava.

Seus muitos sonhos ela contava, outros pensava: conto? Não conto! Conto! E não conto. Alguns simplesmente tinha medo de exteriorizar.

Ela sabia que nem sempre seus desejos se realizariam, mas às vezes não sonhava para que se realizassem. Era simplesmente por gostar de sonhar, só isso. Queria um mundo melhor, pensava sempre e primeiro nos seres humanos e via um mundo onde todos fossem iguais, todos gostassem de gente e onde as diferenças eram olhadas como uma forma de beleza e não de suspeitas, cuidados, perigo, ameaça. Acreditava que, no momento em que todos os seres humanos gostassem de gente, seria mais fácil respeitar e conservar o mundo para as próximas gerações.

Esse sonho ela tinha certeza que não veria, mas acreditava possível. Afinal...sonhava!

Ansiava pelo equilíbrio, sem ser extremista em nenhum aspecto, mas tentava ser coerente com seus sonhos, respeitando tudo e todos. Procurava não ser daquelas pessoas que erguem bandeiras por muitas causas, mas saem consumindo marcas, etiquetas e rótulos.

Pensava tudo isso enquanto caminhava e rodopiava o guarda-chuva. De repente os olhos de Maria brilharam: viu um objeto lindo e caro numa vitrine. Não sentiu vergonha do desejo que se apossou dela: desejou algo que lhe era impossível. Esse era um daqueles sonhos que Maria não contava, pois não os queria realizar, ela os tinha guardado como tesouros e só de vez em quando abria a caixinha dos sonhos para admirar. Não os queria de fato, os tinha como seus tesouros-enrolados-em-papel-de-seda. Os possuía – sonhos e desejos – guardados no fundo do baú da mente.

Então Maria tinha esses sonhos, esses de não contar. Outro era sobre um certo homem... Conto ou não conto? Não, não conto. Essa é outra história e se for possível, um dia eu conto...

***

[Aproveito essa postagem para agradecer os selos que recebi da Pamela Rodrigues (Blog Eu e Minhas Letras), Thania (Arte Imita a Vida) e da Cintia (Opinião Consciente). Obrigada, adorei a lembrança.]

De alegrias e de dores...

2009-09-06T12:30:00.003-03:00

Imagem: internet

Há dias em que sou destemida, como Dom Quixote, enfrento todos os fantasmas da mente e corro, e luto e sou forte. Há dias que ser destemida dá a sensação que tudo vai dar certo e que tudo é belo. É nesses dias que o céu é mais azul, que a chuva é mais poética e embala meus sonhos de amor possível. É nesses dias que levanto, abro o guarda-roupa e escolho a roupa mais bonita e ilumino o rosto para sair, como quem usa as ruas como passarela de dança e dança ao caminhar, sorrindo e achando que nada pode ser ruim ou que tudo pode vir a ser melhor.

Há dias em que mesmo o sol brilhando são lágrimas que escorrem do meu rosto e embaçam o meu olhar para o mundo. Sem poder enxergar muito bem, não vejo luz, nem céu azul, nem distingo esperança. A chuva é um barulho que tortura. Nesses dias qualquer roupa serve, sair de casa é um tormento e os fantasmas que habitam nossos pesadelos assustam, como quando se é criança e temos medo do escuro. Nesses dias ficar abrigada pelas cobertas é uma fuga possível.

Há dias de solidão, há dias que pesam os dias. Mas sempre há dias para lembrar que nada dura para sempre, que tudo pode passar...

[Um pedido de perdão, aos amigos, pela ausência, ando sem tempo e sem criatividade, como podem perceber pelo texto de hoje. Não consigo mais a frequencia de outros tempos. Tempo! Que vai, que não volta...]

A outra janela

2009-07-31T23:20:00.008-03:00

Imagem: Edward Hopper - Night Windows

***

No apartamento da outra janela, o rapaz que ali morava, chegava quase sempre às dezoito horas. Ele sempre conseguia fugir do engarrafamento e descansar um pouco antes de sentar à mesa para escrever. Isso acontecia quase todas as noites. Saia pouco, e principalmente nas sextas e sábados.

Trabalhava numa livraria pequena, dentro de um museu, que vendia apenas livros de arte, culinária, turismo e materiais de escritório sofisticados. Excepcionalmente tinham alguns livros de poetas clássicos. Ele costumava dizer que era o emprego dos seus sonhos.

Apesar de passar várias noites escrevendo solitariamente, ele conhecia muitas pessoas, o trabalho fazia com que encontrasse entre os clientes, amigos que eventualmente se encontravam para falar sobre assuntos de interesse comum como literatura e arte. Era uma pessoa interessante, se não era belo para os padrões estéticos contemporâneos, tinha um rosto com traços marcantes e uma beleza peculiar, que era acentuada pela conversa incrivelmente encantadora. Fazia muito sucesso com as mulheres, apesar de ser um solitário por opção. Ao contrário da moça da janela, ele acreditava em amores eternos e aguardava ansioso pelo momento de um (certo) reencontro definitivo. Enquanto isso não acontecia, preenchia seu tempo escrevendo romances, poesias, tendo relacionamentos superficiais com algumas das muitas mulheres que se encantavam por ele.

A mesa que sentava para escrever – aliás, ele gostava de escrever da maneira antiga, com lápis ou caneta - ficava próximo a janela ampla de seu apartamento. De lá, um dia notou outra janela, de um apartamento que ficava na rua perpendicular a sua. A visão era ampla e viu uma moça parada, olhando na sua direção. Fingiu que olhava para outro local, mas a partir desse dia começou a acompanhar discretamente a rotina da moça. Gostava de imaginar o que ela pensava dele e tinha muita curiosidade sobre aquela moça solitária, que como ele passava muitas noites em casa.

Naquele dia, a moça não apareceu, as cortinas não se abriram completamente. Ele via a luz da televisão, mas não a via. Dispersou completamente dos seus escritos e pensava o que ela estaria fazendo. Foi despertado dos seus pensamentos pelo toque do telefone, no mesmo momento em que, do outro lado, a moça pegava o livro de Caio Fernando Abreu.

Do outro lado, ao telefone, a voz manhosa de uma mulher de cabelos lisos e dourados, magra e alta e muito, muito falante. Eles se conheceram na livraria e logo se entenderam, ela se encantou por ele. E ele, se encantou com o modo como ela chegava dominando todos os espaços e ainda assim, encantada por ele. Era uma das amigas com quem mais gostava de estar e sentia falta de seus momentos intímos, quando por algumas vezes ela desaparecia para cuidar dos seus muitos compromissos sociais.

Já fazia algum tempo que não se viam. Ela tinha acabado de chegar de uma viagem por alguns países da Europa e ligou para conversarem. Ele se esqueceu da outra janela e ao desligar o telefone, calçou rapidamente um sapato, pegou um casaco e foi ao encontro daquela mulher que lhe fazia esquecer o cansaço dos seus dias solitários.

Enquanto ele descia pelo elevador, a moça lá do outro lado, olhou pela janela, o perdeu de vista e foi dormir, controlando os estranhos sentimentos que se apoderaram dela. Enquanto ele bebericava vinho, ela sonhava que era criança e brincava de roda com mais um monte de outras crianças. O sorriso que iluminou seu rosto dormindo, clareou o quarto escuro. Logo seria dia e tanto ele quanto ela poderiam retomar suas rotinas. Ou ter mais uma oportunidade modificá-las.

***

Aceitei a sugestão da Minnie (Blog 1 Momento Só) e dei continuidade ao post anterior, mas como isso é complicado, fico por aqui mesmo. Sem continuações outras. Obrigada pela sugestão, Minnie.

Insônia e solidão

2009-07-22T00:35:00.021-03:00

Getty imagens - internet

***

A moça estava sentada no sofá e olhou a sua volta: o livro esquecido na cadeira, a televisão sem som que mostrava mais um daqueles programas chatos de todos os dias. Olhou para a janela e vislumbrou a noite e as luzes lá fora. Conteve mais uma vez o impulso de ir olhar através dela e tentar enxergar o rapaz que ficava escrevendo, sentado próximo à sua própria janela no apartamento ao longe, mas não tão longe que não pudesse lhe acompanhar a rotina noturna.

Chegava em casa sempre próximo das vinte horas e ele, lá do outro lado, saía do quarto, organizava coisas em cima da mesa, buscava uma jarra com água e um copo, que depositava junto aos livros e papéis. Sentava, abria um livro, lia alguns trechos e depois escrevia por horas.

Acostumou-se a olhar a cena. Fazia suas tarefas com a cortina aberta e quando terminava tudo, ficava lá, parada. Era uma forma de companhia observá-lo, ela que muitas vezes era tomada por uma sensação de imensa solidão. Deu-se conta que isso virava um vício, acompanhar e imaginar as muitas histórias que aquele rapaz devia escrever – essa era sua fantasia. Aquele dia resolveu que não se aproximaria da janela. Iria ler um livro, ver um programa na TV, qualquer outra coisa. Entretanto, nada conseguia prender-lhe a atenção. Tinha vontade de encontrar o rapaz e conversar com ele, contar todas as suas impressões da vida e saber se era realmente um escritor, pois sabia que eles se dariam muito bem, conversariam como se conhecessem há tempos. Mas não tinha coragem para isso, contudo pensava no quanto perdia olhando o tempo passar.

Analisar a vida e os sentimentos era seu passatempo predileto. Acordava cedo, e entre caminhada, metrô e ônibus, demorava até duas horas para chegar ao trabalho. E era nesse momento que pensava na sua solidão, na das outras pessoas; olhava para cada rosto que passava e tentava imaginar suas dores e felicidades, mas tinha talento especial para imaginar a dor. E cada fisionomia contraída doía nela e, não raro, lágrimas indiscretas corriam de seus olhos, pois a dor alheia potenciava a sua própria.

Talvez se alguém a olhasse como ela olhava os outros, desvendassem sua solidão, mas não via ninguém olhá-la, muitas vezes sentia que podia entrar e sair dos lugares como se invisível fosse. Um olhar atento perceberia que aquele sorriso sempre aberto, não era acompanhado pelo olhar, que parecia buscar no além alguma emoção perdida.

Pensava nos amores, nas paixões, imaginava como seria um grande amor correspondido. Não acreditava muito naquele amor imortal que lia nos livros, tinha dificuldade de imaginar que os amantes pudessem se encontrar na mesma sintonia, mas não discutia isso, afinal, era simplesmente a sua impressão e podia estar distorcida por acontecimentos do passado. Se ela sonhava com um amor? Sim, sonhava! Mas era bem despretensiosa, quase distraída no seu querer. Seu amor não precisava ser ilimitado ou imortal, mas precisava de carinho, de respeito, de compreensão, de afago e afeto, de honestidade. Ao definhar o amor, saberia que tinha se entregue por inteira e vivido por inteiro sua emoção, sem máscaras.

Seguia sempre seu caminho com esses e outros tantos pensamentos. Ao encontrar o rapaz da janela, teria com quem conversar sobre seus sentimentos e queria ouvir os dele também. Talvez um escritor necessitasse dessa solidão, talvez não fosse um escritor, talvez não fosse solitário. Somente tinha uma "quase-certeza" que precisavam conversar e tinha medo que não acontecesse, que o tempo passasse e perdesse a oportunidade de encontrá-lo e todo o enredo criado nas longas noites à janela teriam sido em vão.

Naquela noite, não foi até a janela, pegou o livro que jazia na cadeira, abriu em qualquer página e coincidentemente [na verdade não, deve ter aberto nessa página de tanto que buscava aquelas frases] leu nela o trecho sublinhado a lápis de Para uma Avenca Partindo, do Caio Fernando Abreu, que mais gostava:

...deixa eu te dizer antes que o ônibus parta que você cresceu em mim dum jeito completamente insuspeitado, assim como se você fosse apenas uma semente e eu plantasse você esperando nascer uma plantinha qualquer, pequena, rala, uma avenca, talvez samambaia, no máximo uma roseira...em nenhum momento essa coisa enorme que me obrigou a abrir todas as janelas, e depois as portas, e pouco a pouco derrubar todas as paredes e arrancar o telhado para que você crescesse livremente, você não cresceria se eu a mantivesse presa num pequeno vaso, eu compreendi a tempo que você precisava de muito espaço...

Enquanto lia isso, novamente sentiu dor no peito, um aperto enorme, não sabia o quê aquilo queria dizer, ou sabia e não queria saber. Largou o livro e foi espreitar a janela. O rapaz não estava mais lá, o tinha perdido de vista, as luzes apagadas. Sentou e tentou não sentir desamparo, respirou fundo, organizou seu próprio espaço como se assim organizasse pensamentos e sentimentos, guardou o livro na estante e foi deitar, desejando que no caminho para o trabalho pudesse acontecer algo inusitado, que lhe fizesse sorrir com os olhos. Tanto lutou que não sentiu desolação e dormiu sorrindo as poucas horas que restavam antes da alvorada.

***

Desejo e perigo - o filme

2009-07-11T18:51:00.015-03:00

Ou: Dando um tempo de pensar que sei escrever alguma coisa.

Cartaz do filme

Linda fotografia!

***

Eu sempre digo que meu gosto nem sempre agrada, mas vou indicar um filme novamente. Um filme chinês, que nem sei se ainda está em cartaz Brasil a fora, mas aqui ainda sim.

Não sabia nada do filme, então fui de curiosa, pelo título: Desejo e Perigo. A história se passa em Shanghai, na década de 40, no período de ocupação da China pelos japoneses, na segunda guerra mundial.

Um grupo de jovens universitários se reúne, primeiro para protestar contra a ocupação por meio de uma peça de teatro e depois eles resolvem formar um grupo de resistência, tentando "eliminar" um chinês, Sr. Yee (Tony Leung), que colaborava com os japoneses.

A trama se desenvolve a partir de uma das estudantes, Chia Chi Wong (Wei Tang), que é escolhida para seduzir Yee por conta do seu talento no teatro, facilitando a ação do restante do grupo. Entretanto, tenho comigo, e isso fica implícito no filme (na minha modesta interpretação), que sedução é uma via de mão dupla, do tipo tudo que vai, volta. E, é esse jogo perigoso que a bonita chinesinha se dispõe a jogar – no início meio a contragosto, por uma causa maior que seria "destruir" um inimigo do seu país.

É claro que não vou contar os meandros e o desfecho do filme, mas posso dizer que para o meu gosto particular é um bom filme, que vale o dinheiro do ingresso e as horas dentro do cinema. O diretor misturou alguns elementos que deram um tempero especial ao filme: política, suspense, romance e sexo. Sem falar que a delicadeza das falas e gestos dos orientais me impressiona bastante, e que, em determinados momentos, são sobrepujados pela paixão e passionalidade. A fotografia do filme também tem tudo de que gosto.

Recomendo para quem se interessa por cinema oriental, que não seja artes marciais.

O diretor é Ang Lee, que é responsável por outros filmes conhecidos como O Segredo de Brokeback Mountain (gostei), O Tigre e o Dragão (que eu gostei também) e (pasmem!) Hulk. O filme também ganhou o prêmio do Festival de Veneza em 2007. Mais alguma coisa? hummm... Desejo e Perigo é baseado em um conto de 1950 do autor chinês Eileen Chang, e dizem por aí que teria sido inspirado em um acontecimento real.

***

Se tiver um tempinho, dá uma olhada no Trailer do filme

Soltos versos, pobres versos

2009-07-05T20:17:00.007-03:00

Imagem: internet

***

Rodopiava leve.

Buscava o vento para entregar seu segredo.

Dormia mulher e acordava menina.

Acreditava na musicalidade da voz,

que sussurrava docemente ao seu ouvido:

- Preciso abandoná-la, mas te encontrarei na vastidão dos teus sonhos.

Lapidava seu sentimento como uma jóia,

percorria caminhos sem fim, com pés descalços,

na busca da sensatez e tranquilidade, só permitida aos muito loucos.

Assim soprava versos.

Soltos versos, loucos versos, pobres versos!

Que serviam de cajado para continuar rodando,

ou de apoio para sentar no caminho

e esperar quietar o coração.

***

Presença ancestral

2009-06-27T10:40:00.015-03:00

Angel of Grief - escultura de William Wetmore Story (1894) - Túmulo dele e de sua esposa Emelyn no Cemitério Protestante em Roma

***

Ao abrir a porta, foi teu cheiro que primeiro me recebeu.

Por esses dias andavas por perto, sorrateiro, ocupando espaços ao meu redor. Não era visível, mas podia te sentir em quase todas as coisas. Era tanta a certeza de que existias que, todos os meus sentidos notavam tua presença.

Se parasse para pensar nessas sensações não conseguiria uma justificativa plausível para tudo que vinha acontecendo, simplesmente sabia, sentia, vivia esse momento, afinal eu existia por ter esperança. Não importava o quê dissessem, queria ter a esperança dos ignorantes, que morrem acreditando que irão alcançar algo que todos sabem ser inatingível.

A minha certeza sempre foi a de quê, no dia que nos encontrássemos, seria como se já nos conhecêssemos desde sempre, pois nossas almas somente andavam perdidas, extraviando os carinhos, desejos e amores que eram um do outro, mas que ao mesmo tempo amadureciam para nosso encontro definitivo.

Hoje, ignoro quem te beije, mas beijo-te eu no meu pulsar. Ignoro quem te afague, mas afago-te eu no meu deitar. Ignoro quem te faz amor, mas amo-te eu no meu sonhar. E sei que no dia que te encontrar falaremos dos livros que lemos, dos sabores que provamos... vamos discutir pontos de vista discordantes, mas também vamos amar nas noites frias e de muito vento.

Hoje vais dormir e eu vou te encontrar no teu sonho, para que eu possa sentir de perto esse cheiro e esse gosto que ficou na minha memória... memória ancestral! Sei que existes, em algum tempo e em algum lugar, que és meu e sou tua, e vou te encontrar, nem que seja nesse sonho.

***

Mergulho

2009-06-12T15:33:00.004-03:00

Imagem: internet

***

Estava enredada, como em uma teia de aranha. Identificava os sintomas. Um dia já os havia sentido. Havia experimentado viver momentos felizes, mas felicidade era ente difícil de alcançar, sempre corria à frente.

Inevitavelmente, seus pensamentos viajavam na mesma direção, meses, dias, horas, sempre que a mente divagava. O primeiro pensamento do dia. O último também. Isso quando não invadia seus sonhos.

A ansiedade de um encontro, o frio no estômago que precede novas experiências. A vontade quase incontrolável de viver exclusivamente aquela sensação. Saber que não deve, não é suficiente para tirá-la do devaneio. Enxergar a solidão do sentimento, não a poupava de sentir vontade de mergulhar no poço de águas escuras. Identificar o quão raso é o lago, não bastava para impedir de querer se atirar de cabeça.

Sua alma lhe suplicava prudência, seu coração e seu corpo, lhe gritavam que queriam continuar, mesmo que ao emergir, restassem somente feridas a curar. Sabe tudo, sabe cada mínimo sentimento e angústia, mas nenhum conhecimento a livra da dor que essa entrega solitária irá provocar.

***

Nave

2009-06-09T19:00:00.005-03:00

Imagem: internet

***

Depressa!
Uma nave vem surgindo!
Naquela seta, ou será naquela árvore?
...
Não é uma nave.
é uma Lua, um satélite,
um Ser Órfão em busca de companhia.
...
Me dá teu brilho
e me entrego por ti.
Sou nave no céu da tua existência.
Céu infinitamente azul ou negro.
A cor não importa, face prata,
corrida, procura, desilusão.
...
Também sou só,
Me encontro, te cobre,
Me alimenta.
...
Um Deus, um Poeta,
que espreita teu corpo,
Se lava no meu,
Se compadece e endoidece.
...
Na tua imagem me envaideço
Te capturo, e presa, sonhas
os sonhos de todos, comigo,
em mim.
Mas te liberto, não sufoco teu brilho.
Te liberto para alcançar minha liberdade,
meu desejo.
...
Encontrarás um Sol,
e me trarás um Astro.
De longe te encontro, por fases,
por ciclos.
No cosmo, um amor completo,
irreal e brilhante.
Navego sempre, contigo,
em ti,

a nave,

o abrigo estelar...

***

Vertigem em sonho

2009-06-04T21:29:00.005-03:00

Imagem: peguei na internet

***

Sentada, em algum lugar qualquer, a sensação que tenho é que a luz vai findar, o som da música irá sumir e todos os sentidos desaparecerão. A queda é inevitável, o abismo é profundo e toma o corpo desprevenido. Assim, flutuo numa descida vertical.

Resisto à queda tensionando meus músculos, deixando em alerta meus sentidos. Passado o primeiro momento de surpresa, relaxo e me deixo levar pela leveza do vácuo e pelo inusitado da situação. Aproveito a viagem em queda livre e ouso lembrar de ti, sentindo tua presença ao meu lado. Logo, tua imagem é física e sinto teus abraços e o carinho que me toca em ondas, vejo teu rosto que me sorri e teu corpo que se oferece ao meu. O voo segue, e é uma espécie de desmaio o que sinto, só não distingo se é da queda ou do cheiro que se desprende do teu corpo que me acompanha nessa alucinante vertigem.

Não se diferencia mais prazer e medo. Meu cérebro só registra teu cheiro e teu calor. Há em mim um prazer inusitado, sem medida e navego no ar. A queda diminui até estancar definitivamente e tenho a certeza que isso não foi ilusão. Mas minhas pálpebras se abrem buscando ao redor sinais de ti e da tua perplexidade, ao olhar meus olhos iluminados da viagem e úmidos por saber que os sonhos nem sempre são possíveis (de realizar!).

