Luas de verão

Clive Head

Nas horas que a lua crescia, o asfalto assemelhava-se a estradas escorregadias que levavam ao encontro de si mesmo. Apesar da claridade que proporcionava, na verdade não conduzia a lugar algum. Não se tratava de destino, era o caminho que sangrava de uma dor – ausente – de prazer fortuito, impossível e inconfessável. Segue o sol se sentindo lua e seguia a trilha, achando que era avenida. No desencontro entre sensação e realidade, observava os próprios passos e as pegadas alheias à frente e ao lado. Perseguia um rosto que se desmanchava tal e qual um relógio de Dali. No líquido que vertia, desvendava mistérios nas imagens fundidas ao asfalto derretido. Por agora, apenas a escuridão afagava os pensamentos acalorados de verão sem mar e de lua opaca, quando o sol somente permitia ficar suspenso por um fio, quarando a imaginação.

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19/01/2011

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Aromas e imagens do passado

Ao acordar os cheiros tomaram-na de assalto. Levantou-se da cama com os sentidos no passado e caminhou pela casa vazia buscando os sons e as imagens que combinassem com os aromas que dominavam o ar. Pela fresta da janela viu a luz do sol que já aquecia lá fora. Lentamente entrava e saia dos quartos, sala e cozinha. Tanto buscou na lembrança que logo surgiram os sons de risos e conversas animadas e todas aquelas pessoas do passado sentadas à mesa, esperando o café que a senhora coava sobre o balcão da pia. Sentiu o calor e o cheiro da comida que assava no forno, pois a ceia da noite sempre começava a ser preparada no início da manhã, no dia da festa. As conversas eram sempre agradáveis a esse horário, todos contavam alguma aventura ou uma palhaçada qualquer que fizesse todos rirem alto. Havia muito a ser feito até à noite, mas o café da manhã talvez fosse o momento mais sublime daquela reunião de família. Faltavam poucas horas para um novo ano e aquelas pessoas não se encontravam com frequência, por isso aquela felicidade latejante, que podia ser sentida como a brisa fresca que nos faz fechar os olhos e respirar profundamente. Ela, ali, olhando a cena, era o fantasma que se movia por entre os que conversavam sem ser vista saboreando os sons e aromas. Tocava os rostos e as mãos que elevavam as xícaras ao ar para bebericar o líquido escuro, sentia a textura das peles sem ser sentida. Olhou no fundo dos olhos de cada um e viu um rio repleto de muitas pedrinhas roliças no fundo, como se cada uma fosse um projeto de felicidade para o novo ano. Dos seus próprios olhos rolaram lágrimas e de repente lembrou que tudo aquilo fazia parte de um sonho, de imagens do passado. Queria entrar na cena e rir alto também, mas sua saudade era mais aguda, doída e novamente aquela sensação de ser líquida foi mais forte, sentou num canto do grande banco de madeira para chorar, lançou um olhar para além da janela, o caminho na entrada da casa estava tingido de lilás do bougainville que havia plantado para lembrar-se da casa de sua juventude e foi como se as pedrinhas-do-rio-dos-olhos surgissem novamente e fizeram lembrá-la que este era somente um momento, que logo iniciaria outra etapa e novamente todos poderiam sorrir juntos. Deixou-se ficar ali, com as imagens coloridas e barulhentas indo e vindo, nem sentiu o vento que soprou e balançou as cortinas.

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Enchente

Salto de Corumbá - GO

Nadava meio desajeitada, braços e pernas sem sincronia. Vez por outra deixava-se flutuar, assim descansava e, sofregamente puxava o ar, lábios cianóticos aspiravam em busca de oxigênio. Os olhos fechavam e abriam em desespero, tentando enxergar a margem oposta.

Inútil.

Sentia a correnteza carregando-a cada vez mais para adiante. Seguindo o curso não chegaria ao outro lado, talvez despencasse num salto que desvendaria um volume ainda maior de água, que por fim a levaria ao mar.

Ao lado dela um galho de árvore seguia sem resistência. Pequenos olhos se esticaram próximo dali e a cobra d’água pareceu desdenhar da sorte daquele ser que se debatia. De verdade não sabia se queria resistir à força que a levava cada vez mais distante do seu destino. Mesmo porque esse destino fazia questão de ignorá-la e se ignorava não existia. E não existindo, suas palavras não ressoariam e sua sede não seria saciada. Foi sendo levada por mais alguns metros até que retornou ao nado torto, buscando o improvável destino.

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de janela e olhares

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andava sem rumo

era como uma folha

que flanava ao vento

e que qualquer hora iria descansar

em lugar desconhecido

erguia os olhos para observar

os antigos prédios e suas janelas

as janelas sempre lhe fascinaram

e nem sabia o porquê

janelas guardam e mostram intimidades

janelas protegem da exposição completa,

mas sugerem um horizonte

Por agora, as janelas, com seus vidros embaçados

de pó e fuligem,

protegiam dos monstros que lhe habitavam

uma dor de saudade

atirou uma pedra e estilhaçou seu olhar

que vazou em um milhão de gotas ensanguentadas

* a foto é minha

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Era noite, talvez dia...

Era noite, mas talvez dia.
Pois as noites e os dias não mais se diferenciavam.
Não dormia.
Ou pelo menos imaginava que não dormia.
Sendo assim, não descansava.
E tinha uma penumbra, que não cessava.
Penumbra nos olhos.
Ou talvez no espírito, meio atordoado que andava.
Era vagar por terrenos não sólidos, mas queria o solo,
Que fizesse sentir além daquela fluidez translúcida.
Pensar, pensar, pensar.
A ordem da vez era pensar.
Mas todos os pensamentos eram emaranhados de seda,
ao puxar um deles... arrebentava.
Puxava o próximo,
e o próximo.
Sem nem mesmo concretizar a vil existência.
Era noite ou era dia?
Nem sabia.
Somente pedia para acordar do sonho,
ou do pesadelo da pesada existência.
Queria viver livre e
leve.

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* A imagm eu peguei no Google Imagens. A poesia foi um parênteses na minha ausência, para inaugurar mais um template idealizado e realizado pela Layla Lauar, a grande responsável pela existência do Sopros. Sinto saudades dos amigos, mas os compromissos me aprisionam.

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Imagens e melancolias

Os dias são quentes e os sabores se perderam numa sensação de “sem-paladar”.

As imagens embaralham e me curvo no cansaço dos dias sem fim.

Os dias não tem fim e os pensamentos são como passos largos, correndo.

As passadas são mais longas e paralisam-me num suor de febre sem calor,

O calor que molha, mas não encharca o suficiente para lavar as saudades que insistem em enlouquecer.

Os sons prometem luz para dias que mostram sorrisos sempre pálidos.

Grito num cano de esgoto esquecido na rua - no mesmo cano que o homem sentou para fazer a fotografia -

e todos os monstros que adormeceram dentro de mim saem e deixam um buraco no meu peito.

Aspiro o ar profundamente na tentativa de recompor meu ser e seguir na ponta da vida,

Que nem se importa com aquele sentimento de profunda solidão que tomou conta do meio do meu dia, quando todos sorriam do outro lado.

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Sobre a imagem: peguei no Google Imagens, se souber autoria me avise nos comentários.

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Tangida pela vida

John William Waterhouse - Ophelia


E se assim vivi,

pois é assim que se vive

quando nem se tange a vida,

e dormi, sobretudo quando me atordoava

a fúria louca da busca,

que entrelaça meu querer

num pulsar completamente

estranho

correndo e navegando

voltando e mergulhando

num sopro sôfrego

que inala verões findos

que levaram um amor

de papel marchê

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