Silenciosos... e Clarice - novamente!

Sopro de Clarice Lispector - Muito mais simples

Pois se em vida é um calado, por que havia de escrever falando? Os calados só dizem o que precisam; e isso impede os outros de ouvirem? Trata-se de pessoa silenciosa; daí o ar hermético.

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Gentileza Recebida

O Rodrigo Piva, do Blog Curiosando, me fez uma delicada gentileza oferecendo o selo chamado de Coração para Coração.

A idéia é repassar para outros blogs e o faço, mas deixo claro que fiquem a vontade para publicar ou não, não sintam-se obrigados, pois muitas vezes o blog não comporta os selos.

Blogs:

Lu-Voz Ativa

Nathi-Consideração Final

Mineira-Matutando

Cintia-Opinião Consciente

Álisson-Ein jeder Engel ist schrecklich

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Respondi os comentários no halos anterior.

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Alguma consideração e Luis Fernando Veríssimo

Hoje estou meio "down" - como diria o Cazuza - e nem iria postar, mas voltei atrás na decisão. Entretanto vou falar de algo não tão leve quanto poesia.

E ainda lembrei que tenho que votar no domingo e pela primeira vez na vida não tenho vontade. Eu que sempre me orgulhei de ser uma cidadã razoável e participativa (sic). Para falar de assunto "pesado" como "conjuntura política, social e econômica", ouso emprestar uma crônica do Luis Fernando Veríssimo.

Ele dispensa comentários. A maioria dos que conheço gostam dos textos dele, mas já encontrei quem não. De qualquer forma gosto muito. Estou lendo - entre outros - seu último livro: O mundo é bárbaro e o que nós temos a ver com isso (Editora Objetiva) e é dele que vou "apanhar trechos" da crônica HUMILHAÇÂO, bem atual, se pensarmos entre o tempo presente e quanto leva para publicar um livro...

São trechos e uns "grifos" meus...certa vez uma pessoa comentou que eu não deveria grifar partes de um livro, para não influenciar a leitura do outro. Mas eu só faço isso nos meus livros! E juro que não mudei o sentido e o objetivo da crônica (creio eu!). Na verdade, são só relatos do que foi suprimido.

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Sopro de Luis Fernando Veríssimo - Humilhação

Nosso tamanho nos torna megalomaníacos natos. Não sabemos pensar no Brasil a não ser em superlativos. Somos amazônicos tanto nas nossas vaidades quanto nos nossos remorsos. Assim, a Arena, o braço desarmado do poder militar, podia dizer que era o maior partido do mundo porque, em números, era mesmo, tantos foram os políticos que a integraram naquela democracia de faz-de-conta...

(aqui ele também faz uma crítica ao MDB, para depois continuar comentando sobre a nossa megalomania, assim:)

...Depois, com o fim do regime militar, o voto obrigatório nos autorizou a dizer que éramos, em proporção à população, a maior democracia de verdade em funcionamento no mundo. E o que sentiamos ao descrever nossas mazelas gigantescas só pode ser descrito como orgulho desvairado, quase uma forma de ufanismo. Nenhum outro país é tão corrupto quanto o nosso. E estamos sempre superando nossas marca...

(e fala sobre os escândalos, já nem tão recentes, no país e eu não vou repeti-los)

...Não quero desiludir ninguém, mas eu estava lendo uma matéria no New York Times sobre superfaturamentos, custos fictícios e outras falcatruas de empresas americanas contratadas para reconstruir o Iraque, e, à medida que lia, minha megalomanis murchava. Até nisso eles nos humilham...

...Mesmo com os bilhões de dólares gastos e roubados, e alguns anos depois da queda do Saddam, ainda não conseguiram restabelecer completamente a eletricidade no país...

(então refere-se a citação do Times, sobre a reconstrução de um hospital infantil em Basra, cujo prazo venceu, o custo multiplicou várias vezes e não foi acabado)

...E o pior para o nosso ego é que, com tudo isso, você não ouve os americanos dizerem que são os mais corruptos do mundo. Ainda por cima nos arrasam com sua modéstia.

(alguém ai ouviu falar numa tal de crise econômica, financeira?)