***

Poesia Matemática - Millôr Fernandes

2009-06-01T23:01:00.012-03:00

Imagem: Rude Rucker - achei a imagem e curiosidade: o pintor é matemático!!! Descobri AQUI

E já que maio é findo, junho pede urgência! Urgência de tantas coisas! Se maio eu considerei um mês romântico e feminino, junho é o mês dos namorados. Mas isso é história para um outro post.

Mas pegando carona no tema do namoro e considerando que chegaram tantas pessoas aqui, no Sopros, buscando a Poesia Matemática do Millôr Fernandes, vou deixá-la para que possam conferir esse poema interessante. Pareço inspirada para posts, blogs e coisas do gênero?

Poesia Matemática - Millôr Fernandes

Às folhas tantas do livro matemático

um Quociente apaixonou-se um dia doidamente

por uma Incógnita.

Olhou-a com seu olhar inumerável e viu-a do ápice à base

uma figura ímpar;

olhos rombóides, boca trapezóide, corpo retangular, seios esferóides.

Fez de sua uma vida paralela à dela

até que se encontraram no infinito.

"Quem és tu?", indagou ele em ânsia radical.

"Sou a soma do quadrado dos catetos.

Mas pode me chamar de Hipotenusa."

E de falarem descobriram que eram

(o que em aritmética corresponde a almas irmãs)

primos entre si.

E assim se amaram

ao quadrado da velocidade da luz

numa sexta potenciação traçando ao sabor do momento

e da paixão

retas, curvas, círculos e linhas sinoidais

nos jardins da quarta dimensão.

Escandalizaram os ortodoxos das fórmulas euclidiana

e os exegetas do Universo Finito.

Romperam convenções newtonianas e pitagóricas. E enfim resolveram se casar

constituir um lar, mais que um lar, um perpendicular.

Convidaram para padrinhoso Poliedro e a Bissetriz.

E fizeram planos, equações e diagramas para o futuro

sonhando com uma felicidade integral e diferencial.

E se casaram e tiveram uma secante e três cones

muito engraçadinhos.

E foram felizes até aquele dia em que tudo vira afinal monotonia.

Foi então que surgiu O Máximo Divisor Comum

freqüentador de círculos concêntricos, viciosos.

Ofereceu-lhe, a ela,

uma grandeza absoluta

e reduziu-a a um denominador comum.

Ele, Quociente, percebeu que com ela não formava mais um todo,

uma unidade.

Era o triângulo, tanto chamado amoroso.

Desse problema ela era uma fração, a mais ordinária.

Mas foi então que Einstein descobriu a Relatividade

e tudo que era espúrio passou a ser moralidade

como aliás em qualquer sociedade.

***

Enquanto Maio...Poesia de Hilda Hilst

2009-05-28T22:22:00.009-03:00

Imagem: Lover Tree - Jia Lu

Maio está quase chegando ao fim. O tempo passa voando mesmo. Há dias que acho isso ruim e em outros que nem tanto. Mas enquanto o fim de maio não chega, vou mostrar mais uma poesia “feminina”.

Desta vez escolhi Hilda Hilst. Desde que li os poemas de Hilda no livro Júbilo, Memória, Noviciado da Paixão, encantei-me por sua poesia. Não creio que seja necessário apresentá-la, mas vai que tem alguém que não a conhece?

Hilda Hilst nasceu em Jaú (SP) em 21 de abril de 1930 e morou desde 1965 na chácara Casa do Sol, em Campinas (SP). (Creio que tenha sido nessa chácara que Caio Fernando Abreu - já falei do Caio AQUI - se refugiou da ditadura militar). Ela formou-se em Direito pela USP e desde 1954 se dedicou à literatura. Considerada um dos principais nomes da literatura brasileira contemporânea. Faleceu em 4 de fevereiro de 2004.

O poema que vou mostrar faz parte do livro que citei acima e consta do capitulo Prelúdios - intensos para os desmemoriados do amor. Como de hábito li vários para escolher, mas como costumava dizer aqui no blog, eu não tenho escolhido poesias, trechos e autores. Eles se escolhem, pela forma impactante com que me atravessam a alma. Fico encantada e meio presa num visgo, não tendo como fugir dela(e)s.

Então, ao poema de Hilda!

***

Toma-me. A tua boca de linho sobre a minha boca
Austera. Toma-me AGORA, ANTES
Antes que a carnadura se desfaça em sangue, antes
Da morte, amor, da minha morte, toma-me
Crava a tua mão, respira meu sopro, deglute
Em cadência minha escura agonia.

Tempo do corpo este tempo, da fome
Do de dentro. Corpo se conhecendo, lento
Um sol de diamante alimentando o ventre.
O leite da tua carne, a minha
Fugidia.
E sobre nós este tempo futuro urdindo
Urdindo a grande teia. Sobre nós a vida
A vida se derramando. Cíclica. Escorrendo.

Te descobres vivo sob um jugo novo.
Te ordenas. E eu deliquescida: amor, amor,
Antes do muro, antes da terra, devo
Devo gritar a minha palavra, uma encantada
Ilharga
Na cálida textura de um rochedo. Devo gritar
Digo para mim mesma. Mas ao teu lado me estendo
Imensa. De púrpura. De prata. De delicadeza.

[Prelúdios - intensos para os desmemoriados do amor – Poema I – Hilda Hilst]

Viagem no vento

2009-05-21T09:30:00.000-03:00

Ophelia - John William Waterhouse - 1905

Se pudesse ser o vento, viajaria agora ao teu encontro.

Te buscava por todos os cantos.

E ao te encontrar, acariciava teu rosto com leve brisa,

depois, mais forte, atravessava tuas vestes,

para alcançar tua pele,

e deixar em ti, o frio da minha ausência.

Só então seguiria viagem,

Até adormecer solitária em qualquer (c)(m)anto.

*****

A poesia do encontro – Elisa Lucinda, Rubem Alves e mais Cecília Meireles

2009-05-17T20:54:00.012-03:00

Peter Ilsted - A Girl Reading in an Interiror

Título alternativo: Um encontro de amigos

O título do post tem vários significados. Primeiro é o título de um livro. Estava procurando uma poesia – de uma poetisa – e acabei relendo algumas autoras e muitos poemas (como é bom ler poesia!).

Buscando meus livros, lembrei que tinha comprado um livro no aeroporto de Brasília, ano passado (acho). O livro chama-se Poesia do Encontro. É uma “conversa” sobre poesia entre Elisa Lucinda e Rubem Alves.

Elisa Lucinda é poetisa, atriz e cantora. Rubem Alves é um escritor de crônicas e histórias infantis. O interessante desse livro, é que eles vão conversando e lembrando poesias. Elisa criou, no Rio de Janeiro, a Casa do Poema e ensina interpretação de poesia. O lema lá é: “falando poesia sem ser chato”. Ela faz oficinas pelo Brasil e conta histórias interessantes de sua experiência. Dá vontade de “declamar poesia” junto com eles. Sem falar que, ainda contam as histórias de alguns poemas famosos e recitam.

Segundo: me lembrei deste livro, pois foi lá que reli um poema do Millôr Fernandes, chamado Poesia Matemática. E surgiu o poema na mente, por causa do Amarísio, amigo que encontrei aqui no blog, professor de matemática, que fez aniversário este mês. Desta vez não vou postar o poema, pois minha intenção é continuar com as meninas poetas. Vou deixar para outra oportunidade, mas recomendo o livro de Rubem e Elisa.

Seguindo a busca por um poema, li muitos esses dias, pois queria encontrar um especial. O problema é que todos os que li me pareciam especiais. Li Adélia Prado, Emily Dickinson, Florbela Espanca, Hilda Hilst...Não li Clarice, pois é um perigo. Li Cecília Meireles e optei por ela, mas mesmo escolhendo a poetisa, mais difícil é selecionar o poema. São tantos e tão lindos. Pudesse postava todos que me gritaram mais alto à alma. Fiquei com Canção do Caminho, querendo muitos outros. Vamos a ele!

***

Canção do Caminho - Cecília Meireles

Por aqui vou sem programa,
sem rumo,
sem nenhum itinerário.

O destino de quem ama
é vário,
como o trajeto do fumo.

Minha canção vai comigo.
Vai doce.
Tão sereno é seu compasso
que penso em ti, meu amigo.
- Se fosse,
em vez da canção, teu braço!

Ah! Mas logo ali adiante
- tão perto! –
acaba-se a terra bela.
Para este pequeno instante,
decerto,
é melhor ir só com ela.

(Isso são coisas que digo,
que invento,
para achar a vida boa...
A canção que vai comigo
é a forma de esquecimento
do sonho sonhado à toa...)

***

[Post dedicado ao Amarísio - Blog Recanto dos Sonhos]

Virando a página e poesia de Emily Dickinson

2009-05-12T20:45:00.010-03:00

Peguei na internet

A metáfora é antiga: a vida é como um livro aberto. E alguns ainda fazem alguma brincadeira, dizendo que a vida é um livro aberto com algumas páginas arrancadas, enfim, é uma imagem interessante, visualizar-nos escrevendo a história da nossa existência!

Queria virar a página e mesmo com muitas atribulações por aqui, pouco tempo, cansaço, resolvi mudar de assunto, mas ainda permanecer com poesia.

Quando fui procurar a imagem de um “livro aberto” na rede, achei esse e mais uma frase, atribuída ao Saramago e resolvi colocar aqui, pois me pareceu apropriado (apropriado a quê?! a tudo!!!). Diz o seguinte: "É ainda possível chorar sobre as páginas de um livro, mas não se pode derramar lágrimas sobre um disco rígido”. Sem mais comentários, volto o meu barco para o rumo que eu ia dar, antes de encontrar a frase.

Como o mês de maio é conhecido como o mês das mães, das noivas, de Maria (estudei em colégio de freiras, mês de maio era mês de muita reza), é um mês de mulheres. Por essa razão, este mês, quando eu atualizar o blog, vou postar poesias de mulheres. Nenhuma referência a feminismo - por favor - só quero sentir e compartilhar o pulsar, o olhar, as referências de mulheres que escrevem coisas belas, como foi o caso do poema da Adélia. Por agora, viro a página e encontro Emily Dickinson.

***

À noite, como deve sentir-se solitário o vento
Quando todos apagam a luz
E quem possui um abrigo
Fecha a janela e vai dormir

Ao meio-dia, como deve sentir-se imponente o vento
Ao pisar em incorpórea música,
Corrigindo erros do firmamento
E limpando a cena.

Pela manhã, como deve sentir-se poderoso o vento
Ao se deter em mil auroras,
Desposando cada uma, rejeitando todas
E voando para seu esguio templo, depois.

[Emily Dickinson]

Mais uma consideração e Adélia Prado

2009-05-10T19:04:00.010-03:00

Serenata - peguei na internet

Tem horas que sinto vontade de vir aqui e atualizar o blog, mas acho que esgotei todas as palavras, que não são muitas. Tem horas que tenho vontade de dar um tempo para ele (o blog) e para mim (e para os leitores também), mas confesso que não tenho muita coragem. Tenho um apego meio exagerado por determinadas coisas e determinadas pessoas (digo isso, por que o apego não é aquele apego material e dizendo assim pode parecer!). Essas primeiras palavras são o reflexo do meu humor, nada interessante por esses dias (e não é TPM!).

Mas resolvi atualizar, só para atualizar. E resgatando um pouco do que era o blog um tempo atrás (antes de eu inventar de escrever!) vou me socorrer com versos de outros. No caso, outra, Adélia Prado. Fui escolher um poema dela e é tanta coisa linda que dá vontade de colocar todos por aqui.

***

Sopro de Adélia Prado – A serenata

Uma noite de lua pálida e gerânios
ele viria com boca e mãos incríveis
tocar flauta no jardim.
Estou no começo do meu desespero
e só vejo dois caminhos:
ou viro doida ou santa.
Eu que rejeito e exprobo
o que não for natural como sangue e veias
descubro que estou chorando todo dia,
os cabelos entristecidos
a pele assaltada de indecisão.
Quando ele vier, porque é certo que vem,
De que modo vou chegar ao balcão sem juventude?
A lua, os gerânios e ele serão os mesmos
- só a mulher entre as coisas envelhece.
De que modo vou abrir a janela, se não for doida?

Como a fecharei, se não for santa?

Estrelas no pensamento

2009-05-01T16:57:00.016-03:00

EMBRACE - Jia Lu [Pintora chinesa] - Se quiser ver mais AQUI

Olhe, veja em volta. É noite, nenhuma luz acesa, a lua crescente se escondeu atrás da única nuvem e apesar disso, à nossa volta tudo brilha. São tantas estrelas salpicando o céu, que parece uma chuva de purpurina. Como no dia que olhávamos os fogos de artifício sobre nossas cabeças e seguraste minha mão gelada. O sopro de vento que despenteou meus cabelos e fez minhas roupas levitarem suavemente, produziu um arrepio na minha pele, mas o calor morno dos teus dedos, apertando suavemente os meus, acendeu um carinho que inundou meu corpo inteiro.

Foram dias felizes, mas fulgazes. Queria te ter sempre ao meu lado, segurando e aquecendo minhas mãos. De lá até aqui, nossos dias foram de encontros e afastamentos, nossos caminhos não se encontravam, mesmo que eu sempre buscasse formas de ter ver, te ter, te sentir. No meu peito sempre pulsava um bem querer, que alimentava a esperança de um encontro definitivo. Nos meus dias, pintava na imaginação o momento que, enfim, seríamos dois e não um em cada lugar. A pintura desse sonho, gravada na memória, tinha o brilho desta noite estrelada.

Hoje, o som das ondas - atirando-se insensatas contra o rochedo - é a única canção que conseguimos ouvir e o teu corpo o único cobertor que quero sentir envolver a nudez do meu. Levarei para a eternidade o sabor do teu beijo e o calor que agora me faz estremecer, ao olhar teus olhos sonolentos. Se eu dormir, quero sonhar que tudo vai permanecer assim, para sempre.

***

Não sou escritora, apesar de não poder negar a pretensão, já que fico escrevendo "coisas" aqui no blog. O texto acima, apesar de estar na primeira pessoa, não é uma "experiência pessoal", e sim um simples exercício de escrita e ficção.

Percorrendo caminhos e estações

2009-04-20T21:29:00.010-03:00

Boreas - John William Waterhouse - 1903

As estações do ano lhe traziam diferentes sensações. No inverno buscava o fogo que aquecesse sua alma. No verão, tudo que mais desejava era uma brisa que abrandasse o calor e aquietasse seu coração. E a cada vontade ou desejo, o corpo ia respondendo igualmente aos seus anseios.

Nos primeiros dias outonais, tentava imaginar alegrias e prazeres, mas a melancolia apoderava-se dela e aprisionava seus pensamentos. Exercitava visualizar dias felizes, passados nas estações anteriores para conservar um “melhor-do-bom” que havia sentido. Imagens povoavam sua mente, sons e vozes dissipavam a dor e transformavam as recordações em sentimentos inexplicáveis, subterfúgio para o amor, invenções para a vida.

Buscava atalhos ou percorria longos caminhos para fugir do sofrimento. Sentia vontades, vontades de viver emoções inusitadas, ansiava por um carinho que nem sabia qual era, mas que não se comparava com o que já havia vivenciado.

As estações mudavam e as lembranças iam se diluindo, como se outra pessoa tivesse vivido aquelas lembranças. Na transição, acordava como de um idílio e repensava a vida para se reinventar uma vez mais.

Num dia, dobrou a esquina, olhou para o céu e viu uma nesga de lua, crescendo. Encarou a longa e larga rua, pisou firme, lá adiante poderia ter mais um atalho.

Aromas e sentimentos

2009-04-05T20:44:00.015-03:00

[Memory of that house (2001) - Iman Maleki - pintor realista iraniano - vale muito conhecer suas obras - Aqui ]

Sozinha, vinham no seu sentir, uns aromas que lhe remetiam ao lugar onde queria estar. Talvez no passado, que nunca existiu. Ou num futuro, que jamais aconteceria.

Um aperto no peito lhe enchia de tristeza e respirava mais fundo, no intuito de que o cheiro lhe transportasse ou que esquecesse os sonhos que não se tornariam realidade.

Insistia num viver morno, mesmo querendo fogo ardente. Mas sempre compunha a vida com equívocos e por isso talvez fosse difícil imaginar um abrigo que acalmasse o coração.

Sorria tristemente por esses pensamentos e rápido imaginava outro sentir, que afastasse o aroma que lhe deixava tão sensível.

Delírios

2009-04-01T23:21:00.007-03:00

Singing Fish - Miró

[Definitivamente devo andar delirando. Sem muito que escrever no blog, escrevo delírios. Perdoe-me quem ler as bobagens]

No principio um azul, de verdade não era uma cor.

Deslizando o pincel se tornou um cinza. Não confundir com dor!
Piruetas e estilhaços - se formou um marrom e bebida não inventou.
De repente, bum! Uma infinidade de tonalidades de encarnado, só que não sangrou.
O amarelo se insinuou com um pinto quebrando o ovo e não emitiu sequer um som.
Quem lambuzou o verde? Mas nem germinou!!
Para onde vai me levar o delírio, ainda não descobri. É uma infinidade de possibilidades no que sinto. Agora simplesmente não quero cor. Quero o calor para me representar! E um pouco de som. E minha viagem se completando fora de órbita. Sequência? Que sequência? Não há sequência. Eu quero correr e se gritar não há porque se espantar.
A cor se mantém, quero cantar. E porque não... pintar?
Os estilhaços do marrom arrebentaram o vermelho, jorrou sangue, que tingiu o cinza e se espalhou como gema. Socorreu o azul evitando a hemorragia definitiva. Soprou um vento e sacudiu o verde.
O coração - cansado - se quietou e gelou.

Alucinação

2009-03-29T16:41:00.006-03:00

Summer interior - Edward Hopper (1909)

Naquela noite fora dormir bem mais cedo que de costume. Dormia pouco, no máximo seis horas, quando a maioria das pessoas que conhecia, não podiam dormir menos que oito. Mas não poderia ser rotulada de insone, dormia. Vinha de um cansaço que não saberia explicar. Acabara de voltar de férias, que sempre lhe deixava com vigor para uma nova temporada de trabalho árduo. Gostava do seu oficio, então não entendia esse cansaço profundo que vinha sentindo.

É verdade que esse ano o escritório estava fervilhando: relatórios, processos e aqueles telefones que não paravam de tocar. O tempo continuava quente, o outono demorava a se instalar para refrescar seus dias. Perscrutava cada um dos fatores em sua rotina que pudesse estar lhe causando esse desconforto interno, seu cansaço, sua tristeza. Gostava de entender tudo. Sofria e vivia. E queria entender.

O certo é que acordou no meio da noite como se já fosse dia e seus pensamentos rodopiaram numa ciranda incessante. Queria se entender. Imagens e sons. Vozes e palavras. Imaginou que fosse alucinar. Tudo rodava. Havia uma porta, que estivera lá por anos e que deixava transparecer uma escuridão. Nunca tinha ousado atravessá-la... até um certo dia. No início sentiu falta de ar, depois falta da luz, mas aos poucos sua retina se adaptou ao escuro, à situação. E uma voz lhe direcionava e ia tateando aquele mundo obscuro. Não saberia descrever suas sensações: prazer, alegria, euforia, medo, dor... e, lá no fundo, uma intuição de sofrimento... queria seguir e queria voltar.

Imergiu nesses pensamentos e quando percebeu era dia. Não sabia ao certo se pensara ou se sonhara todas as imagens, sons e sensações. Um segundo e uma convicção lhe aflorou à mente: não podia confundir o sonho com realidade, sua dor e cansaço talvez tivessem origem nessa confusão. Decidiu levantar. Tomou nas mãos poesias, enrolou-as em papel de seda azul e vermelho, abriu a porta, depositou tudo no fundo da prateleira da esquerda, fechou à chave e guardou-a junto ao coração.

Sons, sabores e cores de sábado

2009-03-21T07:08:00.004-03:00

Pois que os sábados eram dias quentes, independente da estação do ano. Nunca era tão frio que dispensasse sua rotina agradável do inicio do fim de semana. Acordava tarde, tomava seu café sem açúcar – pois o amargor lhe agradava. Sentada na varanda da casa, cumprimentava os vizinhos que passavam conversando a caminho da feira, carregando as sacolas multicores. O dia era sempre colorido: verdes, amarelos, vermelhos, que brotavam de todos os lados, derramavam-se e tingiam seu olhar sorridente.

No sábado organizava suas roupas para lavá-las e aprontá-las para a nova semana. Tirava o pó da casa, trocava a roupa de cama, as toalhas de banho. Colocava uma música a tocar e a melodia espalhava esperança. O almoço era simples, mas comida caseira, elaborada sem correrias. A salada de frutas de sobremesa, muito bem preparada, com as frutas sendo cortadas e organizadas delicadamente, como se fossem pinceladas de tinta sobre uma tela. O sabor deliciava todos que provavam aquela mistura deliciosa, comendo devagar e tentando desvendar todos os sabores em particular. E ao morder cada pedacinho, sentir o sumo inundar a boca, um prazer quase proibido!

Também reservava, na tarde de sábado, um período para a sesta, um soninho curto, mas renovador. Depois acordar, pintar as unhas, lavar o cabelo, escolher com cuidado a roupa e as sandálias de salto para ir ao cinema, no inicio da noite, de mãos dadas com seu amor. Jantar e retornar refeita da rotina da semana.

O domingo chegava com a promessa de que tudo seria melhor. Almoço em família completava seu cenário de fim de semana. Havia realizado sua catarse semanal. Era uma rotina modesta, mas a rotina que lhe dava prazer e lhe fazia feliz.

[Post que publiquei no extinto Blog Tagarelas Assumidas em 2008, com pequenas modificações]

Música e História

2009-03-15T20:10:00.006-03:00

Peguei no mesmo endereço indicado abaixo

Dezembro. Final de ano é sempre muito corrido. Mil coisas para deixar em dia, no trabalho na vida pessoal, para então aproveitar uns dias ao lado da família. Mas antes disso, muita água rola por baixo da ponte. A vida é uma gangorra ou uma roda gigante ou uma montanha russa. Um dia tranqüilo e outros cheios de grandes emoções. Se fosse diferente, creio que acharíamos muito chato. Mas tem coisas que podíamos perfeitamente passar sem.

Eu correndo de um lugar para outro para resolver problemas de trabalho. Chove em Porto Alegre, horário do almoço. E já que não vai dar tempo de almoçar, aguardo um pouco para ver se a chuva diminui. Olhei pro lado e vi que estava acontecendo uma exposição, no hall de entrada do cinema universitário. Cartaz enorme, com uma foto antiga do Rio de Janeiro e o rosto de um homem, que me chamou a atenção e atravessei para olhar.

O homenageado: João Cândido, o Almirante Negro. Pensei: quem deve ser? Nunca tinha ouvido falar. E comecei a ler a história desse homem, cuja luta eu não aprendi na escola. João Cândido, marinheiro gaúcho, nascido em 24 de janeiro de 1880 morreu aos 89 anos.

No início do século XX, ano de 1910, durante alguns dias, mais de dois mil marujos movimentaram a Baía da Guanabara, no Rio de Janeiro, ao tomarem posse de navios de guerra para exigir o fim dos castigos corporais na Marinha do Brasil.

Em abril de 1910, o navio blindado “Minas Gerais” chegou à Baia da Guanabara, era o navio mais bem equipado do mundo, mas, as questões de regime de trabalho, o recrutamento dos marujos, as normas disciplinares e a alimentação deixavam a desejar. O retardamento das reformas nessas áreas fazia lembrar os anos dos navios negreiros. Tudo na Marinha, Código Disciplinar e recrutamento, principalmente, ainda eram iguais ao da monarquia. Homens de bem, criminosos, marginais eram juntamente recrutados para servirem obrigatoriamente durante 10 a 15 anos e, a desobediência ao regulamento tinha a punição de chibatadas e outros castigos.

Mas, em 16 de novembro de 1889, Deodoro da Fonseca, através do Decreto nº 3 – um dia depois da Proclamação da República – acabou com os castigos corporais na Marinha do Brasil mas, um ano depois tornou a legalizá-los: “Para as faltas leves, prisão e ferro na solitária, a pão e água; faltas leves repetidas, idem idem por seis dias; faltas graves 25 chibatadas”.

Os marujos não aceitaram e começaram a conspirar, principalmente alguns que estiveram na Inglaterra e viram a diferença de tratamento dos que lá eram recrutados. Em 22 de novembro de 1910, comandado por João Cândido Felisberto, a Revolta da Chibata eclodiu. João Cândido assumiu a esquadra de “Minas Gerais”. No combate morreram o Comandante Batista das Neves, alguns oficiais e muitos marinheiros.

Como não tinha outro jeito a dar – eram 2.379 rebeldes – e estavam com as mais modernas armas que existiam na época, o Marechal Hermes da Costa e o parlamento cederam às exigências, aprovaram um projeto idealizado por Rui Barbosa – que tinha apoiado o retorno dos castigos anteriormente – pondo fim aos castigos e concedendo anistia aos revoltosos. [ Tirei esse texto daqui ].

Ao ler a história do Almirante Negro, também descobri que este foi homenageado na música de Aldir Blanc e João Bosco – Mestre Sala dos Mares. Sempre gostei das músicas cantadas pelo João Bosco, mas não sabia que essa música era uma homenagem a esse personagem da história do Brasil. Pode até ser que eu esteja enganada, mas creio que recordaria se tivesse estudado sobre ele...mesmo que tenha sido há um bom tempo atrás...

Após outro levante na Marinha, ele foi expulso, banido da corporação, mesmo não tendo participado. Viveu precariamente, trabalhando de estivador e descarregando peixe na praça XV no Rio de Janeiro.

O presidente Luis Inácio Lula da Silva assinou em 23 de julho de 2008 uma Lei concedendo anistia póstuma a João Cândido Felisberto. Uma homenagem tardia, mas necessária a um homem que lutou, não por interesse próprio, mas por uma causa justa para muitos.

***

A música Mestre Sala dos Mares - Aldir Blac e João Bosco - com Elis

Consideração sobre música do Chico

2009-03-11T06:00:00.004-03:00

Imagem da Internet

Um dia desses postei uma música do Carlinhos Brown e comentei que tenho uma mania de ficar ouvindo uma mesma música durante dias a fio. Sábado, quando escrevia o texto sobre mulher, veio uma frase na cabeça: não se afobe! Imediatamente me remeteu a música do Chico – Futuros Amantes - e coloquei aqui no blog.

Hoje, entre uma leitura de trabalho e outra, fui ao youtube buscar uma música qualquer para ouvir enquanto trabalhava, pois adoro ouvir música enquanto escrevo, leio. Tem pessoas que perdem a concentração, eu não. Então me lembrei de verificar se havia um clipe com Futuros Amantes. Não só havia como encontrei o Chico comentando a música, com a linda imagem dele, e outras da linda cidade do Rio de Janeiro. Não resisti! Resolvi compartilhar com quem passa por aqui. Eu acho que vale a pena olhar.

Bom, sigo com a música na cabeça. Um professor meu, disse um dia, que essa perseguição é um tipo de epilepsia, a epilepsia do lobo temporal. É como uma descarga contínua de neurotransmissor nessa área do cérebro. E faz todo sentido, com tudo que entendemos hoje sobre o sistema nervoso central.

Se fosse só a música do Chico já seria o máximo, mas ele comentando... Ah, eu não resisto!

***

O vídeo - Futuros Amantes

Mulher: complexo abrigo

2009-03-07T18:40:00.008-03:00

Olhou a casa sufocada entre altos prédios. De novo sua mente fez acrobacias e ela sentiu-se meio como a casa. Uma mulher, que muitas vezes se sentia uma menina, amedrontada com as inúmeras possibilidades e desafios que a vida ia lhe oferecendo. E tinha ímpetos de ir a um jardim e ficar em companhia do vento, das árvores e das flores. Gostava do vento: do vento leve, da brisa, mas também tinha uma adoração pela ventania. As pessoas não compreendiam quando comentava que gostava de tempestades. Mas gostava e podia sentir o cheiro delas se aproximando. Entre árvores e brisa, ela sentia-se segura, acalentada, como as crianças quando se apegam aos seus amigos de pelúcia e aquilo lhes proporciona conforto. Também imaginava que era a brisa, e sendo brisa poderia ir tocar seus amores distantes.

Voltou a mirar a velha casa... sem dúvida era ela e aqueles prédios gigantes, monstros de toda espécie que tinha de enfrentar todos os dias. Era forte e resistia, mas era complexa demais e complicada demais para se explicar. Era mulher e era uma casa, e era menina e era um refúgio, e sorria e lutava quando tinha que defender suas crenças; e era rígida e era flexível. Tinha uns não-sei-o-quê que surgiam de vez em quando, que lhe deixava abatida, e não queria compactuar com sofrimento, mas era estranha, era mulher e era humana - mesmo que por vezes se sentisse como se não fosse desse planeta! Uma casa antiga no meio de muito concreto na megalópole. Mas sim, era humana e como todo ser humano cheia de “grandes-pequenos” defeitos, de “pequenas-grandes virtudes”. Sucumbia em ser... humana.

Amava e sofria por amor, e rejeitava sofrer por amor; distribuía afeto e recebia afeto, que nem sempre lhe parecia amainar a sua necessidade; sentia raiva e dizia que sentia, mas também não dizia e sofria por sentir a raiva. Quando parava para pensar sobre amor e raiva, o sentimento que permanecia nela, acima de todos os outros, era um... certo amor incondicional pela humanidade. E era por isso que acreditava, que um dia – que podia ser muito distante – a humanidade deixaria de maltratar uns aos outros. Sorria ao pensar nisso e chorava por imaginar o hoje.

Talvez fossem aqueles hormônios que deixavam a mulher, a menina, tão complexa e mesmo aquelas que não eram mães se comportavam um pouco, em algum momento da vida, como se o fossem, oferecendo seu coração e seu corpo como casa, como abrigo, numa docemente dolorosa rotina de perdas e ganhos. Olhou mais uma vez aquela imagem e sentiu sufocar, como a casa. Seguiu seu caminho, não olhou mais para trás.

***

[O dia 08 de março é considerado o dia internacional da mulher para lembrar o fato ocorrido em Nova Iorque, no qual mulheres trabalhadoras da indústria téxtil protestavam contras às más condições de trabalho e a morte de outras em um incêndio criminoso durante os protestos. Desconsiderando o sectarismo feminista, pode-se tomar esse dia como um marco histórico no caminho da mudança das diferenças econômicas, sociais e políticas entre homens e mulheres. Minha convicção é por igualdade entre pessoas, seres humanos. E é esse equlíbrio, que creio necessário].

Noite Urbana

2009-02-26T21:49:00.004-03:00

Foto minha

Olhava o mundo por aquela janela. Dali já viajara para muitos cantos do mundo, só percebendo a forma dos prédios, janelas vizinhas, passantes, automóveis. Sua imaginação corria livre ao olhar as luzes da cidade.

Paisagem estéril, diriam alguns, mas para ela tudo ali tinha vida. A cortina do vizinho do prédio da esquerda, o grafite no muro do estacionamento mais lá adiante, a árvore que parecia morta no inverno e renascia na primavera.

Daquela janela, já encontrara seu amor, que passava por ali distraído, numa noite fria e que por algum motivo olhou para cima, e a viu, e sorriu. Seguiu com o olhar enquanto ele entrava três prédios adiante do seu. Noutro dia o encontrou na rua muito cedo e ele lhe deu bom dia, com o sorriso mais encantador que ela jamais imaginara existir. Não mais o encontrou, mas esperava todas as noites, na mesma hora, que ele surgisse na esquina e olhasse para a sua janela.

Dali, conversava com a lua cheia em noites de céu claro e sentia como se o brilho fosse exclusivamente para ela. Mas sabia que em algum canto, por trás de tantas janelas, havia casais se amando, estimulados por essa mesma lua. Sentia um calor e quase um aconchego saber disso.

A sua janela enquadrava uma pintura, uma pintura urbana. Pintura impregnada de vida, de encontros, de desencontros, de sentimentos, de desilusões, de cheiros, de cores, de alegrias - como daquela vez que assistiu a senhora de sessenta anos, que morava sozinha, no prédio bem em frente ao seu, receber a visita dos netinhos - de tristezas, de frustrações, de celebração.

Gostava de sonhar ali e quem olhasse de frente, veria um quadro, com uma moça pintada em tons pastel, com o olhar sonhador, como quem aguarda talvez um amor, talvez a felicidade, talvez não, talvez somente admirando a noite urbana.

Com todos esses pensamentos, o rapaz que morava no prédio da outra rua e que enxergava a moça na janela, fechou a cortina e foi deitar-se, talvez para também sonhar. Ou talvez imaginar um conto de solidão na noite urbana.

Carnaval: Pierrô, Colombina e Arlequim

2009-02-19T23:16:00.000-03:00

Imagens de Pierrô, Arlequim

***

Não lembro o dia, mas estava pensando em carnaval. É assim, não sei o dia, não sei o porquê, nem o que pensei, mas imediatamente lembrei-me da história doPierrô, Colombina e Arlequim e da marchinha de carnaval, do Noel Rosa (um Pierrô apaixonado, que vivia só cantando, por causa de uma Colombina, acabou chorando, acabou chorando...um grande amor tem sempre um triste fim... – será? Que chato isso!). Bem, voltando o barco para o objetivo inicial [escrevendo aqui e tentando não ser prolixa, pois esse tema me deu vários insights], pois caso contrário isso não poderá ser um único post.Ao lembrar-me desses personagens, primeiro na música, pensei em ir buscar a origem da história no teatro, pois já havia lido e não lembrava. Esses personagens fazem parte de um estilo teatral nascido na Itália no século XV e difundido depois na França, chamado Commedia dell’Arte. Foi um forma de teatro popular improvisado, que se opunha à Comédia Erudita – em latim e pouco acessível - e também foi conhecida como Commedia All’improviso. As apresentações ocorriam em praças e ruas, em pequenos palcos improvisados ou em carroças. Em geral as companhias teatrais eram familiares e itinerantes, seguiam apenas um roteiro, chamado canovacci, mas os atores tinham liberdade de criação. Os personagens eram fixos e muitos atores representavam o mesmo papel até a sua morte.

O centro da trama dos três personagens é um triângulo amoroso e uma sátira social:Pierrô ama Colombina, que ama Arlequim, que, por sua vez, também deseja Colombina. A história do trio enamorado era um entretenimento popular, de origem influenciada pelas brincadeiras de Carnaval. Além dos três, havia um comerciante avarento (Pantaleão), um intelectual pomposo (Doutor) e um oficial covarde, mas “disfarçado” de valentão (Capitão), entre outros.

Em relação aos personagens centrais: Pierrot foi o nome que Pedrolino ganhou na França no século XIX, era o mais pobre dos personagens, com rosto pintado de branco e sem máscara. Inspirou a fantasia dos palhaços, pois era o que mais sofria com brincadeiras, por conta de seu amor pela Colombina, era um servo de Pantaleão. Assim também o era Arlequim, um espertalhão preguiçoso e insolente, que queria se passar por ingênuo e estúpido, fazia passos acrobáticos pelo palco e debochava pregando peças nos outros personagens, e tentando escapar com agilidade das confusões que criadas por ele. Sua vestimenta de losangos completava a caracterização. Colombina era a criada de uma filha de Pantaleão, tão bela e refinada quanto sua ama. Para despertar o amor de Arlequim, cantava canções românticas e dançava nos espetáculos. O sofrimento do Pierrô inspirou muitos versos, como a divertida marchinha do Noel Rosa (vá tomar sorvete com o Arlequim)...

Depois de toda essa leitura e escrita, ainda senti vontade de escrever uma história diferente para a Colombina...E escrevi os versos abaixo:

Colombina sentiu a dor

Que não queria,

Na noite anterior,

havia encontrado seu Pierrô na avenida,

E disse a ele, que quando dançava, dançava para ele,

Que quando cantava, cantava por ele,

Que seus suspiros eram de saudade dele...

e pela impossibilidade de tê-lo ao seu lado.

Nada do quê Arlequim quisesse fazer parecer mudaria,

seus sentimentos profundos

Por ele, Pierrô...

Suas lágrimas, sua tristeza, sua alegria

Sua esperança era ele, por ele,

mas nessa noite

ao procurá-lo na avenida

só viu seu rosto branco

beijando uma boca vermelha

que não era a sua

***

Bom Carnaval ou bom feriadão para quem passar por aqui!

***

Originalmente publicado em fevereiro de 2009

***

E a quem interessar a música de Noel Rosa e Heitor dos Prezres:

Um pierrô apaixonado

Que vivia só cantando

Por causa de uma colombina

Acabou chorando, acabou chorando

A colombina entrou num butiquim

Bebeu, bebeu, saiu assim, assim

Dizendo: pierrô cacete

Vai tomar sorvete com o arlequim

Um grande amor tem sempre um triste fim

Com o pierrô aconteceu assim

Levando esse grande chute

Foi tomar vermute com amendoim

Equilíbrio

2009-02-18T19:00:00.003-03:00

Buscava o equilíbrio, toda sua energia era despendida com o intuito de equilibrar-se vida à fora.
Tinha descoberto muito tempo atrás que sua tarefa não seria das mais fáceis. Vivia se desprendendo, se despregando do rumo, afinal havia uma gama imensa de facilidades para perder o rumo, ultrapassar a linha tênue da lucidez.

Longe de desistir, alternava momentos de doce harmonia com tudo e todos ao redor, e outros em que a solidão lhe era a melhor companhia. Certo que muitas vezes lhe doía a alma, com sua tristeza ancestral, pois isso tinha vindo no seu sangue e não havia libertação possível. E nesses momentos era como se essa alma lhe dissesse: Quanta estupidez, quem pensa que é para imaginar que pode viver sem mim?

Passava por esses momentos como se fosse uma provação, que necessitava passar. Mas era forte e teimosa, absorvia a dor, conversava com a alma e lhe dizia que sim, compreendia a importância dela em sua existência, mas não esmoreceria, não perderia a lucidez.

No seu íntimo sabia: além daqueles dias de solidão e dor, haveria dias de contemplação do belo, em forma de poesia, de música, de cores, de amor...o amor, tão i(nt)menso que transbordava dela para a humanidade e talvez por isso aqueles momentos de pouca lucidez. Amava e continuaria amando. Contraditoriamente, esse era também, o seu ponto de equilíbrio. Não havia força que lhe tirasse do prumo, ia buscando os momentos de felicidade, onde menos podia imaginar que existissem. E seguia e andava na linha do trem, na corda bamba, balançando e retornando ao eixo. Pois que, queria era vida e a vida permitia tudo, até flertar com a loucura...

***

...Será preciso coragem para dizer o que vou fazer: dizer. E me arriscar à enorme surpresa que sentirei com a pobreza da coisa dita. Mal a direi, e terei que acrescentar: não é isso, não é isso! Mas é preciso também não ter medo do ridículo, eu sempre preferi o menos ao mais por medo também do ridículo: é que há também o dilaceramento do pudor. Adio a hora de me falar. Por medo?... (trecho do livro Paixão segundo G.H. - Clarice Lispector)

O Leitor - o filme

2009-02-16T17:05:00.011-03:00

Cenas do Filme

Verão em Porto Alegre! Esse podia ser o título do post, mas calma, eu chego lá.

Verão sem viagem, verão sem praia, verão sem Fortaleza, Recife, Salvador – lugares que eu gostaria de ter ido. Verão sem Carnaval – é, confesso, sou fã de carnaval, sou bem do tipo que vai atrás do trio elétrico ou de uma bandinha de frevo sem nenhum problema (tenho uns gostos esquisitos, eu sei!). Escola de samba não fui ainda, mas quem sabe né?!

Enfim, verão em Porto Alegre, institui o meu verão cultural. Resolvi ver todos os filmes que estejam em cartaz e, que eu ache interessante. Nesse fim de semana fui assistir O Leitor. Em outra ida ao cinema, tinha visto o trailer e gostei.

Primeiro o filme me chamou atenção por ter entre os atores, Ralph Fiennes, que eu adoro. Além dele a atriz principal (agora sei, já indicada para o Oscar por este personagem), Kate Winslet. Mas o papel do Ralph Fiennes ficou secundário, pois o ator alemão David Kross - para mim pelo menos, roubou a cena.

A história se passa na década de 50, em Berlim. Kate é Hanna Schimitz, uma cobradora de ônibus que conhece e se envolve com Michael Berg (David Kross), num romance quente intercalado com leituras de clássicos como a Odisséia de Homero. A questão é a diferença de idade, ele tem apenas 15 anos. O romance dura um verão, quando Hanna é promovida e sai de Berlim, sem deixar pistas para um garoto apaixonado. Praticamente todo o filme são recordações do adulto Michael Berg (Ralph Fiennes), que ficou marcado por esse romance, sem conseguir firmar laços com outras mulheres.

Michael volta a encontrar Hanna, quando ele é um estudante de direito, fazendo uma disciplina especial, e vai assistir ao julgamento de ex-carcereiras de Auschwitz, entre elas está Hanna. O choque é forte e durante o julgamento, Michael percebe que conhece um fato que poderia inocentar Hanna.

Para mim, o filme é antes de qualquer coisa um “levantar de questões” para um debate interessante sobre ética, afeto, culpabilidade, omissão, responsabilidade, muito presente na sociedade alemã no pós-nazismo. E por que não dizer ainda hoje, no mundo globalizado?
A cena em que Hanna pergunta ao juiz o que ele faria se estivesse no seu lugar é reveladora. O filme incita um debate muito mais profundo do que as discussões que normalmente são colocadas quando se “conversa” sobre o tema.

Outro bom momento é quando uma sobrevivente de Auschiwitz, em conversa com Michael (Ralph agora) sobre a ex-carcereira, indaga: isso é uma explicação ou uma desculpa? E fica sem resposta. O desfecho da cena é bem interessante.

Kate Winslet está ótima, gostei muito mais do que no outro filme (também em cartaz): Foi apenas um sonho (com Di Caprio), talvez por ter gostado mais do enredo de O Leitor. E segue meu verão cultural, pois daqui a pouquinho o ano começa para valer.

Quase esqueço de dizer: adoro o tipo de fotografia que esse filme tem!

***

Trailer do Filme

Fantasmas da saudade

2009-02-11T19:00:00.000-02:00

Cena do filme A casa do Lago

Acordou meio entorpecida, tinha uma angústia dentro do peito.
Não podia ser sonho, se sonhara não lembrava.
Queria lembrar e ao mesmo tempo livrar-se do peso que apertava o peito.
Pensou no céu, um lindo céu azul – talvez isso acalmasse.
Fixou o teto e viu um rosto, sorrindo...
Apertou os olhos e quando abriu não estava mais lá...
Um fantasma no pensamento, na casa...
Na cozinha um barulho de xícaras e um aroma inconfundível de café.
Sentou-se na cama e pareceu que a dor diminuía.
Levantou, olhou na cozinha, abriu a janela, olhou o sol iluminando o vazio lá fora...
Não, não tinha nada, nem ninguém...

Entendeu que sua saudade lhe tinha pregado mais uma peça.