Então tá, e o que eu tenho a ver com isso? Vou votar no domingo, com bom ou mau humor. Prometo - aos poucos, mas fiéis amigos que me visitam - que na próxima volto a falar de poesias e coisas amenas.

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Busca: a minha e ... A procura de Mário Quintana

Diana e Aktaion - Balthasar Beschey (1708-1776)

Meu sonho, meu desejo, minha busca - eterna busca. Nem sei o que procuro, nem sei se procuro, mas minha ânsia de novidade me deixa perplexa e atônita na leitura - mas também me complementa. Tenho hábito de dizer que o quê me move é o que me emociona.

Vou, volto e retorno e retornarei sempre para meus escritores preferidos, que me emocionam. Ré confessa - do pouco tempo disponível para escrever aqui no blog - pois ando fazendo mil coisas ao mesmo tempo.

Em sendo assim, vamos ao Quintana novamente. Só um sopro, de um escritor especialista em soprar poesia. E quem há de negar que já não desdenhou da caça?...Independente dela...

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Sopro de Mário Quintana

Só o desejo inquieto, que não passa,

Faz o encanto da coisa desejada...

E terminamos desdenhando a caça

Pela doida aventura da caçada.

(Da eterna procura)

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José Régio - Cântico Negro

(Título opcional: Minha alma nômade - pois ela quis assim)

Monet - Jeanne Marguerite Lecadre in the Garden

A ausência não me trouxe palavras suficientes para escrever, mas me colocou nas mãos um poema que me arrebatou. Ele "se escolheu" para me dar voz, me doar imagens e sensações. Tenho tido essa impressão: a de que não seleciono, eles - os textos, os poemas - se antepõem ao meu raciocínio para virem ser soprados por aqui. Bobagem sim, mas é bom acreditar, pois então creio eu.

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Sopro de José Régio

"Vem por aqui" — dizem-me alguns com os olhos doces

Estendendo-me os braços, e seguros

De que seria bom que eu os ouvisse

Quando me dizem: "vem por aqui!"

Eu olho-os com olhos lassos,

(Há, nos olhos meus, ironias e cansaços)

E cruzo os braços,

E nunca vou por ali...

A minha glória é esta:

Criar desumanidades!

Não acompanhar ninguém.

— Que eu vivo com o mesmo sem-vontade

Com que rasguei o ventre à minha mãe

Não, não vou por aí! Só vou por onde

Me levam meus próprios passos...

Se ao que busco saber nenhum de vós responde

Por que me repetis: "vem por aqui!"?

Prefiro escorregar nos becos lamacentos,

Redemoinhar aos ventos,

Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,

A ir por aí...

Se vim ao mundo, foi

Só para desflorar florestas virgens,

E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!

O mais que faço não vale nada.

Como, pois, sereis vós

Que me dareis impulsos, ferramentas e coragem

Para eu derrubar os meus obstáculos?...

Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós,

E vós amais o que é fácil!

Eu amo o Longe e a Miragem,

Amo os abismos, as torrentes, os desertos...

Ide! Tendes estradas,

Tendes jardins, tendes canteiros,

Tendes pátria, tendes tetos,

E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios...

Eu tenho a minha Loucura !

Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura,

E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...

Deus e o Diabo é que guiam, mais ninguém!

Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;

Mas eu, que nunca principio nem acabo,

Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.

Ah, que ninguém me dê piedosas intenções,

Ninguém me peça definições!

Ninguém me diga: "vem por aqui"!

A minha vida é um vendaval que se soltou,

É uma onda que se alevantou,

É um átomo a mais que se animou...

Não sei por onde vou,

Não sei para onde vou

Sei que não vou por aí!

(Cântico Negro)

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Frio primaveril

Não sabia exatamente quem havia lhe enganado,

Se o inverno que anunciou sua partida

Ou a primavera que prenunciou sua chegada

Os jacarandás enfeitaram-se multicoloridos e exalaram seu perfume

Os pássaros surgiram apresentando seu canto, sua sedução,

e a disposição em disseminar mais cores.