Revisitando CDs antigos - Tadeu Franco

2009-02-09T23:46:00.007-02:00

Flor no Cerrado

Neste fim de semana resolvi revisitar meus CDs, ouví-los, pois já fazia um bom tempo que não o fazia. Encontrei um CD que um amigo reproduziu e me deu de presente há alguns anos atrás. Umas músicas meio antigas, década de 80, creio eu, mas muita coisa bonita.

Tem alguns artistas que simplesmente não chegavam e nem chegam na mídia. E o talento fica escondido. Resolvi colocar aqui uma música desta coletânea (Nós dois - Letra do mineiro, Celso Adolfo), interpretada por Tadeu Franco. A letra é linda - para quem gosta de canções românticas. Lembrei de um trecho de Para uma Avenca partindo, do Caio Fernando Abreu, que postei aqui. Deixo a letra, caso não dê para ver/ouvir o vídeo.

Um pouco da biografia do cantor (peguei no UOL):
Cantor e compositor mineiro, estreou profissionalmente em 1984, com o disco cativante" (Ariola), produzido por Miton Nascimento, com direção musical de Túlio Mourão e arranjos/regência de Wagner Tiso. No ano seguinte participou do Festival dos Festivais, promovido pela Rede Globo, com a música "João Rosa", de Nivaldo Ornelas. Em 1990 seu segundo disco, "Alma Animal" foi lançado pela via independente, com a participação de outros mineiros ilustres, como Toninho Horta, Nelson Ângelo, Túlio Mourão e Nivaldo Ornelas.

Nós dois (Celso Adolfo c/ Tadeu Franco)

E nós que nem sabemos quanto nos queremos

Que nem sabemos tudo que queremos

Como é difícil o desejo de amar

Você que nem me soube quanto eu quis

Que não coube, não me viu raiz

Nascendo, crescendo nos terrenos seus

Eu da janela olhando a lua, perguntando a lua

Onde você foi amar?

E nós que nem soubemos nos querer de vez

Estamos sós, laçados em dois nós

Um que é meu beijo o outro é o lábio seu

Não sei sair cantando sem contar você

Que eu sei cantar, mas conto com você

Que eu vou seguir, mas vou seguir você

Queria que assim sabendo se a gente se quer

Queria me rimar no seu colo mulher

Vencer a vida donde ela vier

Ganhar o seu

Chegar no chegar meu

Dar de mim o homem que é seu

***

Sentindo vontade de poesia...

2009-02-04T08:00:00.001-02:00

Peguei na internet

Sentindo vontade de poesia!

***

Sopro de Cecília Meireles - Lua Adversa

Tenho fases, como a lua

Fases de andar escondida,

fases de vir para a rua...

Perdição da minha vida!

Perdição da vida minha!

Tenho fases de ser tua,

tenho outras de ser sozinha

Fases que vão e que vêm,

no secreto calendário que um astrólogo arbitrário

inventou para meu uso.

E roda a melancolia

seu interminável fuso!

Não me encontro com ninguém

(tenho fases, como a lua...)

No dia de alguém ser meu

não é dia de eu ser sua...

E, quando chega esse dia,

o outro desapareceu...

Saudade

2009-02-02T00:30:00.000-02:00

***

Tem um lugar que não conheci,
Tem um aroma que não senti,
Tem um sabor que não provei,
Tem um sorriso que não me iluminou,
Tem um abraço que não me aqueceu,
Tem um beijo que não me fez tremer,

E mesmo assim, morro de saudades disso tudo!

Mares de mim

2009-01-31T06:30:00.001-02:00

Tem uns “gostares” que a gente não explica. Um amor, um sabor, uma cor, um livro, uma música. Um dia simplesmente despertam um não-sei-o-que lá dentro de nós e pronto, fomos “tocados”. Poesia é assim, filmes também. De tempos em tempos, é uma música que se “apodera” da minha mente e por dias só ouço a mesma.

Ultimamente, quem andou aprisionando-me na mesma letra e melodia, foi um músico bem polêmico, e eu como sou cheia de “gostares’ estranhos, admiro muita coisa da produção musical dele. A música que ando ouvindo ultimamente é Mares de Ti, do Carlinhos Brown. Engraçado que o Brown mistura umas palavras esquisitas, que aparentemente não tem nenhum significado, mas aí entra a história da “viagem” que cada um faz quando ouve música, lê poesia, enfim. Mares de Ti tem esse poder sobre mim, mobiliza meus sentidos, meus sentimentos, sem nem eu entender muito bem a razão. Mas emoção nem precisa ter razão!

Procurei um vídeo no youtube, não achei. Resolvi fazer um, para colocar aqui. Virou um varal de foto com trilha sonora.

Bom fim de semana!

Trechos da Letra:

Se tropeçar meus pés cansados

Nos mares de ti
Cuidar de mim cuidar de ti
As fases e frases
desfazem nos jeans

Porque que é só você que sabe
Aonde surfir
O mais bonito do magnífico
Se teu sorriso esculpe

Solidão
A vida nos fez
Apesar de ter
Solidão...

Não sei pisar no breque
Tomo charrete
Pros lares rubis
Pensando nisso
Pensando em ti

Senti felicidade sem fim
Se for passar preciso sarar
É quase inútil
Ficar de ir
Ficar de vir
Ficar feliz isso sim

Poema de Amigo

2009-01-28T00:26:00.006-02:00

Já é rotina por aqui, sempre que me faltam as palavras, eu busco um grande escritor para me ajudar. Desta vez fui buscar um jovem escritor, sem livros publicados, mas nem por isso menor.

Pedi e recebi um poema para publicar aqui, do queridíssimo Álisson da Hora, poeta, escritor dos bons. Com formação em Letras e mestrando em Crítica Literária na Universidade Federal de Pernambuco (e quem sabe futuro profe lá também?!).

O Álisson publica no blog Ein jeder Engel ist schrecklich vários dos seus escritos, romances inclusive. O estilo é denso, metáforas inteligentes, mas não vou me estender demais, pois não fiz nenhuma cadeira de crítica literária. Só sei do que sinto, e me emociono ao ler o que ele escreve. Um dia ainda hei de receber um livro publicado.

O poema que pedi, parece um poema de amor, mas não se iludam, ele não fala de amor. Contudo, ele fala de Amor. Mas e o quê importa, se quando estamos lendo uma história, um poema, viajamos para o mundo que nossa mente nos quiser levar, à revelia do autor, que nos fornece a base para a nossa viagem, que vai ser complementada com os nossos próprios sentimentos e experiências?

Certo! Falei demais! Vamos ao poema, que leio e leio e sempre acho lindo.

***

Sopro de Álisson da Hora – Ascender

não te escondas

mas, precisando se esconder

te farei de pipa

para que ninguém te perturbe no seu voar

prometo: ninguém perceberá teus passos

tranquilos nas quinas das nuvens

nem teu olhar divagante por sobre

as cabeças dos pequenos necessitados

da misericórdia mais pungente.

te guardarei nos meus bolsos

para lembrar como quem olha uma fotografia querida

te trarei como uma promessa de viagem

um devaneio ao final da tarde mais calada.

se esconda

embaixo dos meus poucos versos

o abrigo mais bonito que eu posso te dar

com um sopro de sol se pondo

o afago amigo das linhas pensadas

refugie-se no campo sensato da tua alma

no que podes pensar de bom ao final de um dia

deixe-se fotografar pelas minhas mãos

e fique tranqüila

aqui, estarás segura

***

Se tiver informação errada, você me corrige e eu corrijo.

Fotos de Belém e poesia paraense

2009-01-22T00:41:00.015-02:00

Continua a minha pretensão em ser fotógrafa!

As fotos são de dezembro de 2008 e janeiro 2009.

Olhando o barco e o baía a partir da Estação das Docas

Prédio da Enasa - início da Presidente Vargas

Basílica de Nossa Senhora de Nazaré

Barco na Estação das Docas

Olhar a baía do Guajará estando na Estação das Docas

***

Vocês conhecem a lenda do boto? Então vamos ver a ótica do poeta [paraense].

***

Sopro de Antônio Juraci Siqueira - Boto 60

Eu venho de um mundo/que tu não conheces:/do onde, do quando,/do nunca, talvez...

Eu venho de um rio/perdido em teus sonhos,/um rio sondável/que corre em silêncio/entre o ser e o não ser.

Eu venho de um tempo/que os homens não medem,/nenhum calendário/registra os meus dias.

Sou filho das ondas/que geme na praia,/sou feito de sombras/de luz e luar/e trago em meu rosto/mandinga e mistério/e guardo em meus olhos/funduras de rio.

Cuidado, cabocla!/Cuidado comigo/que eu sou sempre tudo/o que anseias que eu seja:/- teus ais, teus segredos,/tua febre, teu cio...

Se em noites de lua/sentires insônia/e a fome de sexo/queimar as tuas entranhas,/a sede de beijos/tua boca secar/e em brasa o teu corpo/meu corpo exigir,/contigo estarei/na rede do encanto/cativo nas malhas/da teia do amor.

E quando os teus olhos/fitarem meus olhos,/e quando os meus lábios/teus lábios tocarem,/e quando os meus braços/laçarem o teu corpo,/e quando o meu ser/em teu ser penetrar,/só então saberás/quem sou e a que vim.

E assim que a semente/do amor, do desejo,/vingar no teu ventre/gerando outro ser,/não mais estarei/contigo. Somente a minha lembrança/permanecerá boiando nas águas/barrentas, confusas, /de tua memória/cansada, febril...

- Foi sonho ? - Foi fato ?
Ninguém saberá!...

Clarice Lispector – novamente e em aniversário!

2009-01-16T00:00:00.002-02:00

Essa é minha!

Eu ando com preguiça da internet. Apesar disso tenho pensado no que postar e lembrei que já tem um tempinho que não menciono Clarice. Mas também queria publicar umas fotos novas, que fiz agora no período das festas, só não tenho tido a minha “energia de ativação” necessária para isso.

Mas uma boa surpresa foi descobrir que, hoje, é aniversário da Neiva - Blog A Itinerante - e como ela também gosta dos escritos da Clarice, resolvi deixar a preguiça de lado.

A Neiva frequenta o Sopros desde muito cedo, visto que eu o assumi, de fato, em agosto de 2008. Foi uma das primeiras a chegar e ficar. Lisonjeou-me e envaideceu-me com sua gentileza e simpatia. Ela sabe como cultivar amigos, seu blog tem sempre pessoas novas e seus posts são de muito bom gosto, recheado de assuntos culturais, além dos maravilhosos “banner’s itinerantes”, que já são sua marca registrada.

Escolhi um trecho de um livro da Clarice que adoro. Vocês dirão que é uma bobagem eu dizer isto, pois na real, adoro tudo que ela escreveu. Mas Água Viva - o livro ao qual me refiro - tem um significado especial para mim..

Chega de conversa!

Neiva: Feliz Aniversário, Saúde, Paz, Alegrias e muito amor nesse novo ano que inicia hoje. Fiquei muito feliz por te conhecer. Espero que goste do texto escolhido.

***

Sopro de Clarice Lispector – trechos de Água Viva

...

Nova era, esta minha, e ela me anuncia para já. Tenho coragem? Por enquanto estou tendo: porque venho do sofrido longe, venho do inferno de amor, mas agora estou livre de ti. Venho do longe – de uma pesada ancestralidade. Eu que venho da dor de viver. E não a quero mais. Quero a vibração do alegre. Quero a isenção de Mozart. Mas quero também a inconseqüência. Liberdade? É o meu último refúgio, forcei-me à liberdade e agüento-a não como um dom, mas com heroísmo: sou heroicamente livre. E quero o fluxo.

Não é confortável o que te escrevo. Não faço confidências. Antes me metalizo. E não te sou e me sou confortável; minha palavra estala no espaço do dia...

...

Neste instante-já estou envolvida por um vagueante desejo difuso de maravilhamento e milhares de reflexos do sol na água que corre da bica na relva de um jardim todo maduro de perfumes, jardim e sombras que invento já e agora e que são o meio concreto de falar neste meu instante de vida. Meu estado é o de jardim com água correndo. Descrevendo-o tento misturar palavras para que o tempo se faça. O que te digo deve ser lido rapidamente como quando se olha.

...

Para me refazer e te refazer volto a meu estado de jardim e sombra, fresca realidade, mal existo e se existo é com delicado cuidado. Em redor da sombra faz calor de suor abundante. Estou viva. Mas sinto que ainda não alcancei os limites, fronteiras com o quê? Sem fronteiras, a aventura da liberdade perigosa. Mas arrisco, vivo arriscando. Estou cheia de acácias balançando amarelas, e um senso de tragédia, adivinhando para que oceano perdido vão os meus passos de vida. E doidamente me apodero dos desvãos de mim, meus desvarios me sufocam de tanta beleza. Eu sou antes, eu sou quase, eu sou nunca. E tudo isso ganhei ao deixar de te amar.

...

***

Um trechinho do prefácio do livro, para quem não o conhece – de repente dá vontade de ler todo: [...A trama do livro é tênue, o que faz dele “um romance sem romance”. Um eu, declinado feminino, escreve a um tu, no masculino, expondo suas ânsias e procuras, num discurso de fluidez ininterrupta entre o delírio, a confissão e a sedução...Profa. Lúcia Helena, UFF]

Pegadas no asfalto e...Quase Nada (Zeca Baleiro)

2009-01-11T22:51:00.011-02:00

Peguei na internet

De você sei quase nada

Pra onde vai ou porque veio

Nem mesmo sei

Qual é a parte da tua estrada

No meu caminho

A chuva caía, a voz macia do Zeca Baleiro cantava no seu ouvido e ela caminhava cada vez mais rápido. Talvez a intenção, de caminhar na chuva, fosse conseguir repassar toda a sua vida e lavar tudo o que nela não lhe agradava. Olhou para trás na tentativa de ver suas pegadas. Que bobagem – pensou! Como poderia deixar pegadas no asfalto? Mas na água uma pegada fugidia era impressa, cada vez que pisava.

Será um atalho

Ou um desvio

Um rio raso

Um passo em falso

Um prato fundo

Pra toda fome

Que há no mundo

A “outra” que habitava sua mente pensou: “boba é você! Era nessa pegada que eu pensava mesmo! Um caminhar sem pegadas, sem rastros a serem seguidos”. Andava sozinha e nada, enfim, ia mudar isso!

Esse pensamento – que era seu e não era - lhe fez sentir um enorme peso no coração. Era assim mesmo que se sentia: duas! Talvez até mais que duas. Mas nesse momento, sentindo a água misturar ao suor daquele dia chuvoso e abafado, eram duas as que brigavam dentro dela.

Uma que quer se abrir e deixar pistas do que vai na mente, seus pensamentos mais secretos. E a outra, que se basta e quer trilhar tão levemente que seu peso não pressione o chão.

Noite alta que revele

Um passeio pela pele

Dia claro, madrugada

De nós dois não sei mais nada

A chuva fina continuava caindo, e lhe parecia, lavar a alma. E essa sensação sim, agradava-a por completo. Ainda teria que tomar inúmeras decisões e não tinha nenhuma certeza. Quanto mais procurava se concentrar nisso, mais divagava. O pensamento de desaparecer, sem dar notícias, sem dizer para onde iria, esperar que se esquecessem dela...

Qual é a parte da tua estrada

No meu caminho?...

... De você sei quase nada

Passava a mão no rosto, com impaciência, como se isso fizesse com seus pensamentos apagassem. Se pelo menos, aquele encontro não tivesse acontecido...se, se...Se não tivesse divagado em seus próprios passos, agora seria só a chuva e não as lágrimas a encharcar o rosto...E o Zeca continuava cantando...

Se tudo passa como se explica

O amor que fica nessa parada

Amor que chega sem dar aviso

Não é preciso saber mais nada

Texto meu com trechos da música Quase Nada [Zeca Baleiro/Alice Ruiz]

***

Bom, vou tentar atualizar com maior frequência. Agradeço os comentários no post anterior.
Feliz 2009!

Carta 2: Esperança e ano novo!

2008-12-29T00:00:00.003-02:00

Peguei na internet

Queridos amigos Ana e João,

No fim do ano sempre sinto um enorme saudade de vocês. Em meio às comemorações de fim de ano, tirei um tempo para escrever essa carta e desejar a todos vocês um ótimo 2009.

Vocês sabem que acima de tudo sou uma pessoa esperançosa, por isso creio que sempre vamos melhorar. Não sou muito de compactuar com aqueles que dizem que o passado foi melhor que o hoje ou que eu era feliz e não sabia. Eu fui feliz sim, mas posso ser mais feliz ainda, e isso me move. Apesar de estarmos distantes, sei que vocês também estão aproveitando os dias ao lado das pessoas que lhes são caras e minha saudade é daquelas que me fazem abrir um sorriso ao imaginá-los.

Eu rezo para que as conquistas da humanidade se ampliem no novo ano. Afinal, mesmo que muitas vezes acreditemos que nada tem saída, ainda assim, avançamos nas relações humanas e sociais. Poderia ser mais rápido? Talvez, mas somos todos humanos e isso é complicado.

Pois é, não vou escrever demais, só gostaria mesmo de desejar um Novo Ano de paz, alegrias, dias tranqüilos e boas emoções - emoções de todos os matizes - para vocês, para mim, para toda a humanidade.

Desejo também que nós possamos nos encontrar logo, e vou continuar planejando isso. Um beijo para todos da família. Adoro vocês.

Com carinho,

Luciana

***

Sopro de Quintana – Esperança

Lá bem no alto do décimo segundo andar do Ano
Vive uma louca chamada Esperança
E ela pensa que quando todas as sirenas
Todas as buzinas
Todos os reco-recos tocarem
Atira-se
E
— ó delicioso vôo!
Ela será encontrada miraculosamente incólume na calçada,
Outra vez criança...
E em torno dela indagará o povo:
— Como é teu nome, meninazinha de olhos verdes?
E ela lhes dirá
(É preciso dizer-lhes tudo de novo!)
Ela lhes dirá bem devagarinho, para que não esqueçam:
— O meu nome é ES-PE-RAN-ÇA...

***

Desejo a todos as pessoas que estiveram no Sopros de Lis em 2008 - foi um prazer conhecê-los e a convivência. O único balanço que desejo fazer hoje, é a perspectiva de dias ainda melhores. Que seus dias, no novo ano, sejam repletos de Esperança.

[Agradeci os votos no halos de baixo]

Meu carinho!

Fogos de Artifício e Poema de Natal

2008-12-19T08:21:00.006-02:00

Peguei na internet

Fogos de Artifício

Olhou para o céu e viu a explosão de cores. Fogos de artifício. O período natalino era sempre especial, pois quase todos os dias ele podia ver os fogos e lia a programação da cidade para não perder nenhum espetáculo.

João havia morado na rua na infância e já nem sabia como tinha ido parar lá. Lembrava somente do dia em que a aquela mulher, com olhar bondoso, perguntou a ele se não gostaria de passar o Natal em sua casa. Devia ter dez anos, e quando entrou naquele “abrigo”, percebeu que a vida podia ser melhor. Uma linda árvore de natal na sala, toda confeccionada pelas crianças que ali moravam. Um sonho aquelas luzinhas. Queria ficar e ia fazer o que fosse necessário para isso.

Na noite de natal, todos foram para a rua olhar o céu e ver os fogos. Tantas cores, tantas formas, sorria e chorava, chorava e sorria. Ele nunca experimentara aquele aperto no coração, que ao mesmo tempo em que doía lhe proporcionava bem estar. Para sempre, aquelas luzes iriam brilhar nos seus olhos e seu coração sempre sentiria a mesma sensação, pois estava aprendendo o que era felicidade, quando a senhora de olhos bondosos, segurou sua mão e assistiram assim, a queima de fogos.

Hoje, olhando o céu, lembrou da música que diz Papai Noel vê se você tem a felicidade para você me dar, percebeu que, para ele, Papai Noel existiu e lhe foi muito generoso. Segurou a mãozinha da filha e abraçou a esposa, queria sentir o calor das duas para admirar os fogos e sentiu-se criança novamente, e sorriu e chorou. Era um privilegiado e agradeceria “ao céu”, enquanto estivesse vivo.

*Pode parecer meio piegas, mas adoro fogos de artifício e para falar sobre o tema, somente me veio essa historinha na mente.

***

Sopro de Vinicius de Moraes - Poema de Natal

Para isso fomos feitos:
Para lembrar e ser lembrados
Para chorar e fazer chorar
Para enterrar os nossos mortos —
Por isso temos braços longos para os adeuses
Mãos para colher o que foi dado
Dedos para cavar a terra.
Assim será nossa vida:
Uma tarde sempre a esquecer
Uma estrela a se apagar na treva
Um caminho entre dois túmulos —
Por isso precisamos velar
Falar baixo, pisar leve, ver
A noite dormir em silêncio.
Não há muito o que dizer:
Uma canção sobre um berço
Um verso, talvez de amor
Uma prece por quem se vai —
Mas que essa hora não esqueça
E por ela os nossos corações
Se deixem, graves e simples.
Pois para isso fomos feitos:
Para a esperança no milagre
Para a participação da poesia
Para ver a face da morte —
De repente nunca mais esperaremos...
Hoje a noite é jovem; da morte, apenas
Nascemos, imensamente.

Coisas que eu sei...

2008-12-14T13:39:00.006-02:00

Enquanto não penso em algo para postar, um pouco mais do meu gosto musical pop.

Bom domingo!

Coisas Que Eu Sei
Danni Carlos (Composição: Dudu Falcão)
Eu quero ficar perto

De tudo que acho certo

Até o dia em que eu

Mudar de opinião

A minha experiência

Meu pacto com a ciência

Meu conhecimento

É minha distração...

Coisas que eu sei

Eu adivinho

Sem ninguém ter me contado

Coisas que eu sei

O meu rádio relógio

Mostra o tempo errado

Aperte o Play...