Os olhos dela embeberam-se com verde, amarelo e lilás,

Seu corpo se preparou para o sopro tépido

E sentiu um aconchego antecipado.

Havia esgotado o prazer dos vinhos e dos lugares fechados,

Ansiava pela vida, livre das quatro paredes.

Foi dormir com a grata sensação que o sol iria brilhar com maior freqüência.

Acordou, abriu a janela, um vento gelado queimou-lhe o rosto,

Os pássaros quietaram e só sobraram as teimosas flores dos jacarandás.

Acolheu nela as dores de todos os sujeitos traídos pelo falso anúncio

e, esgotada do inverno, que insistia em retornar,

fechou a janela, vedou as frestas impedindo o frio de se instalar no coração.

Como de hábito, empilhou uma sobre a outra - junto com as cobertas - as expectativas, aguardando o novo florescer.

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Sopro de Ben Harper - Morning Yearning

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Caminhos (e sensações) da Índia

Hoje fui procurar um presente especial. Difícil encontrar presentes para quem tem praticamente tudo, falando de coisas materiais e de presentes viáveis financeiramente. De qualquer forma meu alvo inevitável foi uma livraria e nela os livros de culinária.

Encontrei um - que faz parte de uma coleção intitulada Cozinha das Sete Famílias - sobre a culinária indiana. Uma poesia de texto e imagens. Encantei-me! Antes de entregar o presente vou furtar - como quem furta rosas do jardim alheio - um pouco do conteúdo para postar aqui. Furtar duas vezes, do aniversariante e da família indiana, que no livro responde umas perguntinhas. Selecionei as respostas, de cada um, que mais se adequavam ao meu momento. É ficou assim:

Se eu fosse... uma cor,

eu seria o vermelho das pimentas, bem brilhante, uma prova de sabor e de força!

Se eu fosse... um cheiro,

eu seria o do garam masala, salpicado sobre os pratos no exato momento de servi-los. Incomparável.

Se eu fosse... um sabor,

eu seria o sabor quente da canela quando está em infusão.

Se eu fosse... um utensílio,

eu seria a folha da bananeira! Um papillote natural e com um perfume único.

Se eu fosse... uma lembrança gustativa,

eu seria a primeira vez que eu senti o cheiro da baunilha...

Eu perguntei à mamãe se eu podia comer a vagem!

Se eu fosse... um pecadinho,

eu seria uma manga! Supersuculenta, quase madura demais, para dar uma dentada e sentir o suco que escorre na boca.

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Foi ler as respostas e viajar...um mundo de lembranças assalta a memória...

Não satisfeita, fui buscar uma poesia de um autor indiano que me completasse a estranha sensação... Sintam o sopro de Rabindranath Tagore, nascido em Calcutá (1861) e falecido em Bengala (1941). Ouçam o belo sopro da voz de Ná Ozzeti, que se não tem complemento com o texto, causou-me uma boa sensação ao ouvir.

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Sopro de Rabindranath Tagore

No dia em que a Flor de Lótus desabrochou

A minha mente vagava, e eu não a percebi.

Minha cesta estava vazia e a flor ficou esquecida.

Somente agora e novamente, uma tristeza caiu sobre mim.

Acordei do meu sonho sentindo o doce rastro

De um perfume no vento sul.

Essa vaga doçura fez o meu coração doer de saudade.

Pareceu-me ser o sopro ardente no verão, procurando completar-se.

Eu não sabia então que a flor estava tão perto de mim

Que ela era minha, e que essa perfeita doçura

Tinha desabrochado no fundo do meu coração.

(Flor de Lótus)

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Lya Luft - Secreta Mirada

Como digo sempre: se não sei "escrever", recorro a quem sabe!

Sopro de Lya Luft

Foram os amores que tive

ou me tiveram


partiram


num cortejo silencoso e iluminado


O tempo me ensinou


a não acreditar demais na morte


nem desistir da vida: cultivo


alegrias num jardim


onde estamos eu, os sonhos idos,


os velhos amores e seus segredos.


E a esperança - que rebrilha


como pedrinhas de cor entre as raízes.


(Secreta Mirada - 1997)



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Uma semana iluminada!

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