Eu gosto do meu quarto

Do meu desarrumado

Ninguém sabe mexer

Na minha confusão

É o meu ponto de vista

Não aceito turistas

Meu mundo tá fechado

Pra visitação...

Coisas que eu sei

O medo mora perto

Das idéias loucas

Coisas que eu sei

Se eu for eu vou assim

Não vou trocar de roupa

É minha lei...

Eu corto os meus dobrados

Acerto os meus pecados

Ninguém pergunta mais

Depois que eu já paguei

Eu vejo o filme em pausas

Eu imagino casas

Depois eu já nem lembro

Do que eu desenhei...

Coisas que eu sei

Não guardo mais agendas

No meu celular

Coisas que eu sei

Eu compro aparelhos

Que eu não sei usar

Eu já comprei...

As vezes dá preguiça

Na areia movediça

Quanto mais eu mexo

Mais afundo em mim

Eu moro num cenário

Do lado imaginário

Eu entro e saio sempre

Quando tô a fim...

Coisas que eu sei

As noites ficam claras

No raiar do dia

Coisas que eu sei

São coisas que antes

Eu somente não sabia...

Coisas que eu sei

As noites ficam claras

No raiar do dia

Coisas que eu sei

São coisas que antes

Eu somente não sabia...

Agora eu sei...

Alfonsina Storni e o mar

2008-12-11T21:50:00.010-02:00

Monumento à Alfonsina Storni em frente a praia La Perla em Mar del Plata

Continuo dizendo que muita coisa que publico aqui no Sopros, se escolhem, não eu que escolho. Já há dias penso nessa música e em outro fiquei horas tentando achar uma versão midivoice para o blog. Na seqüência decidi que gostaria de contar um pouco sobre a história da personagem-tema, pois quando a conheci, gostei tanto, e se a música já me emocionava, quando eu não sabia que tratava-se de uma “história real”, imagine depois de saber. Um grande amigo me contou um dia e agora fui buscar uns pedacinhos na Wikipédia para contar aqui.

Conheci a música Alfonsina Y El mar antes de saber da poetisa Alfonsina Storni e de conhecer a história dela. Ouvi a música primeiramente com a Mercedes Sosa e depois na voz da cantora brasileira Simone – que particularmente não gosto, nem da voz, nem da maioria do repertório. Mas Alfonsina, eu gosto.

Alfonsina Storni, nasceu na Suiça, mas foi criada na Argentina, na província de San Juan. O pai escolheu o nome “melancólico e raro”, sobre o qual Alfonsina diria mais tarde: “me chamaram Alfonsina, que quer dizer disposta a tudo”. Em 1911, com uma vida cheia de aventuras, muda-se para Buenos Aires e lá tem um filho de pai desconhecido, sendo por isso e por outras atitudes definida como uma mulher que enfrenta radicalmente a sociedade. O material sobre sua “vida literária” é amplo na internet, mas a idéia é mesmo chegar ao tema da música, ou o porque da música. Então vamos a isso.

Em 1935 foi operada de câncer de mama e a cirurgia a deixa com grandes cicatrizes físicas e emocionais. Sempre tivera problemas de depressão, paranoia e ataques dos nervos. Transtornos mentais esses, que se agravam por conta da mastectomía. E em 1937 o amigo escritor uruguaio Horacio Quiroga, suicida-se e ela dedica-lhe versos com prenúncios de seu próprio final.

Em 1938, com câncer terminal, Alfonsina envia - de Mar Del Plata – carta para seu filho Alejandro e um poema de despedida para o Diário La Nación. Numa madrugada, Alfonsina dirigiu-se ao mar, os biógrafos dizem que se atirou de um rochedo e a lenda, que ela foi caminhando lentamente até se afogar. Pela manhã, dois trabalhadores acharam seu corpo.
Seu suicídio trágico inspirou a canção Alfonsina Y El Mar, Ariel Ramirez e Félix Luna, que foi interpretada por inúmeros músicos do idioma espanhol. Destacam-se as versões de Mercedes Sosa, Victor Jara, Andrés Calamaro e The Clash, segundo as informações que coletei, pois não conheço todas.

Não tenho condições de traduzir adequadamente toda a letra da música, compreendo, mas não vou fazer essa injúria, portanto destaco – em tradução literal para o português - umas duas frases, que acho lindas:

Sabe Deus sabe que angústia te acompanhou/Que dores antigas calou tua voz... Te vais Alfonsina/com tua solidão/que poemas novos foste buscar...

Deixo um vídeo na voz da Mercedes Sosa.

Carta 1: bobagem e música

2008-12-08T23:08:00.009-02:00

Querida Val,

Já faz um tempo que tenho vontade de te escrever, mas meus dias estão cada vez mais insuportáveis, o trabalho tem me absorvido de maneira extrema. Tudo o mais tem ficado em segundo plano. Hoje o dia foi particularmente complicado. Imagina aqueles dias que quase tudo dá errado! Pois é, esse foi o meu, não sei mais como me desenrolar de conflitos. Certamente não foi por falta de avisos, pois quando escolhi trabalhar com gestão de recursos humanos já deveria estar preparada e muitos me disseram que seria uma bobagem, logo eu!

Entretanto, nunca se está verdadeiramente preparado para nada nessa vida! Pelo menos pessoas como eu, né? Sou mesmo uma pessoa fraca e facilmente irritável, não sei convencer, não sei liderar. Então como fui escolher essa profissão? Você que me conhece melhor que qualquer outra no mundo, me diga: por que eu tenho essa tendência a me envolver em situações ou coisas que depois não sei como sair? Se você não puder me ajudar, acho que ninguém mais pode.

Certo, sei que é uma enorme responsabilidade, essa que coloco em suas mãos, mas hoje me sinto desesperada. Não imaginava, que nessa época do ano, ainda estaria com tantos problemas para resolver.

Outra coisa que queria comentar contigo: sabe aquela pessoa, de quem te falei? Sumiu! Eu já estava ficando bem interessada, mas sabe como sou: prioridade sempre é tudo, menos minha vida pessoal. Enfim, já faz duas semanas que não me liga, não aparece nas reuniões com amigos comuns. Acho que já está em outra. Claro, quem vai ter paciência com uma neurótica que só conversa sobre trabalho, desmarca cinema por conta de reunião?

Val, tudo isso acontecendo na minha vida, eu querendo conversar contigo, e tu com essa implicância com tecnologia. Já ouviu falar em 3G? Sou capaz de lhe dar um notebook e pagar um aparelhinho desses para possas te conectar na rede. Mas não, tenho que esperar uma semana para que você receba minhas cartas via correio. E esse lugar, onde você foi se esconder, não tem nem sinal de celular decente! Pensando bem, essa história de 3G não vai funcionar para ti.

Amiga, vê se volta vai?! Desiste dessa idéia de vida naturalista, ou sei lá como se chama, e volta aqui, para nós tomarmos uma cerveja e jogar conversa fora (e olhar a bunda de alguém, como diria o Nei Lisboa). Bem sabes que a Leila e a Ana não conseguem me entender e não têm paciência comigo. Não sabem nem delas mesmas!

Creio que essa carta já está longa e eu ainda quero colocar no correio hoje, aproveito e saio uma hora mais cedo do trabalho e me livro de ter que olhar para essas caras descontentes. De qualquer forma desabafei e já me sinto outra, imagina se conseguíssemos conversar no messenger!

Aguardo uma carta tua na minha caixa de correio.

Saudades e muitos beijos.

Com carinho,

Sofia

P.S1. Fala pro Paulo que mandei beijo para ele também.

P.S2. Te mando duas fotos: uma mais velha do Gasômetro e outra foi uma tentativa de captar a lua crescente.

***

Sopro de Zeca Baleiro - Telegrama

Sexta-feira, música e poesia

2008-12-05T08:26:00.008-02:00

Janela, colorida janela

A sexta-feira é sempre um momento uma promessa de dias melhores, eu creio! Significa que se conseguiu concluir mais uma etapa e há uma nova possibilidade de descanso e diversão. Ou simplesmente, a certeza de um novo ciclo.

O cansaço e muitas vezes o desânimo são substituídos pelo prazer de se viver uma nova sexta-feira. Com essa expectativa, vou concluir uma semana de ausência, com música (a última daquelas sete!) e poesia. Só para começar a sentir o sopro do fim de semana e do fim do ano. E da perspectiva de encontros, reencontros e de confraternização...esperanças, enfim...

Bom findi!

***

Sopro de Mário Quintana [Da felicidade]

Quantas vezes, a gente, em busca da ventura,
Procede tal e qual o avozinho infeliz:
Em vão, por toda parte, os óculos procura,
Tendo-os na ponta do nariz!

Música

Meu lado "água com açúcar", super pop, Alexandro Sanz, adoro! (Dar solamente aquello que te sobra/Nunca fue compartir, sino dar limosna, amor/Si no lo sabes tú, te lo digo yo...la,la,la)

Lantejoula e bicho-homem

2008-12-01T13:37:00.012-02:00

Rede para descansar... vontade!

Escrito daqueles que surgem por surgir... E lembrança de leitura antiga, em livro da escola. Creio que ajudou na formação das minhas convicções.

***

Vivia num mundo lantejoula. Lantejoula, lantejoula... Ficou repetindo mentalmente a palavra para que pudesse assimilar o significado dessa descoberta. Lantejoula, de acordo com o dicionário e segundo a vida tinha mostrado, são pequenas lâminas cintilantes, que enfeitam roupas de festas, fantasias de carnaval. Não são coisas usuais, poderia dizer mesmo que aparece esporadicamente.

Certo, isso devia ter um significado então, essa analogia boba, meio ridícula. Na verdade foi a sensação de vazio completo que lhe fez imaginar sua vivência de lantejoula, cintilante, cintilante... Até agora sua vida resumia-se aos amigos, família e trabalho, tudo muito certinho, tudo muito asséptico, como se, somente festas e carnavais houvesse.

Ao olhar pela janela do seu rico apartamento e ver o homem engolindo o resto dos alimentos que haviam sido depositados na calçada, em sacos de lixo, ela caiu nesse abismo, nesse vazio. O aperto no estômago era incômodo como um soco e observando em torno de si, se deu conta do seu mundo de lantejoula. Palavra primeira que se interpôs entre sua visão do homem e o observar do seu mundinho.

A única vontade que tinha agora era sentar e se deixar ficar imersa em pensamentos. Precisava resolver o que faria com a descoberta.

***

Sopro de Manoel Bandeira [O bicho ]

Vi ontem um bicho
Na imundície do pátio
Catando comida entre os detritos.
Quando achava alguma coisa,
Não examinava nem cheirava:
Engolia com voracidade.
O bicho não era um cão,
Não era um gato,
Não era um rato.
O bicho, meu Deus, era um homem.

Rio, 27 de dezembro de 1947

Poucas palavras

2008-11-27T23:40:00.006-02:00

Chuva e janela

Não tem jeito, cada vez que sento para escrever alguma coisa para postar, só sinto um imenso vazio. Difícil não conseguir dominar as palavras, pois tem um monte “coisas” gritando dentro de mim. Umas saudades, algumas pessoas, algumas sensações, alguns lugares...todos e tudo ao mesmo tempo, gritando e gritando. Mas meu tempo não tem sido tranqüilo e dessa forma meus pensamentos só me parecem um grande emaranhado de idéias e angústias.

Uma hora dessas a tranqüilidade volta...

E quando não encontro socorro em mais nada, ao menos Clarice Lispector me socorre, com palavras que foram “pescadas” aleatoriamente - em um livro que foi muito significativo num determinado momento da vida. Os escritos dela atravessam o tempo e servem de consolo para a minha falta do que dizer e dizem por mim.

***

Sopros de Clarice Lispector
...
A vida oblíqua? Bem sei que há um desencontro leve entre as coisas, elas quase se chocam, há desencontro entre os seres que se perdem um dos outros entre palavras que quase não dizem mais nada. Mas quase nos entendemos nesse leve desencontro, nesse quase que é a única forma de suportar a vida em cheio, pois um encontro brusco face a face com ela nos assustaria, espaventaria os seus delicados fios de teia de aranha. Nós somos de soslaio para não comprometer o que pressentimos de infinitamente outro nessa vida de que te falo.
...

(Água Viva)

Domingo de sol e poesia

2008-11-23T14:10:00.009-02:00

Mania de... janela...

Vou colocar uma outra poesia da Hilda Hilst. Uma palavrinha antes sobre as poesias que tenho postado, dela. A primeira (acho!) foi uma que dizia: Se te pareço noturna e imperfeita... e a de ontem, fazem parte do livro Júbilo, Memória, Noviciado da Paixão. E elas são "integrantes" dos Dez chamamentos ao amigo. Hoje vou postar mais um deles, pois achei que combinava com domingo. Quer dizer, não sei se combina com domingo, só sei que ontem postei uma, com intuito de postar outra hoje.

Eu vou colocar no blog uma música que gosto muito, ela já esteve por aqui, mas cada vez que ouço, tenho vontade de ouvir muitas vezes. Canção do Mar é ela, e com a Dulce Pontes.

Boa tarde de domingo!

***

Sopro de Hilda Hilst

VI

Sorrio quando penso
Em que lugar da sala
Guardarás o meu verso.
Distanciado
Dos teus livros políticos?
Na primeira gaveta
Mais próxima à janela?
Tu sorris quando lês
Ou te cansas de ver
Tamanha perdição
Amorável centelha
No meu rosto maduro?
E te pareço bela
Ou apenas te pareço
Mais poeta talvez
E menos séria?
O que pensa o homem
Do poeta? Que não há verdade
Na minha embriaguez
E que me preferes
Amiga mais pacífica
E menos aventura?
Que é de todo impossível
Guardar na tua sala
Vestígio passional
Da minha linguagem?
Eu te pareço louca?
Eu te pareço pura?
Eu te pareço moça?

Ou é mesmo verdade
Que nunca me soubeste?

***

(é lindo isso!)

Sábado Poesia

2008-11-22T08:52:00.010-02:00

Imagem: Janela do interior

Título alternativo: Minhas sete música...parte 5! (agora só falta uma das sete, pois postei duas da primeira vez).

Outro título: Sábado, preguiça, cansaço, trabalho, música e poesia!

***

Sopro de Hilda Hilst

III

Se refazer o tempo, a mim fosse dado

Faria do meu rosto parábola

Rede de mel, ofício de magia
E naquela livraria
Onde os raros amigos me sorriam
Onde a meus olhos eras torre e trigo

Meu todo corajoso Poesia
Te tomava, Aventurança, amigo,
Tão extremada e larga

E amavio contente o amor teria sido.
(In: Júbilo, memória, noviciado da paixão)

***

Outra música que gosto e já que é sábado e combina com muita música. [Mistura não convencional Hilda Hilst com uma música pop? Ah, eu quero!]. E era essa que estava há dias na cabeça. Achei esse vídeo no youtube, mas não sei quem está cantando. As que achei com Cidade Negra e Lulu não gostei e achei essa interpetação bem gostosa de ouvir.

Bom sábado, vou trabalhar!

Barcelona e Antônio Gaudí

2008-11-20T23:51:00.034-02:00

Imagem do Parque Güell

Inventar histórias não é meu forte, isto é, não sou escritora, muito menos ficcionista, mas quis inventar uma historinha para falar de Barcelona e Gaudí. Bobinha, sei, mas não sai muito mais daqui. Ainda mais cansada e com sono!

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Clara acordou cedo, abriu os olhos e tentou lembrar onde estava. Olhou ao redor e lembrou: estava em um hotel no centro de Barcelona. Difícil acreditar que havia conseguido realizar o sonho que se desenhou desde o dia em que abriu uma revista e viu a foto de umas esculturas sinuosas, coloridas, repleta de pedacinhos de azulejos/cerâmicas. E para completar, aquela visão do azul do Mediterrâneo.

Quando leu a reportagem descobriu que era um ponto turístico em Barcelona e que tudo aquilo havia sido pensado por Gaudí. Naquele momento, imaginou que o lugar seria um dos muitos que iria conhecer ao longo da vida, fechou a revista e guardou seu sonho junto com ela, em um local qualquer acumulando poeira.

Em algum outro momento da vida, ouviu novamente falar de Gaudí e desta vez foi uma amiga, que tinha morado em Barcelona e comentava sobre a Igreja Sagrada Família. Clara, somente ouviu, mas desta vez foi atrás de outras informações sobre esse “nome”, que era o que ele significava para ela até então.

Antonio Gaudí, arquiteto, um ícone do modernismo catalão – um equivalente do art nouveau francês. Inicialmente foi influenciado pela arquitetura gótica e posteriormente adotou um estilo próprio. Sua obra mais notável é o Templo Expiatório da Sagrada Família.

Por essa época, e antes mesmo de entrar em contato com as obras de Gaudí, Clara já admirava o pintor Joan Miró – catalão como o outro – influenciada, que havia sido, por uma grande amiga artista plástica, que fazia escola de Belas Artes em Belo Horizonte. Nesse período fazia visitas “guiadas” pela amiga à exposições diversas. O estilo colorido e lúdico de Miró lhe fazia divagar.

Enfim, Clara já tinha algumas informações sobre o autor das obras que haviam lhe impressionado anos atrás. Pouco tempo depois deste episódio, foi convidada a participar de um congresso na Espanha, mais especificamente em Barcelona. No mesmo momento, foi como se alguém encontrasse aquela revista de anos atrás, soprasse o pó de cima dela e Clara visse novamente e limpidamente o que agora sabia completamente ser o Parque Güell.

Após essas recordações – que passaram rapidamente pela mente – Clara levantou, tomou um banho e desceu para se juntar aos amigos no saguão do hotel. Iam comprar um ticket, para o ônibus turístico que rodava a cidade toda e, parava em todos os pontos principais da cidade. O interessante é que podia ficar o tempo que bem entendesse nos lugares, pois os ônibus circulavam desde cedo até o anoitecer. E ela já tinha se planejado para ficar o dia todo no entra e sai de lugares e dos ônibus.

Ao chegar a Sagrada Família e olhar os milhares de detalhes nas paredes externas da obra, ela imaginou que Gaudí devia ter ingerido um alucinógeno ao pensar aquilo, sorrindo admirada com tanta beleza. Uma obra inacabada, uma obra em obras e que talvez jamais finalize. Ficou sabendo, no ônibus, que quando perguntado - por seus pupilos - sobre quando a obra seria concluída, o arquiteto teria dito que o cliente não tinha pressa, que Deus tinha a eternidade para aguardar a finalização.

No meio da tarde, Clara chegou ao Parque Güell, nada do que ela falasse, para descrever a sensação de estar ali, poderia ser compreensível para outras pessoas. Sentou-se num daqueles bancos coloridos e ficou mirando o Mediterrâneo no horizonte, na tarde quente do outono de Barcelona, ela sentiu soprar um vento frio em sua nuca e arrepiou-se, por algum motivo, que não saberia explicar, Clara sentiu naquele sopro a promessa de um futuro e um retorno.

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Imagens do Parque Güell - Barcelona

Imagens da Igreja Expiatória da Sagrada Família - Barcelona

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Sopro de Joan Brossa – poeta catalão - [Poema]

A neve cobriu o sol.
Te proponho este
poema. Dele
tu mesmo és o livre e necessário

intérprete.

Wood Allen - Vicky Cristina Barcelona

2008-11-18T21:30:00.014-02:00

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Cena do Filme Vicky Cristina Barcelona (acima) - Imagem de Wood Aleen e atores do filme (abaixo)

Vamos ao cinema? Bom, o que anda passando de interessante? Tem um filme novo do Wood Allen! Ah, não sabia, do que trata? Uma comédia de costumes que se passa em Barcelona. Uau! Wood Allen e Barcelona, ao mesmo tempo? Vamos ao cinema!

Wood Allen já foi um dos meus diretores de cinema favorito, não sou grande conhecedora da obra, mas vi alguns filmes em vídeo e no cinema, especialmente aqueles do final da década de 80 e vários de 90. Depois abandonei um pouco. Mas Wood Allen me impulsionou, por exemplo, a conhecer Ingmar Bergman (Morangos Silvestres foi o primeiro filme dele que vi), pela influência na obra de Allen.

Wood Allen, eu bem sei, não é daquelas figuras que causam uma boa impressão à maioria, contudo tem admiradores fiéis. Gosto dos filmes, entretanto uma vez ganhei um livro dele e não deu para ler todo. Enfim, uma coisa não necessariamente vem atrelada a outra.

Imagino que a história de Allen é mais ou menos conhecida, por isso faço uma retrospectiva só do pouco que sei, antes de falar no mais recente filme. Ele é um judeu americano, que já escreveu para televisão, teatro e cinema. Com comportamento controverso, já chegou a esnobar a Academia de Hollywood. Em 1977, seu filme “Noivo Neurótico, Noiva Nervosa” ganhou quatro estatuetas: Melhor Filme, Diretor, Roteiro Original e Melhor Atriz (Diane Keaton) e ele não foi recebê-las. Ficou em Nova York para tocar clarinete em um pub.

Falar em tocar clarinete, me lembra que uma das características, dos filmes antigos do diretor, é a trilha sonora, sempre ótima e com muito jazz. Sua paixão por Manhattan, a personalidade neurótica de seus personagens, a mãe judia protetora e tirana - segundo sua própria visão – são outros elementos recorrentes. Outra particularidade, presente por um período, foi ele escrever as personagens femininas para duas atrizes, que foram Diane Keaton e Mia Farrow (essa última tem uma história bem particular com ele, mas não é o mote do post).

Alguns dos filmes que vi e me impressionaram: Tudo o Que Você Queria Saber Sobre Sexo, mas Tinha Medo de Perguntar (1972 – achei hilário demais!); Rosa Púrpura do Cairo (de 1985); Hannah e Suas Irmãs (de 1986); Setembro (1987); A Era do Rádio (1987); Contos de Nova York (1989); Crimes e Pecados (1989); Maridos e Esposas (1992); Neblina e Sombras (1992); Um Misterioso Assassinato em Manhattan (1993) e Tiros na Broadway (1994). Os mais recentes eu não vi, nem em DVD.

O filme Vick Cristina Barcelona, me chamou atenção primeiramente por ter como cenário a Barcelona, de Miró e Gaudí [sobre o último farei o próximo post, espero a oportunidade faz algum tempo]. Os elementos neuróticos e sobre sexo de Allen, estão presentes. A boa música - constante da obra do autor/diretor- também está no filme.

Wood Allen tem um humor ácido, mas refinado e se não bastasse tudo isso, tem o interessantíssimo ator espanhol Javier Bardem, namorado de Penélope Cruz, que está no elenco também. Em relação à cidade em si, tem pouca coisa, alguns pontos turísticos, e, diga-se de passagem, os mais interessantes, aqueles que não têm como não conhecer.

Esse filme se diferencia um pouco dos outros filmes dele que conheço, pois tem uma luz mais amarelada e muitas cores, imagino com intenção de realçar o colorido da Espanha, em contraste com o cinzento do seu cenário predileto que é (ou era) Nova York. Também devo dizer que se aproxima mais dos filmes do “circuito comercial”. Mas como já tive oportunidade de dizer aqui, quando gosto, gosto e ponto! Enfim, eu gostei e se alguém ai, estiver com vontade de ver um filme bom, divertido, está recomendado. Foi excelente tê-lo visto no domingo.

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Escrevi isso e fui atrás da crítica, se forem ver há diversas opiniões contrárias a minha, inclusive o povo de Cannes, que parece que não gostou também. Eu? Amei!

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Elenco: Scarlett Johansson, Penélope Cruz, Javier Bardem, Rebecca Hall, Chris Messina, Patricia Clarkson, Carrie Preston. Tem a música no vídeo do trailer.

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Sopros de Wood Allen [Vick Cristina Barcelona]

Lua cheia - fotos e fatos

2008-11-16T22:32:00.013-02:00

Título secundário: Minhas sete músicas...parte 4!

Ontem ao luar, nós dois em plena solidão...

Falar sobre a lua cheia todos já falaram não? Maior lugar comum impossível, eu mesma já publiquei aqui um pseudo-poema. Umas palavrinhas que me surgiram após uma noite em que fui acordada pelo clarão dela, algum tempo atrás. E apesar desse lugar comum, a lua cheia continua inspirando os enamorados, fazendo suspirar os que ainda não encontraram sua “alma gêmea” para curtir poeticamente uma noite de lua cheia.

É possível também, encontrar referência à sua influencia nas marés, no crescimento dos cabelos, no nascimento dos bebês e...nos surtos psicóticos. Confesso que disso tudo, o que posso mesmo crer é que a lua influencia na mente de uma forma intensa [por isso as psicoses? Sei lá!]. Semana passada, mesmo numa correria louca, tive a oportunidade de olhar o céu e admirar uma lua maravilhosa.

Ando que nem ela - a lua - em fases, e essa minha fase é de fotografar. Apesar de ser uma paixão [escritora, fotógrafa, pintora, escultura e mais uma porção de coisas frustradas], de vez em quando relaxo com isso, pois fotografar com uma “maquininha bobinha”, não tem sentido. Enfim, sei que ando clicando com ou sem máquina adequada. E quando vi aquela lua encantadora, louca, não tive dúvidas, fui pegar a máquina.

Problema é que, eu precisava ajustar a câmera para captar, pois à noite, não é como de dia, enquadrou, apertou o botão da máquina digital e está feito. E para mim - a super fotógrafa amadora - sempre foi uma dificuldade fazer os ajustes para noite. Mas fui, tentei e consegui. Fiquei tão feliz que publiquei a foto aqui. Nem sei se alguém viu, mas para mim estava ótimo, eu fiz uma bela foto da lua cheia, com uma máquina sem recursos. No outro dia (o primeiro dia foi na quarta-feira, 12/11) consegui outras fotos interessantes, pois tinha nuvens e eu consegui captá-las.

Agora eu tinha as fotos e o que escrever sobre elas? [Pois eu as fiz pensando – especialmente – no blog]. Óbvio que pensei muitas coisas, mas não deu muito certo. Lua cheia combina com paixão...com loucura...com tanta coisa, não? Para mim, desta vez combina com uma poesia de Catulo da Paixão Cearense, que já postei em forma de música – aqui e no falecido Tagarelas. Antes publiquei a canção, agora publico a letra. Ela chama-se “Ontem ao luar” e eu amo essa letra, a melodia, a sensibilidade do autor, a lembrança que é ouvi-la na voz de Fafá de Belém, enfim, amo tudo nessa música/poema.

Para completar a história da lua, vou mencionar mais uma das minhas sete músicas inesquecíveis. Para combinar com lua cheia, lembrei de uma música que gosto demais, de um CD que ouço sempre, da Ana Carolina. A composição é de dois gaúchos, Totonho Villeroy e Bebeto Alves (para quem não sabe, o Bebeto é pai da Mel Lisboa – fofoca de celebridade? Só de passagem!).

Voltando: a música é Louca tempestade. Eu aproveitei um monte das minhas fotos da lua cheia e mais outras, que fiz no tal passeio turístico e em viagens por aí.

***

Sopro de Catulo da Paixão Cearense/Pedro de Alcântara

Ontem, ao luar, nós dois em plena solidão
Tu me perguntaste o que era a dor de uma paixão.
Nada respondi, calmo assim fiquei
Mas, fitando o azul do azul do céu
A lua azul eu te mostrei
Mostrando-a ti, dos olhos meus correr senti
Uma nívea lágrima e, assim, te respondi
Fiquei a sorrir por ter o prazer
De ver a lágrima nos olhos a sofrer
A dor da paixão não tem explicação
Como definir o que eu só sei sentir
É mister sofrer para se saber
O que no peito o coração não quer dizer
Pergunta ao luar, travesso e tão taful
De noite a chorar na onda toda azul
Pergunta, ao luar,do mar à canção
Qual o mistério que há na dor de uma paixão
Se tu desejas saber o que é o amor
E sentir o seu calor
O amaríssimo travor do seu dulçor
Sobe um monte á beira mar, ao luar
Ouve a onda sobre a arei-a a lacrimar
Ouve o silêncio a falar na solidão
De um calado coração
A penar, a derramar os prantos seus
Ouve o choro perenal
A dor silente, universal
E a dor maior, que é a dor de Deus

***

Vídeo "by me": Uma louca tempestade - Ana Carolina

Sei que chato ficar esperando carregar vídeo, mas com tem fotos da lua, de tempestade vindo, de chuva e mais. Se vocês tiverem um tempo...carreguem e voltem.

Muito boa semana meus queridos!

Varal de Fotografia

2008-11-13T00:00:00.002-02:00

Visão do Palácio do Piratini, a partir da Praça da Matriz

Encerrando a semana que marquei como a da Feira do Livro, a homenagem aos meus amigos moradores de Recife e do meu passeio turístico na cidade onde moro, vou expor algumas fotos que fiz durante a caminhada, para mostrar um pouco dos ipês e jacarandás floridos que tenho mencionado por aqui [a cidade está particularmente linda, cada vez que olho para esse "monte" de árvores é como se eu estivesse recebendo um buquê de flores, me sinto e agradeço a Deus por ser agraciada com essa beleza].

Uma época tinha um grupo de amigos fotógrafos e para divulgar seu trabalho, eles realizam varais de fotografias ou se fossem escritores, de poesia. Enfim, era uma possibilidade de mostrar um pouco da produção, já que é uma mínima parcela de artista que pode viver de sua arte. Hoje, utiliza-se a internet, apesar de eu achar que uma praça lotada no fim de semana, ainda pode servir a este fim.

Bom, eu não tenho a pretensão de me auto-intitular de fotógrafa, não sou, mesmo que eu já tenha feito umas boazinhas. As de hoje não ficaram tão boas, mas vou partir do princípio do “que vale é a intenção”.

Cúpula da Igraja da Matriz e Centro Administrativo (visto do alto, próximo a igreja da Matriz e Piratini)

Ipês amarelos e Jacarandá lilás na Praça da Matriz

Praça da Matriz (redondezas: Igreja, Teatro São Pedro, Assembléia Legislativa e Palácio do Piratini)

Por último o sopro do poeta de Alegrete que amava Porto Alegre, Mário Quintana.

[Respondi comentários no halos anterior]

***

Sopro de Quintana - O Passeio

...mas não vi o crepúsculo - onde aqueles crepúsculos de Porto Alegre, de uma beleza pungente até o grito?

- Sim, cadê o crepúsculo?

- O gato comeu!

O gato se chama arranha-céu, que aliás, ao que parece, ninguém mais chama desse jeito. Esvaziou-se o espanto.

Feira do Livro em Porto Alegre... parte 2

2008-11-12T00:00:00.001-02:00

Título alternativo: Sopros da Instalação sobre Gilberto Freyre

Como evento complementar à Feira do Livro de Porto Alegre, está acontecendo uma instalação – digo isso, pois é mais que uma simples exposição – sobre a vida e a obra do intelectual pernambucano Gilberto Freyre. Algumas das informações deste post foram retiradas do material de divulgação entregue no local.

Gilberto Freyre foi sociólogo, político, poeta, contista e pintor. Talvez sua obra mais famosa seja Casa Grande e Senzala, considerada uma obra clássica e revolucionária da sociologia brasileira. Integrou um movimento de valorização da cultura popular conhecido como Centro Regionalista e dirigiu a Semana Regionalista, que foi uma resposta nordestina à Semana de Arte Moderna de 1922 [aquela que todos estudamos e que tem como representantes mais “comentados”, Oswald de Andrade e Mário de Andrade]. Em uma rápida busca na rede, é possível encontrar textos mais qualificados, que o meu, sobre o autor.

O Local: o Santander Cultural é um prédio histórico, localizado na Praça da Alfândega, e abriga um espaço de cultura belíssimo. Lá é possível ver uma exposição, assistir um show ou um filme, além de ter uma livraria muito charmosa, na qual é possível encontrar livros ótimos. Eu vi uns sobre fotografia, maravilhosos. Infelizmente não consegui uma foto, pois é proibido.

A instalação: gostei bastante da idéia, pois eles dispuseram os documentos, pinturas, fotos, livros e tudo mais, como se fosse uma casa antiga (alguma referência à Casa Grande e Senzala?). Os estandes foram montados como paredes, havia armários de madeira, gavetas presas às paredes, móveis como se fossem longas mesas, com tampo de vidro [dentro, os documentos e fotos] e cadeiras onde é possível sentar e ler tais documentos.

Ao abrir uma gaveta ou armário, estavam lá mais objetos. Um armário lotado de latas com rótulos de Assucar, título de um dos livros dele, cujo conteúdo é receitas de doces e bolos do Nordeste. E na parte de trás do rótulo as receitas de alguns deles.

Entre os documentos, cartas enviadas e recebidas - entre os destinatários e remetentes, estava Carlos Drummond de Andrade. Convites personalizados para jantares vários países da África, Europa. Por fim, expostos “nas paredes da casa” a capa de todos seus livros, pinturas, entrevistas. Posso dizer que fui e voltei várias vezes, sempre encontrava algo que não havia visto na passada anterior.

Caso a sua cidade receba essa instalação, eu indico, uma linda e merecida homenagem.

Mais um espaço do estado de Pernambuco na 54ª Feira de Livro de Porto Alegre.

Feira do Livro em Porto Alegre... parte 1

2008-11-09T20:15:00.019-02:00

Título alternativo: A explicação inicial.

Foto de um espaço da feira, alguma coisa do MARGS, e as palmeiras.

Eu alterno períodos de bom humor e outros de humor duvidoso. Já fui muito pior na vida, mas idade me fez bem – pelo menos nesse aspecto. Digo isso por que no post do outro fim de semana, estava reclamona e depois me dei conta que tinha uns bons motivos para me alegrar. Motivos que citei: os jacarandás e ipês de Porto Alegre estão floridos – lindos! – e a Feira de Livro que iniciava naquele final de semana.

Esse - fim de semana - eu fiquei de bobeira – isso é raro na minha vida de professora – não que eu não tivesse trabalho a fazer, mas sinceramente, ninguém merece, nem professor [já que profissão, em geral, se escolhe], trabalhar sete dias por semana.

Sábado foi dia de reunião com amigos e comilança. No domingo acordei tarde e decidi que faria um programa cultural, sozinha, pois tem coisas na vida que todo mundo deveria experimentar fazer sozinho. Visitar uma exposição, ir ao cinema... bom eu gosto da solidão, então nem vou alongar esse assunto, pois caso contrário perderia o objetivo do post. Certo é, que sequer dei um telefonema para conseguir companhia. A idéia era ser turista na cidade onde moro e visitar a Feira do Livro, uma exposição e fotografar - uma das minhas paixões na vida.

A feira do livro de Porto Alegre está na sua 54ª edição e acontece na Praça da Alfândega, no centro comercial histórico da capital gaúcha. Porto Alegre é uma cidade interessante, pois apesar de ser um centro de cultura, uma capital, ela resguarda uma pitada de provincianismo. É uma cidade especial, acreditem em mim, sei do que estou falando. Não sou portoalegrense, sou simplesmente uma cidadã portoalegrense. Pois se há uma coisa que sei ser é cidadã e não pactuo com bairrismo. Sou passional, ah! infelizmente, isso sou. Se gosto, gosto mesmo!

Voltando: a Feira do Livro é um evento em Porto Alegre, desde sempre. As pessoas se planejam para visitar a feira, uma quantidade de escritores importantes passam por lá, tem um prêmio, que o Fato Literário (outra história), tem patrono, tem e tem... monte de coisas. O fato é que, Porto Alegre respira literatura nessa época do ano. Tem show de música também. Não é que nem Paraty, mas para nós é muito mais importante.

Na época em que eu me identificava como estudante [antes de ser profe] era lá que encontrávamos os amigos da universidade, nem sempre para ver livros [pois todas as livrarias proporcionam descontos por conta da feira], mas para ver um show do Nei Lisboa [tem show do Nei, 10 anos de Hi-Fi e eu não fui, não vou!] ou a banda de jazz do Luiz Fernando Veríssimo (entre outros) e beber umas cervejas. É lotado, você não consegue ver com calma os livros, mas é um fervo, é bom, é vida, é cultura. As pessoas vão passear e aproveitam para comprar o livro que vão levar para as férias [meus alunos me disseram isso, que iriam comprar livros para ler nas férias].

Eu já havia ido à feira esse ano, saí do trabalho e fomos eu e uma amiga, olhamos os livros, preços, pois nos dias úteis é menos lotado que no findi [não pretendo comprar nada, minha estante está lotada]. E domingo, voltei sozinha, pela manhã (ainda não estavam abertas as bancas), pois queria ir ao Santander Cultural, ver as exposições sobre Gilberto Freyre e Ariano Suassuna, e...”sacar” fotos. Saí com o claro objetivo de ser turista (não tenho problema nenhum em ser turista, adoro viajar, vou falar sobre isso...outra hora).

Bom, desde sempre sabia que esse assunto renderia uma semana de posts para o Sopros. Eu também falei, no dia que mencionei o evento, que o estado de Pernambuco está sendo homenageado na Feira e tenho várias coisas para falar sobre isso. O Ariano Suassuna veio participar da abertura e há outras tantas coisas que pretendo mencionar.

Enfim, fiz meu tour pela cidade onde moro, caminhando e fotografando, cheguei antes do povo lotar e sai quando começou o movimento, fotografei Porto Alegre na primavera-verão e tive um domingo ótimo, pois me permiti ser feliz sozinha.

Vou mostrar e comentar as fotos ao longo da semana. A 54ª Feira do Livro de Porto Alegre homenageia Pernambuco e eu tenho dois novos amigos que conheci por conta do Sopros – e que já me são muito caros - que moram em Pernambuco, Naty e Álisson da Hora , essa semana o meu carinho, minhas imagens e meus posts são todos em homenagem a eles. E se não concordarem com minhas opiniões, não se constranjam em dizer – os dois. E os demais amigos também. :)

***

Sopros de imagens minhas

Uma imagem de algumas bancas da 54ª Feira do Livro de Porto Alegre

Imagem da Praça da Alfândega, que abriga a Feira do Livro de Porto Alegre

Outra imagem da Feira, bem perto do Santander Cultural

Imagem do "estande" do Governo de Pernambuco, que abriga obras de escritores pernambucanos

Banner do Governo de Pernambuco - estado homenageado na 54ª Feira do Livro de PoA/RS

Minhas sete músicas...parte 3

2008-11-08T17:00:00.001-02:00

Seguindo o barco sobre as músicas preferidas, vou postar uma música do Lenine e que acho, tem relação com o post anterior. Eu acho muito bonita.

Bom fim de semana para quem visitar o Sopros.

A letra da música:

Paciência (Lenine e Dudu Falcão)

Mesmo quando tudo pede/ Um pouco mais de calma/ Até quando o corpo pede/ Um pouco mais

de alma/ A vida não pára...Enquanto o tempo/ Acelera e pede pressa/ Eu me recuso faço hora/

Vou na valsa/ A vida é tão rara...Enquanto todo mundo/ Espera a cura do mal/ E a loucura

finge/

Que isso tudo é normal/ Eu finjo ter paciência...O mundo vai girando/ Cada vez mais veloz/ A

gente espera do mundo/ E o mundo espera de nós/ Um pouco mais de paciência...Será que é

tempo/ Que lhe falta prá perceber?/ Será que temos esse tempo/ Prá perder?/ E quem quer

saber?/ A vida é tão rara/ Tão rara...Mesmo quando tudo pede/ Um pouco mais de calma/ Até

quando o corpo pede/ Um pouco mais de alma/ Eu sei, a vida não pára/ A vida não pára

não...Será que é tempo/ Que lhe falta prá perceber?/ Será que temos esse tempo/ Prá perder?/

E quem quer saber?/ A vida é tão rara/ Tão rara...Mesmo quando tudo pede/ Um pouco mais

de calma/ Até quando o corpo pede/ Um pouco mais de alma/ Eu sei, a vida não pára/ A vida

não pára não.../ A vida não pára!.../ A vida é tão rara!...

Carrossel das estações-emoções

2008-11-07T00:51:00.007-02:00

O Carrossel - Mark Gertler (1916)

Primeiro o inverno e a primavera se misturam e depois primavera e verão se confundem. As estações movimentam-se, alternam-se, como naqueles carrosséis dos parques de diversão – girando, girando – [pensando bem, isso pode provocar vertigem].

Mas o início do calor leva as pessoas aos parques e nessa época tudo fica irremediavelmente colorido: árvores florescem, as roupas, as frutas... Todos com a intenção de arejar o corpo e a mente que viveu enclausurada no inverno.

O inverno tem seus sabores especiais, mas é introspectivo. E mesmo o mais dedicado amante da estação se regozija com os primeiros calores. Lógico que passado algum tempo, “estamos todos saudosos do aconchego proporcionado pelo frio. Mas reclamar do tempo é um hábito incurável: os vizinhos que se encontram no elevador, falta de assunto? que frio né?, que calorão é esse?! O cumprimento de amigos que encontram-se ocasionalmente [ou mesmo rotineiramente]: e esse frio, hein?, nossa, que bafo! [tempo abafado]. E os dias passam e as estações se movimentam, independente da vontade de todos.

ora quem é que não sabe/ o que é se sentir sozinho/ mais sozinho que um elevador vazio/ achando a vida tão chata do que um cantor de soul... (Zeca Baleiro)

O horário de verão também gera polêmica e assunto para os quatro meses, sempre tem alguém para reclamar. Mas é um espetáculo sair do trabalho com o sol alto e poder ir caminhar num parque e ver a vida durante o dia, que geralmente não ocorre nas outras estações do ano.

Ao observar as pessoas no parque numa tarde/noite de verão, é possível divagar sobre uma quantidade de coisas. Aquele casal conversando no banco, ele eloqüente, ela mirando seus olhos com ar apaixonado; o casal mais maduro, vestidos elegantemente – um casal de executivos, advogados? Saindo do bar à beira do lago, indo em direção ao carro – quem sabe um caso de amor proibido?... As moças magricelas, suando a camiseta com intuito de serem ainda mais magrelas; as cheinhas – sonhando com um corpo magrelo; as gordinhas, os gordinhos, todos quem sabe tentando entrar em forma para conquistar um novo amor ou simplesmente o amor. Quem sabe sonhando em chegar ao próximo inverno com um par? Idosos que caminham em sua marcha lenta, mas firme, sem a ansiedade dos mais jovens, almejando aproveitar os sabores de um outro inverno. O pai que joga futebol com o filho na grama do parque, aproveitando a possibilidade desse encontro à luz de do sol...

...não quero ser triste como o poeta que envelhece lendo Maiakóvski na loja de conveniência, não quero ser alegre como o cão que sai a passear com seu dono alegre sob o sol de domingo... (Zeca Baleiro)

As estações se movimentam, a roda do tempo gira e em cada pessoa uma história, uma expectativa... Nós até podemos parar, mas certamente não porque o mundo parou... Tem uma porção de gente com esperanças renovadas para a nova estação.

...não quero ser estanque como quem constrói estradas e não anda, quero no escuro, como um cego, tatear estrelas distraídas...(Zeca Baleiro)

Sopro de Pablo Neruda [Se cada dia cai]

Se cada dia cai, dentro de cada noite,
há um poço
onde a claridade está presa.
há que sentar-se na beira
do poço da sombra
e pescar luz caída
com paciência.

O Bruxo do Cosme Velho

2008-11-05T22:09:00.011-02:00

Eu queria uma foto do Rio Antigo, mas resolvi colocar essa, que eu fiz um dia...está meio ruim, pois foi digitalizada.

Eu iniciei essa vida de blogar lá no Tagarelas Assumidas e foi meio no tranco, se dependesse de mim não começaria, pois sou muito lenta, necessito de uma energia de ativação enorme para algumas coisas, como me expor. A idéia era juntar uma mulherada que gostava de bater papo.

O Tagarelas acabou, sumiu do ar, e estou tentando recuperar alguns textos de lá pra cá, pois como ando sem a energia de ativação necessária para postar, vou me repetir. Sempre mudo alguma coisa do texto que escrevi antes e postei e “re-postei”, buscando erros e outras coisas. Afinal sou somente uma mortal e não uma escritora.

O texto era uma referência aos 100 anos da morte de Machado de Assis, vou suprimir algumas partes do anterior, pois quero também colocar um trecho de Memórias Póstumas, que anotei e encontrei mexendo em uma agenda antiga. Encantei-me novamente com a “descrição de sentimentos”.

***

Não tenho outra forma de escrever aqui se não sobre coisas que gosto. Sou uma pessoinha de muitos gostos e muitos des-gostos também. A literatura sempre foi muito presente na minha vida. Lembro como me agradavam as minhas aulas de literatura, sempre me dava bem e esse interesse perdurou pela vida toda, pois continuo adorando ler.

Esse ano comemora-se 100 anos da morte de Machado de Assis, um dos escritores que mais li desde as aulas de literatura. Sei também que tem muita gente que não gosta dos escritos dele e deve ser um sofrimento ler Machado por obrigação, mas enfim, cada um cada um... A obra é farta, são romances, poesias, contos e peças de teatro. A obra também já foi adaptada ao cinema, televisão. Gosto de várias coisas, mas meus prediletos são O Alienista, Dom Casmurro e Memórias Póstumas de Brás Cubas.

Joaquim Maria Machado de Assis nasceu no Rio de Janeiro em 1839 e faleceu em 1908. Em 1897, ele e outros intelectuais fundaram a Academia Brasileira de Letras, sendo seu primeiro presidente e até hoje a ABL é conhecida como a casa de Machado de Assis. Esses dias eu, descobri por acaso que os livros dele estão on line no Portal Domínio Público , do Ministério da Educação. Quem quiser dar uma olhada lá, vai poder assistir a um vídeo sobre o Bruxo do Cosme Velho.

***

Sopro de Machado de Assis

A dor cedia alguma vez, mas cedia à indiferença, que era um sono sem sonhos, ou ao prazer que era uma dor bastarda. Então o homem flagelado e rebelde, corria diante da fatalidade das coisas, atrás de uma figura nebulosa, esquiva, feita de retalhos, um retalho de impalpável, outro de improvável, outro de invisível, cosidos todos a ponto precário, com a agulha da imaginação; e essa figura – nada menos que a quimera da felicidade – ou lhe fugia perpetuamente, ou deixava-se apanhar pela fralda, e o homem cingia o peito, e então ela ria, como um escárnio, e sumia-se como uma ilusão.
(Delírio – Memória Póstumas de Brás Cubas)

Minhas sete músicas...parte 2

2008-11-03T00:00:00.005-02:00

Título alternativo: foto, música e poesia

Vou seguir a postagem relacionada ao meme das músicas que gosto, ou que ouço bastante...no meu caso que gosto ou ouvi muito. Sou bastante eclética, tenho dito em alguns lugares, vou de música clássica até coisas mais populares, mas o que não entra na minha seleção jamais é pagode, sertanejo e funk. Bom, deve ter uma variação dessas coisas aí também, mas tenho outros gosto poulares. :)

Vejamos então:

Paralamas: eu acho esse vídeo bem legal e claro a música também. Entre vária deles, escolhi essa, mas são tantas...

Ainda tenho que postar mais quatro. Hoje é só uma, fica mais fácil de ver.

Aos que me visitam, uma semana iluminada

Para finalizar o post e iniciar a semana uma poesia do Quintana.

***

Sopro de Mário Quintana [Quem ama inventa]

Quem ama inventa as coisas a que ama

Talvez chegaste quando eu te sonhava.

Então de súbito acendeu-se a chama!

Era a brasa dormida que acordava...

E era um revôo sobre a ruinaria,

No ar atônito bimbalhavam sinos,

Tangidos por uns anjos peregrinos

Cujo dom é fazer ressureições...

Um ritmo divino? Oh! Simplesmente

O palpitar de nossos corações

Batendo juntos e festivamente,

Ou sozinhos, num ritmo tristonho..

Ó! meu pobre, meu grande amor distante,

Nem sabes tu o bem que faz à gente

Haver sonhado...e ter vivido o sonho!

Posto que é sábado

2008-11-01T00:27:00.005-02:00

Gravura Jenny Holm

Tenho a maior vontade de ser sempre uma pessoa otimista e alto astral [mesmo com a minha tendência melancólica], mas tem horas que é simplesmente impossível. Alguém me grita daí o motivo da necessidade que o ser humano tem em destruir?...(dasabafo)...

...enfim!

Mais um fim de semana chegou e eu estou torcendo mesmo é pelo final do ano, por muitos motivos diferentes, mas é um momento de sair da rotina e isso é muito bom para eu não entrar em surto.

Ontem havia o lançamento de um determinado livro, em uma determinada livraria aqui e eu passei sem querer por lá. Não lembro muito bem o título exato, mas o tema era o “nadismo”. Não, eu não escrevi errado, não é “nudismo”, é “nadismo” mesmo. Desculpem, mas não vou entrar no Google e procurar sobre isso. E não tenho intenção de ler o livro...

Ouvi algumas respostas do autor e pude verificar que se trata de uma experiência ou um comportamento que tentar “esvaziar” (invenção minha) a mente, não pensar em “nada”, nadismo...planejar-se para não pensar nada.

Eu bem que gostaria, mas minha mente anda cada vez mais ocupada, com coisas sérias e outras nem tanto. Aliás, eu poderia prescindir das coisas não sérias, pois na maior parte do tempo vira um incômodo desnecessário.

Quando começa assim eu preciso de férias... nada mais me consola...Nem fazer posts para esse blog. Mas espero sinceramente que vocês não estejam tão cansados quanto eu. E também não sei de que estou reclamando, os dois últimos dias foram de sol brilhante, céu azul, brisa fresca no final da tarde e muito colorido de ipês roxos e amarelos. E ainda por cima, começou a Feira do Livro na Praça da Alfândega e tem como convidado especial o estado de Pernambuco, sendo representado por Ariano Suassuna. Acho que vou lá no sábado à tarde...

Bom fim de semana.

***

Sopro de Fernando Pessoa

Há doenças piores que as doenças,
Há dores que não doem, nem na alma
Mas que são dolorosas mais que as outras.
Há angústias sonhadas mais reais
Que as que a vida nos traz, há sensações
Sentidas só com imaginá-las
Que são mais nossas do que a própria vida.
Há tanta cousa que, sem existir,
Existe, existe demoradamente,
E demoradamente é nossa e nós...
Por sobre o verde turvo de amplo rio
Os circunflexos brancos das gaivotas...
Por sobre a alma o adejar inútil
Do que não foi, nem pôde ser, e é tudo.
Dá-me mais vinho, porque a vida é nada.

(19/11/1935)

Crônica de uma amizade virtual

2008-10-29T23:55:00.014-02:00

Pois é, hoje é o aniversário da Lu , Lugirão, Lúcia Girão. E resolvi escrever umas coisinhas a respeito da nossa amizade virtual. Crônica é pretensão, mas resolvi deixar assim o título. E ainda me prestei para fazer um "cartão" especial, (pagando mico, que nem aqueles caras que ficam em aeroportos...mas com carinho).

Eu a conheci lá no Matutando e sempre lia seus comentários para a Mineira. Achava engraçado aquele nome: Lugirão! E achava também ela meio “esnobe” (só pra implicar [:)]. Lembro os comentários que havia comprado camarão e feito isso e aquilo. E eu do meu lado morrendo de inveja. Além de não ser grande coisa na cozinha, aqui não é nem tão fácil nem tão barato de adquirir camarão, assim...E eu: onde será que mora essa pessoa?

Outra lembrança é que ela não tinha um avatar e um dia a Mineira resolveu sugerir que fizesse um. Nesse dia até comentei o avatar dava uma identidade visual, mas creio que ela nem leu. Era esnobe mesmo! Depois o Kane abriu a campanha pelo avatar da Lugirão e todos começaram a cobrar e ela fez um da Beth Boop, numa pose meio sensual, vestida de vermelho. Pronta para matar!

A Mineira e ela inauguraram o bate-papo por lá e os sábados à tarde era quase sagrado nos encontrarmos e então já se dignava a falar comigo...O passo seguinte foram as conversas por email. E foi então que pude de fato conhecê-la. Fui logo dizendo: posso te chamar de Lu? Tudo bem! Viramos íntimas!

A Lu é o oposto de mim, eu sempre retraída, econômica, introvertida. Ela falante, extrovertida e não manda recados, diz o que tem que dizer diretamente. Diferente daquele poema da Adélia, não usa de subterfúgios, se joga! E talvez essa diferença fez com que nos aproximássemos muito.

A Lu é mãe de três bezerrinhos e é daquelas mulheres “cuidadoras”, que esquecem tudo, menos de se doar. E mesmo não tendo idade para ser minha mãe muitas vezes ela dá conselhos, se preocupa e isso é com todos por quem ela tem amizade. Ela, a Layla e eu acabamos formando os três “éles”, que sobreviveram as idas e vindas das pessoas que encontramos no mesmo período. É fato que a Layla, a Mineira tem mais contato com a Lu que comigo e vice-versa. Não foi planejado, simplesmente é assim. E sem neuroses.

Sempre tive pé atrás em me expor no mundo virtual e a Lu transmite tanta segurança, que, como ela costuma dizer, tem até o meu CEP, tem foto, número de telefone, só falta o número do CPF. Depois de descobrir que não era esnobe, foi fácil criar laços com ela. É muito verdadeira, então vai derrubando as barreiras.

No verão deste ano tive que ficar ilhada em Porto Alegre, digo ilhada, pois aqui há uma debandada para as praias no verão. De férias em casa, final de semana, inevitavelmente conversávamos ao telefone. E ainda fazíamos os planos de um dia eu ir a Fortaleza para nos conhecermos.

Agora, os planos são de nos encontrarmos em Sampa, bater perna na rua 25 de março, conhecer o Museu da Língua Portuguesa e rir muito, jogar muita conversa fora. Isso são planos, a gente não sabe quando vai concretizar, mas talvez seja mais fácil eu ir à Fortaleza mesmo, pois ela não vai deixar dois bezerros sozinhos.

Quando eu cheguei na “blogosfera” jamais imaginava que iria criar laços tão fortes. Hoje é aniversário da Lu e eu desejo que sua vida entre nos eixos, após as mudanças recentes e que seja muito feliz com seus queridos e sempre ilumine a todos com sua presença positiva. Que Deus lhe conceda muita paz e saúde. Lu, tu és muiiito especial!

***

Para completar selecionei uma poesia da Adélia Prado, pois ela fala tão bonito de mulheres...dessas esquisitas almas femininas...

...e como não ouve a música do blog, vou ter que deixar um vídeo também...

***

Sopro de Adélia Prado [Azul sobre amarelo, maravilha e roxo]

Desejo, como quem sente fome ou sede,

um caminho de areia margeado de boninas,

onde só cabem a bicicleta e seu dono.

Desejo, como uma funda saudade

de homem ficado órfão pequenino,

um regaço e o acalanto, a amorosa tenaz de uns dedos

para um forte carinho em minha nuca.

Brotam os matinhos depois da chuva,

brotam os desejos do corpo.

Na alma, o querer de um mundo tão pequeno,

como o que tem nas mãos o Menino Jesus de Praga.

***

Sopros de Vivaldi

Outubro Rosa

2008-10-28T21:14:00.011-02:00

Palácio do Piratini - sede do governo do RS - PoA - iluminação especial do outubro rosa (G1)

Eu estou meio atarefada hoje e não ia postar, mas lembrei que um domingo desses fui ao Brique da Redenção - uma feira de artesanto no Parque do mesmo nome - e estavam divulgando a campanha do OUTUBRO ROSA.

Parte da campanha “Não aceite informação pela metade”, idealizada pela Federação Brasileira de Instituições Filantrópicas de Apoio à Saúde da Mama (Femama), consiste na iluminação de monumentos históricos do país em rosa - cor oficial do câncer de mama.

A iniciativa tem como objetivo dar visibilidade à luta contra o câncer de mama, fortalecendo a importância do diagnóstico precoce e do acesso de qualidade ao tratamento. “A campanha quer lembrar as mulheres que elas precisam se cuidar e estar atentas às condições de sua saúde”, afirma Rosa Rutta, superintendente da Femama (Fonte G1).

Também vi domingo, no programa Saia Justa, que eles estavam distribuindo um colar - feito com diferentes tamanhos de "bolinhas" que auxiliam as mulheres a detectar nódulos no auto-exame.

Além do auto-exame, a mamografia é o melhor método para diagnosticar precocemente o câncer de mama, que pode ser tratado com sucesso. Daí a importância de visitar periodicamente ginecologista.

Esse tipo de informação deve ser reforçada insistentemente e não somente quando existe empresas que patrocinam um produto por trás da campanha. De qualquer forma, achei importante fazer um registro.

Em Porto Alegre, além do Palácio do Piratini, a Usina do Gasômetro também foi iluminada.

Demorou, mas lembrei! Como é só um recado não abri um novo sistema de comentários.

Vaidades ou frivolidades femininas?

2008-10-27T21:05:00.011-02:00

Cena do filme A insustentável leveza de ser

Esses dias eu estava passeando numa livraria e vi mais um livro de Clarice Lispector e que me chamou atenção pelo título Só para mulheres. Eu imagino que até hoje os livros dela devem vender muito, para que os editores continuem “catando” coisas dela para publicar.

Esse livro em questão é uma compilação da Clarice colunista feminina, em diferentes jornais e sob diversos pseudônimos. Os codinomes foram Tereza Quadros, Helen Palmer e Ilka Soares. Os temas alternavam entre conselhos de beleza, receitas e segredos. Nada muito diferente das milhares de revistas femininas que lotam as bancas de revistas e que, por se multiplicarem, certamente têm seu público cativo, caso contrário já teriam se extinguido.

O interessante disso é o registro histórico do comportamento feminino na década de 50, os chamados anos dourados. Somos modernas, independentes, assumimos posições de chefe de família, podemos ter mais ou menos dinheiro, mas sempre somos minimamente vaidosas. Eu creio nisso, pois por mais desencanadas que sejam as mulheres que conheço, sempre tem uma vaidadezinha que faz parte da nossa personalidade.

E essas coisas escritas por uma mulher que escrevia coisas tão... psicologicamente densas e complexas, é uma curiosidade e tanto – pelo menos para mim – admiradora descarada dela. Sobre a vaidade ela escreveu, em um texto intitulado Aparência: tudo tem jeito:

Você é "moralmente" tão antiquada a ponto de considerar vaidade feminina uma frivolidade? Você já devia saber que as mulheres querem se sentir bonitas para se sentirem amadas. E querer sentir amada não é frivolidade...
...Quer saber de uma coisa? Obesidade tem jeito. Cabelos sem vida tem jeito. Rosto sem graça tem jeito.
O remédio? O remédio é não ser uma desanimada triste. E o outro remédio é ter como objetivo ser um “você mesma” mais atraente – e não o de atingir um tipo de beleza que nunca poderia ser o seu.

O diferente de hoje em dia, é que se abre uma revista das que citei acima, e lá aparecem os tratamentos mais caros para que nos transformemos em outra pessoa. Hoje, se você tiver dinheiro, pode ter um rosto, cabelo, corpo completamente diferente do original de fábrica.

A indústria da beleza é uma que mais progride nesse mundo-supermercado, os cosméticos que prometem coisas inimagináveis, as cirurgias plásticas e por aí vai. Confesso que não sou o tipo de pessoa que diz: nunca farei tal coisa. Mas sou criteriosa com essas novas tecnologias em... "saúde". Por hora, me contento com o cabeleireiro, a manicure, uma esteticista de vez em quando. Por enquanto, não posso dizer nada do por vir.

Além disso, um batom, um lápis nos olhos, um corretor de olheiras (após uma noite insone), um rímel, dá um ar mais saudável ao rosto. Bom de olhar ao espelho! Um bom perfume, hummm. Isso quando se fala em produtos...

***

Por fim, Hilda Hilst, o poema que deveria ter sido antes e foi substituído.

***

Sopro de Hilda Hilst

XII

Se te pareço noturna e imperfeita
Olha-me de novo. Porque esta noite
Olhei-me a mim, como se tu me olhasses.
E era como se a água
desejasse

Escapar de sua casa que é o rio
E deslizando apenas, nem tocar a margem.

Te olhei. E há um tempo
Entendo que sou terra. Há tanto tempo
Espero
Que o teu corpo de água mais fraterno
Se estenda sobre o meu. Pastor e nauta
Olha-me de novo. Com menos altivez.
E mais atento.

De Júbilo Memória Noviciado da Paixão (1974)

Chuva, voto e domingo!

2008-10-26T02:29:00.010-02:00

peguei na internet

Mudaram as estações nada mudou...

Essa semana, em uma das inúmeras vezes que pensei em textos para colocar no blog, me passou pela cabeça falar do tempo. E nem trabalho com meteorologia! Então tá! Sentei em frente ao computador e comecei a digitar um texto a respeito do assunto. Milhares de coisas na cabeça, primeira coisa que aparece é essa canção. Comecei a cantarolar internamente e lembrei que ela já havia sido trilha sonora na minha vida. E me vi sorrindo da situação... e novamente uma outra canção... nesses dias tão estranhos, fica a poeira se escondendo pelos cantos... E daí? Está querendo dizer o que?

Então voltemos a colocar esse barco no rumo inicial. Só queira dizer que sempre que muda a estação por aqui, a coisa se complica. Não dá muito para saber que temperatura se vai enfrentar. Entre 17 e 30°C tudo pode acontecer. E esse ano a quantidade de chuva foi incrível.

Acontecem dias de torrar os miolos e na manhã seguinte, apostando em novo dia quente, talvez seja necessário voltar da rua para apanhar um casaquinho. Se estiver num dia de "revoltada", talvez se irrite mais com isso.

Hoje (ou ontem) a chuva não deu trégua, parecia que estavam usando baldes para atirar água lá de cima. E a relevância disso? Uma porção - se for discutir o aquecimento global. E outras tantas - se formos discutir o reflexo disso no humor nosso de cada dia.

Muitos dias seguidos de céu nublado, mau-meu humor na certa! Mesmo que nem pareça, pois teimosia é um defeito meu, e teimo em não ceder a ele (mau-humor). E completando o cenário, hoje é dia de segundo turno. Provavelmente minha candidata não se eleja. Oxalá não chova o dia todo!

...mesmo com tantos motivos pra deixar tudo como está,

nem desistir nem tentar e agora tanto faz...

...esse é nosso mundo, o que é demais nunca é o bastante...

Só para não ser tão “reclamona” uma poesia lindinha.

***

Sopros de Hilda Hilst

Aflição de ser eu e não ser outra.

Aflição de não ser, amor, aquela

Que muitas filhas te deu, casou donzela

E à noite se prepara e se adivinha

Objeto de amor, atenta e bela.

Aflição de não ser a grande ilha

Que te retém e não te desespera.

(A noite como fera se avizinha)

Aflição de ser água em meio à terra

E ter a face conturbada e móvel.

E a um só tempo múltipla e imóvel

Não saber se se ausenta ou se te espera.

Aflição de te amar, se te comove.

E sendo água, amor, querer ser terra.

(a chuva segue insistente)

As minhas sete músicas...parte 1

2008-10-25T02:08:00.017-02:00

A Lu , me passou, já há alguns dias atrás um "meme" - confesso que não sei porque se chama assim - e eu deveria passar para sete pessoas. Eu preferi não repassar e peço desculpas a ela por isso. De qualquer forma, o meme consiste em eu citar sete músicas que me são "companheiras". Eu tenho certamente bem mais que sete, mas como a regra é essa, vou postar sete! Só que vou quebrar mais uma regra dos "memes": irei postar os vídeos a conta-gotas, devagar...

Hoje, que é sábado - a flor da semana - vou colocar uma música (mais uma) na voz do Nei Lisboa e uma música do U2 (pois ontem/hoje/agora a pouco fui a um irish pub e lembrei deles... e os ouço todos os dias... podia ser qualquer outra deles, mas gosto muito dessa).

O vídeo do Nei fui eu mesma quem fez, pois não achei a música no youtube, com fotos minhas já postadas no blog e umas que fiz do cd [como a idéia é a música e não a qualidade do vídeo]. Ouço tanto o cd Hi-FI, que seria impensável não colocar pelo menos uma música dele (e são só sete :(...).

Conforme for possível, eu vou colocando as outras cinco músicas. Tá bom, ok! Sei que descaracterizei o meme, mas a Lu disse que eu podia aceitar ou não. Eu aceitei, mas posso fazer do meu jeito estranho de ser? :)

Bom findi!

***

"Sopro de meme" número 1: Nei Lisboa

Sopro de meme número 2: U2 - Sunday, bloody sunday

Lisboa revisitada

2008-10-23T00:10:00.006-02:00

Lisboa - Torre de Belém - Rio Tejo

Outro dia – muitos – fiz um post curtinho, que chamei de Um pouco da alma portuguesa - sopros de Lisboa. Tinha foto, tinha canção com Dulce Ponte e poema de Pessoa. E lá eu dizia que tenho em mim um pouco da melancolia da alma portuguesa. Nada demais, pois rememorando Adélia Prado aqui: dor não é amargura... minha tristeza não tem pedigree, já minha vontade de alegria, sua raiz vai ao meu mil avô.

De qualquer maneira, os dias têm sido estranhos: trabalho, cansaço, lerdeza. Sabem quando tudo é slow motion? [não resisti ao termo em inglês]. Muito lento mesmo e em situações assim é muito mais certo que se fique um pouco mais pensativo, viajando, querendo estar em outro lugar. E talvez seja por isso que só tenho escolhido escritos mais reflexivos. Tenho comigo que não devo estimular a minha alma portuguesa, pois caso contrário ela pode me dominar – o lado... meio... melancólico.

Enfim, o preâmbulo foi para justificar o título [que furtei novamente], que é de um/dois poema(s) de Pessoa (Álvaro Campos). Que, aliás, adoro como praticamente tudo dele (não, não quero nada/já disse que não quero nada - 1923 ou nada me prende a nada/quero cinqüenta coisas ao mesmo tempo - 1926...).

Voltando: o título sugere que quero retornar ao tema da alma portuguesa.

Hoje, por acaso, li o poema, intitulado Lisboa, de uma cearense chamada Virna Teixeira. Uma escritora-poeta-médica, daquelas que escreve curtinho e deixa a nossa imaginação correr solta. A minha anda louca para sair voando, então resolvi revisitar Lisboa, e a música portuguesa. Primeira lembrança foi o Madredeus. Mas em seguida me veio um fado, que o Caetano Veloso gravou e encontrei na voz da Dulce Ponte. Madredeus virá em outro momento. O nome da música é Estranha Forma de Vida, é triste, eu gosto, mas – ouso dizer – me divirto um pouco com algumas expressões. Vou deixar a letra também, pois tem pessoas que não conseguem ouvir a música do blog.

***

Letra: Foi por vontade Deus

Foi por vontade de Deus
que eu vivo nesta ansiedade.
Que todos os ais são meus,
Que é toda a minha saudade.
Foi por vontade de Deus.
Que estranha forma de vida
tem este meu coração:
vive de forma perdida;
Quem lhe daria o condão?
Que estranha forma de vida.
Coração independente,
coração que não comando:
vive perdido entre a gente,
teimosamente sangrando,
coração independente.
Eu não te acompanho mais:
para, deixa de bater.
Se não sabes aonde vais,
porque teimas em correr,
eu não te acompanho mais.
(Alfredo Duarte/Amália Rodrigues)

***

Sopro de Virna Teixeira : Lisboa

Os pés
caminham,
molhados
entre óculos
analíticos e
gabardinas
pela ladeira
a chuva
escoa
saudade
mágoas

Coragem e Covardia segundo Clarice

2008-10-21T01:10:00.001-02:00

Paul Klee - Paysage aux oiseaux jaunes

***

Toda vez que, por um motivo ou outro, me perco e não tenho o que dizer, tudo que penso em escrever já foi escrito. Tudo que me vai à “alma” a Clarice Lispector escreveu. Posso fazer absolutamente nada sobre isso! Resigno-me e coloco algo dela...e...vamos:

***

Sopro de Clarice - Paul Klee

Se eu me demorar demais olhando Paysage aux oiseaux jaunes, de Klee, nunca mais poderei voltar atrás. Coragem e covardia são um jogo que se joga a cada instante. Assusta a visão irremediável e que talvez seja a da liberdade. O hábito de olhar através das grades da prisão, o conforto de segurar com as duas mãos as barras, enquanto olho. A prisão é a segurança, as barras o apoio para as mãos. Então reconheço que a liberdade é só para uns poucos. De novo coragem e covardia se jogaram: minha coragem, inteiramente possível, me amedronta. Pois sei que minha coragem é possível. Começo então a pensar que entre os loucos há os que não são loucos. É que a possibilidade, que é verdadeiramente realizada, não pode ser entendida. E à medida que a pessoa quiser explicar, ela estará perdendo a coragem, ela já estará pedindo; Paysage aux oiseaux jaunes não pede. Pelo menos calculo o que seria liberdade. E é isso o que torna intolerável a segurança das grades; o conforto desta prisão me bate na cara. Tudo o que eu tenho aguentado - só para não ser livre...

Mineirices e matutices

2008-10-20T01:00:00.003-02:00

Esta é a semana das mineiras, aqui e acolá. Hoje é aniversário da Cíntia Mineira, meio londrina agora, eu diria. Mas a Mineira faz parte dessa história de “estar na internet”, pois afinal, foi no Matutando que nos encontramos e ganhamos o “país e o mundo” :) . Eu sempre afirmo que se tem uma coisa que faz aproximar-me das pessoas, essa “coisa” é a gentileza. E foi isso que sempre encontrei nas nossas “matutices” lá com a Mineira.

Desejo que todos os sonhos dessa moça se cumpram, que seja feliz na sua busca, no seu caminho, pois, foi em busca de realizações tão longe, e isso é admirável. Vou aproveitar para presenteá-la com um poema de outra mineira, Adélia Prado – poema que espero que ela goste. E com uma música [que é um de seus cartões de visita no blog] da Legião Urbana.

Já estou com vontade de ouvir o Renato aqui faz horas e vou aproveitar para ouvir Sereníssima (“sou um animal sentimental/me apego facilmente ao que desperta o meu desejo...”). Acaba que era para ser do gosto dela e satisfiz gostos meus também :). Vamos então!

***

Sopro de Adélia Prado [Com licença poética]

Quando nasci um anjo esbelto,

desses que tocam trombeta, anunciou:

vai carregar bandeira.

Cargo muito pesado pra mulher,

esta espécie ainda envergonhada.

Aceito os subterfúgios que me cabem,

sem precisar mentir.

Não sou feia que não possa casar,

acho o Rio de Janeiro uma beleza e

ora sim, ora não, creio em parto sem dor.

Mas o que sinto escrevo.

Cumpro a sina.

Inauguro linhagens, fundo reinos

— dor não é amargura.

Minha tristeza não tem pedigree,

já a minha vontade de alegria,

sua raiz vai ao meu mil avô.

Vai ser coxo na vida é maldição pra homem.

Mulher é desdobrável. Eu sou.

Sopros de Layla Lauar

2008-10-19T06:00:00.008-02:00

Irises in Monet's Garden

Faz pouco mais de um ano e meio que conheci a Layla Lauar , aqui nesse “país” – como ela mesma nominou esses dias, o mundo virtual. A primeira coisa que me chamou atenção nela foram seus comentários inteligentes e posteriormente sua gentileza e extremo carinho no tratar as pessoas. Acompanhei seus primeiros escritos no Ressaca e vi crescer amigos por lá, encantados com a maneira especialmente carinhosa e solicita.

Estou acreditando na minha memória para lhe oferecer esse post, pois ela (a memória) me avisa que hoje é seu aniversário e hoje o meu carinho e agradecimentos especiais são para ela, principal responsável pela existência do Sopros de Lis.

Que seus dias deste novo ano sejam iluminados, serenos e repletos de amor e paixão, como ela gosta.
Eu “furtei” um poema lá do Ressaca para colocar aqui, espero que ela não fique chateada por ter feito isso sem autorização.

***

Sopro de Layla Lauar por ela mesma

Sou forte como uma rocha e suave como uma seda. Se apaixonada, mergulho fundo, cometo loucuras, sou um furacão de emoções. Retribuo com amor o amor que me dedicam e ao ódio retribuo com indiferença. Nada cobro para não ser cobrada e também nada temo, vou à luta pelo que desejo. Sou tímida e ao mesmo tempo audaciosa. Não sou santa e nem demônio, sou simplesmente uma mulher apaixonada pelo amor, pelos animais, pela natureza, pela vida enfim.

***

Branca e pálida a lua
deslizava no céu entre nuvens,
que choviam gotas de prata.
Os pingos que caiam
sobre a minha pele nua,
eram teus dedos bailarinos,
dançando bela e ritmada coreografia,
por toda a minha geografia.
(06/02/2008)

Desencontros

2008-10-18T00:01:00.002-03:00

Há dias em que [aparentemente] nada combina com nada, música francesa (Edith Piaf), poesia brasileira. E mais um monte de coisa doida por aí...e loucuras de "amor"...

***

Sopros de Vinicius de Moraes

A carta que não foi mandada

Paris, outono de 73

Estou no nosso bar mais uma vez

E escrevo pra dizer

Que é a mesma taça e a mesma luz

Brilhando no champanhe em vários tons azuis

No espelho em frente eu sou mais um freguês

Um homem que já foi feliz, talvez

E vejo que em seu rosto correm lágrimas de dor

Saudades, certamente, de algum grande amor

Mas ao vê-lo assim tão triste e só

Sou eu que estou chorando

Lágrimas iguais

É, a vida é assim, o tempo passa

E fica relembrando

Canções do amor demais

Sim, será mais um, mais um qualquer

Que vem de vez em quando

E olha para trás

É, existe sempre uma mulher

Pra se ficar pensando

Nem sei, nem lembro mais

***

"De manhã escureço

De dia tardo

De tarde anoiteço

De noite ardo"

Insustentável leveza

2008-10-16T19:33:00.008-03:00

Pôster do filme A insustentável leveza do ser

O ato de escrever é algo curioso – não sei se era “curioso” mesmo que eu queria dizer, minhas poucas palavras não sabem se expressar. Já disse e me repito sempre, que os textos por aqui se escolhem e tudo vai dependendo do meu estado de espírito. É uma repetição, também, dizer que um tema revela outro e todos juntos montam o quebra-cabeça da memória.

O primeiro motivo do post de hoje – meio preguiçoso – foi um poema de Emily Dickinson. Entretanto ao ler e reler, ele me remeteu ao livro do Milan Kundera [A insustentável leveza do ser], que li há muito tempo e que muito me impressionou. No meu quebra-cabeça interno, eles se complementaram e gritaram em uníssono para aqui estarem juntos. Eu não lutei contra.

***

Sopro de Milan Kundera

“Para Sabina, viver significa ver. A visão encontra-se limitada por duas fronteiras: Uma luz de tal modo intensa que nos cega e uma obscuridade total. Talvez seja daí que lhe vem a repugnância por todos os extremismos. Os extremos marcam a fronteira para lá da qual não há vida, e, tanto em arte como em política, a paixão do extremismo é um desejo de morte disfarçado."

“O mais pesado dos fardos nos esmaga, verga-nos, comprime-nos contra o chão...Quanto mais pesado é o fardo, mais próxima da terra está nossa vida, e mais real e verdadeira ela é. Em compensação, a ausência total de fardo leva o ser humano a se tornar mais leve do que o ar, leva-o a voar, a se distanciar da terra, do ser terrestre, a se tornar semi-real, e leva seus movimentos a ser tão livres como insignificantes. O que escolher então? O peso ou a leveza?"

***

Sopro de Emily Dickinson

A separação por longos anos não cava
Brecha que em instantes não se preencha;
A ausência da feiticeira
Não invalida o encantamento

As milenares cinzas
Remexidas pela mão,
Que as atiçou quando eram chama,
Haverão de acordar e compreenderão

Poemas no ônibus

2008-10-14T11:00:00.000-03:00

Henri Matisse (1939) - Liseuse sur foud noir

Quando “ando” de ônibus em Porto Alegre, minha distração é ler os poemas que são afixados no vidro das janelas. É uma delícia ficar conhecendo novos escritos durante uma viagem, as minhas em geral são curtinhas, mas dá para apreciar. É uma forma muito interessante de divulgar a obra dos poetas e de “semear” poesia, lirismo.

O Projeto Poemas no ônibus está em sua 16ª edição e se alguém tiver interesse em conhecer outros, pode visitar.
AQUI

Um dia desses me encantei com um singelo poema e que compartilho com os visitantes do Sopros.

***

Sopro de Márcia Maranhão De Conti

Flor
Sou catadora de palavras.
Aceito as desprezadas.
Caço outras muito raras
que se acham em dicionários.

Aprendi a reciclar

Nos lixões de cada história
há tecidos de palavras
fragmentos encardidos
escondidos em buracos.

Cato a lágrima
Ponho rima
Colho a flor.

Segunda-feira e...paixão

2008-10-13T05:00:00.002-03:00

Cena do Filme Memórias de uma Gueixa

Se o sábado é a flor da semana, segunda-feira é o quê? Não sei, só sei que muito chato. Passamos dois dias em casa, na traquilidade - às vezes nem tanto, pois professor tem trabalho sempre e outras profissões também - com pessoas queridas, enfim, sempre tem algo bom para se fazer, além de poder dormir até mais tarde. Hummm.

Vou começar a segunda-feira com uma crônica do mineiro Affonso Romano de Sant'Anna. Chama-se Variações em torno da paixão. Andava com vontade de escrever algo dele por aqui e eis que chegou a hora. Muito que gosto de crônicas, como gosto de poesia. Enfim, gosto de literatura.

A crônica já foi publicada em jornais, mas ela é uma interessante abordagem sobre a paixão. E sendo "uma abordagem" pode haver controvérsias, mas há muito escrito ali que quem já se apaixonou sabe que viveu. Foram suprimidos alguns poucos parágrafos... Há um livrinho de crônicas do autor, desses tipo coletânea, que é mais barato e se alguém tiver interesse em ler outras, fica a dica (Tempo de delicadeza, LP&M).

Vamos lá então!

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Sopro de Affonso Romano de Sant'Anna

Paixão é a alucinação amorosa.

E os apaixonados são de duas espécies: os generosos que se dão inteiramente, se jogando estabanadamente nas mãos do outro, e os possessivos, que querem que o outro se incorpore a eles convertidos em sombra viva.

Mas talvez haja um terceiro tipo: o dos que não se apaixonam, mas despertam paixões. Na impossibilidade ou no medo de se apaixonarem, posto que paixão é abismo, alimentam-se da paixão alheia, ou melhor, incentivam a paixão em torno para preencher algo em si.

Paixão, por isto, é arma de dois ou três gumes. E corta. E sangra. Se não sangrou, se não teve insônia, se não desesperou, se não ficou com a alma dependurada num fio de telefone, se não ficou exposto na úmida espera, paixão não era.

Talvez fosse desejo, que o desejo é diferente.

No desejo a gente quer o outro para possuí-lo apenas passageiramente. É como se fosse um apetite despertado por um fruto ou alguma comida saborosa que saliva nossos sentidos. É como se fosse possuir um objeto na vitrina. É um desejo de posse natural, estético, erótico, mas, sendo mais desejo que qualquer outra coisa, isto vai passar.

E passa.

A paixão, não.

Na paixão a gente quer se fundir com o outro. Para sempre. De corpo e alma. Perde totalmente o centro de gravidade. Transfere a moradia de seu ser para a casa do ser alheio. É como se vestisse a pele do outro. E se o outro disser assim: "Vai ali buscar aquela estrela ou mesmo a Lua" (como naquele lindo conto de Murilo Rubião chamado "Bárbara"), se o outro disser isto, a gente vai airosamente buscar o que ele quer.

E se o outro disser: "Não estou gostando do seu nariz", a gente opera, corta, joga fora, não só o nariz, mas qualquer outra coisa, porque nesse caso, qualquer palavra ou sugestão é ordem.

A paixão é boa?

A paixão é ruim?

Ninguém sabe. Ela acontece. Como certas tempestades, ela acontece. Assim como depois dos vendavais os elementos da natureza já não são os mesmos, ninguém será o que era depois do desvario da paixão.

Vidas renascem com a paixão.

Outras viram cinzas por causa dela.

E há pessoas que são como aquela ave mítica, a Fênix, vivem renascendo das cinzas da paixão.

Marx, portanto, errou completamente. Não é a luta de classe que move a história, é a paixão. Paixão é revolução a dois. Ela desafia o sistema. Diante dela a comunidade fica abalada. A paixão é anti-social, é egoísta, no que é diferente do amor maduro, longo e duradouro, que fecunda a vida dos amantes e reforça os laços da comunidade...

...

Existe diferença entre amor e paixão?

No amor, claro que há luminosa coabitação. Mas o amor é também paciente construção. Já a paixão é arrebatamento puro e aí a voragem é tão grande que pode tudo se esgotar de repente.

....

Há gente que vive se inventando paixões para viver, que vive morrendo de amor. E há gente que organiza toda sua vida em torno de uma única e consumidora paixão.

Paixão é transgressão...

...

A paixão tem cor. Mais que vermelha e rubra, é roxa. Pressupõe morte e ressurreição.

De paixão vivemos muito.

De paixão morremos sempre.

Vôo Noturno - Antonio Juraci

2008-10-12T07:00:00.007-03:00

Miró - O vôo de um pássaro rodeado por mulheres (1941)

Um dia desses publiquei um poema muito lindinho [pelo menos eu achei], de um poeta paraense. Ele é Antonio Juraci Siqueira, a poesia passada chama-se Arte Poética. Vou me valer da poesia dele novamente.

Sopro de Antonio Juraci

VÔO NOTURNO

Na fogueira da aurora eu me consumo
e ressuscito entre os lençóis da noite
para tecer meu ninho de discórdias
do teu coração.

A minha pena – faca de dois gumes –
ao mesmo tempo fere e acaricia;
as minhas asas - guarda-sóis se abertas,
quando fechadas, grades de prisão.

Trago nas veias sangue canibal:
bebo esperanças, mastigo ilusões
e, às vezes, sorvo sonhos matinais.

Portanto não se engane: sou poeta
em cujo peito dorme um troglodita
que traz no coração pluma e punhal.

Continuando...

2008-10-11T07:30:00.005-03:00

Como eu não tenho idéia para um novo post, vou aproveitar a última e deixar a música Esquadros da Adriana Calcanhoto, que menciona Frida Kahlo.

Aproveitem o sábado, a flor da semana (segundo Clarice)!

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Eu ando pelo mundo
Prestando atenção em cores
Que eu não sei o nome
Cores de Almodóvar
Cores de Frida Kahlo
Cores!...
...
E como uma segunda pele
Um calo, uma casca
Uma cápsula protetora
Ai, Eu quero chegar antes
Prá sinalizar
O estar de cada coisa
Filtrar seus graus...
Eu ando pelo mundo
Divertindo gente
Chorando ao telefone
E vendo doer a fome
Nos meninos que têm fome...
...

***

Sopro de Adriana Calcanhto

Um obra de dor - Frida Kahlo

2008-10-10T00:00:00.002-03:00

Sopro sobre Frida Kahlo

Ultimamente tenho buscado temas para postar aqui no blog, e nem sempre é fácil quando se está sempre correndo entre muitas coisas. Apesar disso, muitas idéias me fervilham, pois acima de tudo um blog é compartilhar impressões sob diversas formas. Já falei de poesia, música e até culinária. Mais diversificado impossível. Uma vez escrevi no Tagarelas sobre os meus “múltiplos interesses”, especialmente na literatura, artes plásticas e música. Pode ser uma forma de dizer que sou “relativamente” flexível no que se refere a essas áreas.

Nas minhas muitas incursões em livrarias, me deparei um dia com um livro intitulado Corpos Frágeis, Mulheres Poderosas (Ediouro), que contém curtas biografias de várias mulheres como Virginia Wolf, Billie Holiday, Maria Calas, Simone Weil, Frida Kahlo. O título me prendeu a atenção e tive que comprá-lo. O fio condutor que reuniu essas e outras mulheres no livro foi tragédias, amores tumultuados... em suma, dores da alma e do corpo.

Uma biografia que acho impressionante é a de Frida Kahlo, cuja obra me chamou atenção primariamente pelas cores fortes que imprimiu em suas telas. Não sei delimitar no tempo quando tomei contato com sua obra, mas depois veio o filme e só muito depois fui ler mesmo a respeito dela.

Frida nasceu em 6 de julho de 1907, em Coyacán, México. Em 1913 sofreu um ataque de poliomielite que afetou permanentemente a perna direita. Em 1925, ela e o namorado Alejandro Gómez Arias, são acidentados em um ônibus, ela foi atingida principalmente na coluna, bacia e pé.

Nos períodos em que passou no hospital e sempre que podia trocava correspondências com amigos, com seu médico e com seus amores. O principal, Diego Rivera, o pintor mexicano mais famoso da época. Essas cartas, ou algumas delas, foram publicadas em outro livro: Cartas apaixonadas de Frida Kahlo (José Olympio Editora). Em uma dessas cartas Frida escreve para Alex Arias:

Por que você estuda tanto? Que segredos procura? A vida logo os revelará a você. Eu já sei tudo, sem ler nem escrever. Faz pouco, talvez alguns dias, era uma menina que andava por um mundo de cores, de formas precisas e tangíveis. Tudo era misterioso e algo se ocultava; a adivinhação da natureza disso constituía um jogo para mim. Se você soubesse como é terrível alcançar o conhecimento de repente, como se um raio elucidasse a Terra!.

A relação dela com Diego Rivera também é cheia de perturbações. Uma história triste de fato, mas como diz o nome do livro uma mulher frágil sim, mas muito poderosa. Li em algum lugar certa vez que os quadros de Frida vertem sangue por todos os lados. Há quem goste, há quem desgoste. Faleceu em 13 de julho de 1954. E em um texto curto, que chamou de autobiografia, ela resume suas dores e diz que sua pintura preencheu sua vida e que trabalhar é o melhor.

Eu ia colocar todo, mas achei que já estava pesado demais para uma sexta-feira.

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Tenham um lindo fim de semana, iluminado pelas cores mais brilhantes!